Он уходит. Уходит, считая, что он мне безразличен. Он уходит. Он считает, что я не хочу быть с ним. Он уходит. Я останусь здесь одна. Он уходит. Нет.
Книга больше не идет. Мне не хватает моего личного вдохновителя. Мне не хватает его едких замечаний. Или его этого издевательского «чушь собачья». Его глаз, его улыбки, его длинных пальцев, порхающих над клавиатурой моего ноутбуку…
Только сейчас я замечаю, что Саша лишь в одних спортивных хлопковых штанах. Блин, а торс у него такой ничего. И руки.
– Не бойтесь, Аркадий Павлович, у меня на счет вашей дочери самые серьезные намерение. – Это то и пугает
Если бы за умение подкатывать к незнакомкам присваивали разряды, как в спорте, то у меня явно был бы первый.