Разговор Прагматика с Поэтом

 
Сказал Прагматик как-то раз Поэту:
«Кому и для чего нужны твои стихи,
У молодёжи нашей к ним сердца глухи,
Им в будущем на полках места нету!
В век новых технологий, скоростей
Нет времени на нежность и на благость,
На тёплые слова, мечты, всё это – слабость,
И время делает черствей сердца детей!
Тогда кому понадобятся ваши излиянья
О дружбе, о любви, о щедрости сердец?
Кому в век РЭПА пригодятся, наконец,
Все эти в Вечности почившие страданья?
Уверен в том, что ваш Парнас падёт
Пред трезвостью ума и прагматизмом,
Мир распрощается навеки с романтизмом,
Поэзия нигде приюта не найдёт!»
Не стал оспаривать слова его Поэт,
Он знал, что не найдёт в нём пониманья,
Меж ним и оппонентом расстоянье
Из километров световых безмерных лет!
И рассуждал прагматик наш категорично,
И верил искренне сам в то, что говорил,
А в это время кто-то вновь боготворил
То, что кому-то было вовсе безразлично!
Нас много непохожих в этом мире:
Одни живут лишь точностью наук,
Нет времени у них, им недосуг
Хоть раз о поэтической подумать лире!
Иными лень простая управляет,
К чему трудиться сложное понять,
На них не стоит потому пенять,
В них лень любые чувства подавляет!
И всё же было, есть, останется всегда
Пусть малое число по отношенью к Миру,
В сердца впустившее Божественную Лиру,
Не предающих этой Лиры никогда!
Неважно то, что их не слишком много
Среди потомков, к ценностям глухих:
Лишь два процента, но зато каких:
Для них Поэзия, Стихи – беседа с Богом!
 

Поэты пушкинской поры

 
Эпоху эту вы простой
Назвать могли б едва ли!
Но в наше время золотой
Её не зря назвали!
Она явила нам на свет
Столпов литературы
И подарить смогла расцвет
Искусства и культуры!
Её бесценные дары
Остались не безлики:
Поэты пушкинской поры
По-прежнему велики!
Хоть та эпоха далека,
Но мы ей благодарны!
За красоту их языка
И грамотность подавно!
 

Любви непорванная нить

Письмо А. С. Пушкина

Наталье Николаевне

из вечности

 
«Любезный друг, моя Наташа,
Мой ангел чистой красоты,
Людьми судьбы разбита чаша,
А виноватой стала ты!
Тебе, любви моей нетленной,
Злым толкам, сплетням вопреки
Несу любовь от всей Вселенной,
Касаясь трепетной руки.
На боль душевную, страданье,
На осужденье обрекли
Тебя, небесное созданье,
Лишь потому, что не смогли
Смириться с чистотой небесной,
Тебе подаренной Творцом,
С твоим подобием чудесным
Мадонне ангельским лицом!
И болью сердце мне сжимает
Моя невольная вина,
Что мир меня не понимает,
Что ты навек моя жена!
И как бы ни пытались люди
Тебя безвинную клеймить,
Меж нами и была, и будет
Любви непорванная нить!»
 

Посвящение Международному Союзу русскоязычных писателей

 
Рождённый наш Союз растёт, крепчает,
С открытым сердцем каждого встречает,
Пришедшим улыбаясь широко,
И авторам в нём дышится легко:
Любви, добра писательским огнём
Он согревает души каждым днём!
В нём нет конфликтов, зависти, интриг:
Здесь – царство мыслей, слов, рожденье книг,
Здесь все равны, здесь дружбе нет преград,
Здесь каждый каждому – сестра и брат!
Здесь все мы – дети матери одной —
Ирины, ставшей каждому родной!
Она Союз наш сердцем родила
И как детей своих нас приняла,
Здесь помогая каждому творить
И прозой, и стихами говорить!
И пусть пока Союзу мало лет,
Он РУССКИМ СЛОВОМ свой рисует след!
 

О нашем Союзе

 
В плаванье ушёл фрегат
Наш Союзный год назад.
Курсом творческим идя,
Скалы, рифы обходя,
Обретя надёжный порт,
Собирал друзей на борт,
Что делились с ним добром
И словами, и пером!
Всех талантливых приняв,
Парус творчества подняв,
Плыл идеями богат
Без крушений наугад,
Но узрел издалека
Свет надёжный маяка,
Что зажёг союз родной
На тропе береговой,
С графоманством смело споря,
Указав дорогу в море
Прозаическом и бурном,
Поэтическом лазурном!
И с тех пор маяк наш светит
Всем, кто свет его заметит,
От штормов оберегая
И талантам помогая!
Чтоб в волнах не заблудиться
Не пора ль вам к нам прибиться?
 

Гимн Международного Союза русскоязычных писателей

 
Он творчески родился,
Став сыном первородным,
Подрос и превратился
В Союз международный —
Союз сердец горячих,
Объединенных новым
Союзом настоящим
Добром и русским словом!
 
 
Припев:
Прозаиков, поэтов
Призвав пером и лирой,
Зажжённых Божьим светом,
Добром делиться с Миром!
С русскоязычным словом
Он стал для всех входящих
Литературным кровом
И Домом настоящим!
 
 
Он творчески родился,
Став сыном первородным,
Подрос и превратился
В Союз международный!
Всем, кто с добром приходит,
Он двери открывает
И всем приют находит
И сердцем согревает!
 
 
Припев:
Прозаиков, поэтов
Призвав пером и лирой,
Зажжённых Божьим светом,
Добром делиться с Миром!
С русскоязычным словом
Он стал для всех входящих
Литературным кровом
И Домом настоящим!
 

Алла Кречмер
Израиль

Дом Паганини

 
Дом Паганини находится в Ницце,
В нём скрипача обитала душа.
Прятали люди смущённые лица,
Слушали музыку еле дыша.
 
 
Где находил он огонь неуёмный,
Испепелявший людские сердца?
Может быть, знался он с силою тёмной,
Тайны скрывая от лика Творца?
 
 
Или печатью помеченный Божьей,
Радость дарил от волшебной игры?
Косо глядели на окна святоши,
Кары сулили ему до поры.
 
 
Зависть становится страшною силой:
Струны разорваны, кроме одной.
А на прощанье лишенье могилы,
Чтоб не обрёл долгожданный покой.
 
 
Не упокоен в посмертии странник,
Годы блуждал между разных миров.
То ли отверженный, то ли избранник —
Гений среди равнодушных веков.
 

Танго

 
Веселье с грустью без причины
Переплелись в душе моей:
Звучит мотив ушедших дней:
«Под знойным небом Аргентины»
 
 
В твоих объятьях жарких снова
Кружусь, не помня о былом.
В движенье танца роковом
Сомкнулись наших рук оковы.
 
 
Таится гибельное что-то
В полёте нашем в унисон.
Желаний тайных дивный сон
И рваный ритм, и грусти ноты
 
 
Сплелись в одно. Твоё дыханье
Румяной чувствую щекой.
Я слышу данное тобой
Любви и счастья обещанье.
 
 
Взмах рук – ещё одно движенье,
Быстрее ритм и твёрже шаг.
И рвётся ввысь моя душа,
А в ней восторг и вдохновенье.
 

Горчит сентября теплынь

 
Горчит сентября теплынь,
Тоскуем по летним дням.
Вокруг только неба синь
И птичий прощальный гам.
 
 
Последней малины сок —
Пьянит его сладкий вкус.
И, словно лесной божок,
Осенний багровый куст.
 
 
Багульника яркий цвет,
Брусника видна в траве.
Ушедшего лета след —
Лишь облачко в синеве.
 
 
Досада в душе растёт:
От ветра по телу дрожь.
Прохладой сентябрь дохнёт,
И хлынет осенний дождь.
 
 
Несказанные слова,
Касанье твоей руки.
До лета дойдём едва ль
Под зимнюю песнь пурги.
 

Небо Парижа. Памяти Марины Цветаевой

 
Небо Парижа красно, как рябина,
Сердце трепещет и плачет без слёз.
Смотрит в окно на прохожих Марина,
Вдаль разлетается дым папирос.
 
 
Годы проходят, и счёт испытаньям
В сердце ведёт, видя мир в мятеже.
В стенах чужих, в дни тоски, дни изгнанья
Каплями копится горечь в душе.
 
 
Юность спокойно текла и беспечно,
Эти назад не вернуть времена.
Ляжет морщинка на лоб безупречный
После тяжёлых раздумий без сна.
 
 
Ночью стихи набегают потоком.
В сердце тревожно, а совесть чиста.
Снова поэт, в мир пришедший до срока,
Душу откроет бумажным листам.
 
 
Небо Парижа – восходы, закаты,
Словно в Тарусе над светлой Окой.
Юность и счастье ушли безвозвратно —
Жизнь промелькнула бегущей строкой.
 

Памяти Бориса Чичибабина
9. 01. 1923—15. 12. 1994

 
Поэт приходит в январе,
Вокруг лежат снега.
Мороз сильнее на заре,
Дорога далека.
 
 
Идти по жизни от и до,
Не тратя силы зря.
Одет он в старое пальто,
А путь – до декабря.
 
 
Отрезок тот всего лишь часть
От ленты временной.
Что за страна и что за власть
Даны ему судьбой?
 
 
Опричнина и нищета,
И каждый третий вор.
Для выживания всегда
Отыщется зазор.
 
 
Молчать, швыряя строчки в стол,
В бессрочную тюрьму,
Из меньших выбирая зол
И горе по уму.
 
 
Бояться, что бессмертный дар:
Он избранным был дан,
Не вынесет хулы и кар,
Его убьёт обман.
 
 
И непонятная вина
Прольётся вдруг слезой,
Когда родная сторона
Покажется чужой.
 
 
Мелькнёт вдруг мысль: была ли зря
Открытость честных строк?
И жаль, что лишь до декабря
Ему отмерен срок.