Глава 8

Мы с Антоном резко поворачиваемся к Дарине лицом.

Девушка смотрит пристально на Сторожилова, и он наконец-то отпускает мою руку под ее взглядом.

– Не съем же я ее, – негромко произносит парень, в ответ сканируя мою подругу.

А он изменился. Раньше боялся напора Дарины, или делал вид, что робеет перед ней. А теперь нагло пялится и даже не пытается оправдаться или капитулировать под ее взглядом.

– А я тебе говорю, что одну ее с тобой не отпущу, – продолжает напирать подруга. – Не доверяю я тебе. Печенкой чувствую, что-то задумал.

– Мое мнение кому-нибудь интересно? – повышаю голос, и две пары глаз обращают на меня внимание. – Я – девочка взрослая, сама в состоянии решить, что мне делать. Куда и с кем ехать, встречаться и проводить время. И не надо меня постоянно опекать, – смотрю Дарине прямо в глаза, а у Антона вырывается смешок. – И ты завязывай командовать, – обращаюсь к парню, а он поднимает руки вверх, показывая таким образом, что не возражает.

– Не бухти, – ворчит Дарина. – Не собираюсь я тебя контролировать, просто не доверяю этому упырю.

“Не такой уж он упырь”, – чуть не вырывается у меня, но предлагаю во избежание дальнейших взаимных оскорблений этих двоих:

– Если хочешь, поехали с нами.

Честно говоря, мне самой не хочется никуда ехать вдвоем с этим типом, но чувство тревоги продолжает усиливаться с каждой минутой. То ли Антон меня так запугал, то ли интуиция проснулась так не вовремя. Но теперь я твердо уверена – что-то случилось с моим любимым шефом.

– Интересно, как? – спрашивает Антон, поворачивая голову к стоянке и кивая на машину, где в наличии имеется только два пассажирских места, включая водителя, о чем я в тот момент не подумала. – На крыше? – усмехается, снова глядя на нас по очереди.

– Значит так, умник, – на выдохе произносит подруга, как обычно игнорируя мои слова о контроле и постоянной опеке. Ну, что за человек? Вечно ей надо все держать под контролем. – Даю вам полчаса времени съездить туда и обратно, и, самое главное, убедиться, что с Михалычем все в порядке. Попробуй привезти ее не вовремя или втянуть в какие-то грязные игры, – она пристально смотрит на Антона. – Берегись, Сторожилов! Я тебя живым в землю закатаю. Понятно выражаюсь?

– Вполне, – парень берет меня под руку и тащит к машине, протягивая другую руку вперед и на ходу выключая сигнализацию. Как будто бес в него какой вселился, честное слово!

Приходится плестись следом, так как он крепко держит мою руку выше локтя, не давая никакой возможности вырваться из захвата.

– Гитлер в юбке, – произносит Сторожилов, когда мы рассаживаемся по своим местам.

Включает двигатель, и машина плавно трогается с места. Выезжает со стоянки кафе, и через полминуты наш спорткар вливается в поток автомобилей на проспекте.

Движение не особо оживленное, поэтому Антон давит на газ, уверенно лавируя между впереди идущим транспортом. Люблю быструю езду, но только на трассе за городом, где можно разогнаться, исключая появление пешеходов на дороге. В городе вожу аккуратно, поэтому не люблю, когда начинают лихачить. Но сейчас никак не комментирую, глядя, как стрелка спидометра достигает цифры девяносто.

– На себя посмотри, – отвечаю с опозданием, но парень игнорирует мое ехидное замечание.

– Откуда она только взялась? – продолжает задавать свои дурацкие вопросы, игнорируя мои.

– Откуда и ты, не сомневайся.

– Я имею в виду, как вы вообще с ней сошлись? Такие разные… – делает паузу, мельком взглянув на меня. Останавливается на светофоре и барабанит пальцами по рулю. – У меня после десяти минут общения с твоей подругой мозг взрывается. Еще со школы помню, как Громова вечно тебя опекала и всеми командовала. Точно, Гитлер в юбке!

– Нормальная она, – теперь моя очередь заступиться за Дарину. Пусть хотя бы словесно, но я не люблю, когда о моей лучшей подруге говорят гадости – Гораздо лучше многих знакомых мне людей вместе взятых. У меня, например, после пяти минут, проведенных с тобой, нервная система дает сбой, но я же не жалуюсь, – ехидная улыбка появляется на моем лице.

– Серьезно? – Антон поворачивает голову в мою сторону и внимательно смотрит на меня, отвлекаясь от дороги. – А я думал, что нравлюсь тебе.

– Еще чего, – фыркаю, отворачиваясь к окну. – Самовлюбленный, наглый идиот с манией величия – как такое может понравиться?

– Не думал, что ты обо мне такого мнения, – обижается Антон. – Все еще злишься за прошлое?

– На газ дави, умник, – игнорирую его вопрос, кивая головой на дорогу. – Зеленый свет.

Парень обиженно отворачивается. Давит на газ, и машина срывается с места.

Едем какое-то время в тишине. Антон смотрит на дорогу, а я периодически кошусь в его сторону. Челюсти плотно сжаты, крепко держится за руль и, скорее всего, злится. Вот и пусть, тоже мне, принц выискался. Самовлюбленный! Если бы не переживала за Михалыча, в жизни бы больше не села в его машину. Хотя она мне безумно нравится.

Светло-бежевый салон, который еще до сих пор пахнет заводской кожей, современная приборная панель, коробка-автомат – я бы многое отдала, чтобы посидеть за рулем такой красавицы. Но даже просить об этом Сторожилова не буду, обойдется. Хоть и почему-то твердо уверена, что не откажет – прекрасно знает о моей страсти к спорткарам.

– Кстати, ты хоть знаешь, куда ехать? – парень прерывает молчание первым, даже не глядя в мою сторону.

– А ты нет? – отвечаю вопросом на вопрос, поворачиваясь к нему лицом.

– Откуда? Я у Михалыча ни разу не был, как-то не доводилось, – тяжело вздыхает. – Слышал, что живет в Северном районе, он как-то говорил об этом. Вот тебя специально с собой взял, чтобы правильную дорогу было кому показать.

– За перекрестком направо. Там до тупика и налево. Второй панельный девятиэтажный дом по правую сторону, въезд во двор в конце квартала, – выдаю на одном дыхании и снова отворачиваюсь к окну.

Значит, он меня взял специально, чтобы показывала дорогу? Ну, нахал.

Если честно, то его слова задевают за живое. Хоть я недавно и думала о том, что больше не сяду к нему в машину, но все равно обидно. Сам спрашивал, нравлюсь ли я ему, а тут на тебе – чтобы было кому дорогу показывать. Вот любопытно, а я ему нравлюсь? Или он просто тешит свое мужское самолюбие, строя мне глазки и выводя из себя?

Одиннадцать лет назад я думала, что он в меня влюблен. Как и я в него, кстати, тоже. Как любая шестнадцатилетняя дурочка, верила в сказку о прекрасном принце, начитавшись любовных романов. «Мы полюбим друг друга с первого взгляда и всю жизнь проживем вместе. И умрем в один день». Боже, какой бред мне в голову лезет!

– Нам сюда? – слышу издалека и поворачиваю голову в сторону парня, прогоняя прочь непрошенные воспоминания. Что-то слишком часто я стала думать о нем, много чести.

– Что, прости? – смотрю на парня удивленно.

– Приехали, говорю, – ворчит Антон, выключая двигатель. – Свернул везде, где ты сказала. Этот адрес?

Смотрю в окно и понимаю, что двор – Михалыча. Значит, Антон правильно запомнил дорогу, хоть и тараторила в надежде, что начнет переспрашивать, а я начну умничать о его невнимательности.

По причине довольно позднего времени, а еще и конца сентября, во дворе народ отсутствует. В окно наблюдаю компанию ребят вдалеке, куда не доходит освещение от горящих по всему периметру фонарей, и видны только мужские силуэты.

Наш автомобиль припаркован прямо напротив первого подъезда, откуда падает свет на лобовое стекло.

– Нам куда? – спрашивает парень, снова прерывая затянувшееся молчание.

– Третий подъезд, – киваю головой в нужном направлении. – Мог и поближе остановиться, – зло отвечаю я, пытаясь, скорее, задеть его за живое, чем просто поумничать.

– Разве что на крышу дома взлететь, – бурчит в ответ, открывая дверь. – Где было место, там и припарковался. Идем, – и он выходит из машины. Мне остается только последовать за ним.

– Ну и манеры у тебя, – говорю, когда догоняю его уже возле подъезда. По-старинке или из-за жадности людей, но домофон отсутствует. – Тебя мама с папой не учили вежливости?

– Ты о чем? – спрашивает парень, первым войдя в подъезд и даже не придержав для меня дверь.

– О том, что девушкам надо помогать выйти из машины, подать ручку, а также придержать дверь, пропуская их вперед, – тоном учительницы младших классов читаю небольшую лекцию по этикету.

– Так это когда девушки не умничают, а ведут себя тихо, что тебе не свойственно.

– Нахал.

– Этаж какой? – пропускает мою последнюю реплику и резко останавливается на первом этаже. Не успеваю притормозить и ударяюсь лбом в его спину.

– Четвертый, – тру ушибленное место, а Антон усмехается.

По лестнице поднимаемся молча, думая каждый о своем. Не знаю, почему Антон не вызвал лифт, но временная передышка мне не помешает. И в замкнутом пространстве один на один пока не хочется с ним находиться.

Чем выше я поднимаюсь к квартире Михалыча, тем сильнее увеличивается не только чувство тревоги, но и какой-то необъяснимой опасности. Прямо чувствую ее, начиная заранее нервничать. Возле нужной двери останавливаемся, глядя на старую дерматиновую обивку, которую не мешало бы поменять. Очень странно, вроде не бедный человек мой шеф, а элементарно не хочет улучшить условия своего проживания. Но, как говорится, у каждого свои бзики.

Протягиваю руку к звонку, но Антон останавливает мой жест.

– Стой, – говорит негромко, кивком головы указывая на немного приоткрытую дверь. – Смотри.

Опускаю руку, заодно и глаза, глядя на щель. Сердце сжимается, кажется, переставая биться. Пару секунд пытаюсь успокоиться. И взять себя в руки. Они так трясутся, что вряд ли сейчас у меня получится успокоиться.

Поднимаю испуганные глаза на парня.

А голове набатом бьется одна единственная мысль:

“Бежать!”

И я жду, что сейчас Антон мне ответит…

Глава 9

– Давай уйдем отсюда и на улице вызовем полицию, – предлагаю первое, что приходит в голову из-за страха.

– С ума сошла? Может, он там развлекается с голой девицей, прикинь, какими идиотами мы окажемся? – шепчет в ответ. Почему-то мы, не сговариваясь, говорим негромко, как будто боимся нарушить тишину.

– Мы будем еще бóльшими идиотами, если зайдем туда сейчас. По-моему, в квартире никого нет, – прикладываю ухо к щели и прислушиваюсь. – Не нравится мне это.

– Мне тоже. – Антон локтем толкает дверь и первым делает шаг в пустую квартиру, кивком головы предлагая мне следовать за ним. Двигаюсь, еле дыша, боясь произвести хоть малейший шум. – Дверь закрой. Только ручку руками не трогай, – командует парень. – На всякий случай, – уточняет он, а я начинаю понимать, какой именно случай он имеет в виду, и сердце, кажется, уходит в пятки. – И свет включи.

Автоматически делаю, как он говорит, нащупав выключатель в коридоре и плотно прикрывая входную дверь, толкнув ее плечом. Яркий свет вспыхивает, освещая узкое пространство.

– Михалыч? – кричит Антон, двигаясь по коридору на кухню.

– Тихо ты, – зачем-то снова перехожу на шепот. – Сейчас все соседи посбегаются. Еще обвинят в незаконном проникновении.

– Мне кажется, его тут нет.

Стою на месте, наблюдая, как Антон медленно двигается, заглядывая сначала на кухню, после чего перемещается в зал, заглядывая в темные комнаты.

– Давай еще в спальне проверим? – какое-то непонятное предчувствие беды посещает меня, но я об этом пока ничего не говорю. – Вдруг он спит?

– Вдруг он на луну улетел? – кривляется Антон, выходя из пустого зала. – Ерунду не говори, – продолжает свой путь мой спутник, направляясь в спальню. – Или его здесь нет, или… – он не успевает закончить, как резко останавливается на пороге комнаты, нащупав на стене выключатель и включив свет. – Твою мать…

Я зачем-то следую за ним и, не ожидая настолько внезапной остановки Антона, повторно врезаюсь в его спину лбом. После последней фразы, точнее тона, каким она была сказана, решаюсь выглянуть из-за его спины, снова потирая ушибленное место. Лучше бы я этого не делала.

Первое, что бросается в глаза – открытая дверца пустого сейфа, расположенного на противоположной от входа стене. В предчувствии самого ужасного опускаю глаза вниз, после чего в моей голове вихрем проносится несколько мыслей одновременно: “Бежать. Кричать. Рыдать. Потерять сознание…”

Выбираю последнее, закрываю глаза и начинаю медленно оседать по стене, отказываясь верить в происходящее, потому что на полу лицом вниз лежит мужчина. Скорее всего, мертвый. На затылке запекшаяся кровь, а вокруг головы – небольшая лужа красного цвета…

Все-таки отключаюсь на несколько секунд, потому что прихожу в себя от того, что кто-то трясет меня за плечи.

– Мартышка, очнись, – слышу знакомый голос прямо над ухом.

– Я же просила меня так не называть, – тихо отвечаю, не открывая глаз, все еще надеясь, что все увиденное несколько минут назад – просто дурной сон.

Конечно, до этого момента нечто подобное мне видеть приходилось только в кино, поэтому я оказалась просто не готова к тому, что произошло в спальне.

– Раз язвишь, значит, все в порядке. Глаза открой, – мужская ладонь гладит мою щеку, и от этих прикосновений еще больше не хочется возвращаться в себя окончательно.

– Там … Михалыч?

– Да, – отвечает мне Антон.

– Он… – боюсь произнести то, о чем думаю.

– Мертв, – понимает парень меня без слов. – Скорее всего, – тихо добавляет. – Думаю, что лежит он здесь довольно давно, часа три-четыре, не меньше. Давай я отведу тебя в коридор, а сам здесь внимательно все осмотрю.

Позволяю крепким мужским рукам поставить меня на ноги, и на автопилоте, все еще с закрытыми глазами, двигаюсь за Антоном, точнее туда, куда он меня заботливо направляет. В коридоре опять сажусь на корточки, облокачиваясь о стену, заверив парня, что со мной порядок.

Время движется медленно, а сердце стучит так громко, что мне кажется, его стук слышен даже на улице. Пытаюсь выровнять дыхание и успокоиться, как слышу из спальни:

– Аня, иди сюда. Кажется, он жив.

Резко подрываюсь и бегу в спальню. Антон сидит на корточках и щупает шею Михалыча. Стараюсь не смотреть на пробитую голову и кровь. Приседаю рядом и беру руку мужчины в свою. Она теплая, а насколько мне известно, у мертвых такого не бывает, хотя я могу и ошибаться.

– Пульс есть, но он слабый, – произносит парень.

– Надо вызвать скорую, – смотрю на него испуганными глазами.

Антон молчит. Встает, проводит рукой по волосам, а затем по лицу, закрывая глаза. Не пойму его реакции, но упорно жду ответа, продолжая за ним наблюдать, не отпуская руку Михалыча. Мне сейчас кажется, что именно он должен принять решение.

– Ладно, – наконец-то произносит мой спутник, доставая из кармана телефон. – Будь по-твоему.

– Ему надо помочь, – говорю жалостливым голосом. – Мы не можем его бросить.

– Я же сказал, сделаю, как ты хочешь, – Антон отвечает грубо, набирая номер, при этом не глядя на меня. – Хоть и будут у нас с тобой после этого большие проблемы.

Сторожилов объясняется с девушкой, спрашивая у меня точный адрес, после чего нажимает сброс. Снова проводит рукой по лицу, глядя на телефон. И снова набирает номер, прикладывая мобильный к уху.

– Куда звонишь? – интересуюсь, так как думать сейчас не могу. Мыслей нет никаких, и они упорно не хотят возвращаться в мою многострадальную голову.

– Полицию вызываю, – отвечает кратко, после чего выходит из комнаты.

А я продолжаю сидеть в такой позе дальше, держа Михалыча за руку. Не помню, что говорю в тот момент, пока кто-то не касается моего плеча. Поднимаю голову вверх, и вижу мужчину в белом халате.

– Девушка, вам лучше пройти на кухню, – говорит врач, помогая мне подняться.

Ноги затекли и упорно не хотят двигаться. Смотрю на Михалыча, точнее его неподвижное тело, а на глаза наворачиваются слезы. Смахиваю их рукой и медленно передвигаю ногами, направляясь на кухню, чтобы освободить место санитарам.

Буквально через пару минут после прибытия скорой в квартиру вваливаются сотрудники полиции во главе со следователем – молодым парнишкой, который сразу берет бразды правления в свои руки, раздавая всем указания. Очень громко кричит, чтобы мы с Антоном не покидали территории квартиры, после чего отправляется пообщаться с врачом.

На кухне усаживаюсь на табурет, так как не знаю, сколько придется ждать. А ноги подкашиваются, и нет сил стоять на одном месте. Антон в коридоре разговаривает с кем-то по телефону, даже не глядя в мою сторону. В голове такой сумбур, что впору записываться на прием к психиатру.

Не знаю, сколько проходит времени, как на кухню заходит следователь, начиная задавать стандартные вопросы – откуда знаю, как долго знакома и кем прихожусь. Отвечаю на автопилоте, даже не задумываясь над своими словами, как из глаз начинают литься слезы. И снова нет сил, чтобы остановить их.

– Давайте вы завтра нас допросите, – слышу голос Антона, а после чувствую, как он берет мои руки в свои, аккуратно сжимая мои пальцы в своих теплых ладонях, присаживаясь на корточки передо мной. – Не видите, девушке плохо.

– Молодой человек, – говорит следователь строгим тоном. – Не указывайте мне, что делать.

– А то что будет? – продолжает мой спутник, переводя взгляд на мужчину.

– А то посажу на пятнадцать суток за хулиганство.

Сторожилов усмехается, снова глядя на меня. Проводит одной рукой по щеке, вытирая слезы.

– Антон, не надо. Со мной все в порядке, я отвечу на все вопросы, если это поможет найти тех, кто чуть не убил Михалыча.