Он искал ее в мастерской сестер, за занавесками ее окон, в приемной ее отца, но находил только в своих мечтах, которыми заполнял свое страшное одиночество.
– Ну как больные, еще не умерли? Полковник поднялся ему навстречу. – Увы, доктор, – сказал он. – Я всегда говорил, что ваши часы спешат.
Странный вы народ, мужчины, – сказала она, не зная, о чем говорить. – Занимаетесь тем, что бьете священников, а сами дарите молитвенники.