За белые руки Возьмите меня вы, за слабые руки. Долой покрывало! Мне тяжко, рабыни… Пусть волосы льются и плечи оденут…
Что тень твоя радость. Что есть – надоело, не мило, а если Чего мы не видим, душа загорелась: Скорее, скорее. Не лучше ль уж, право, Больною лежать, чем ходить за больной?
Жребий несчастный жен, Разве он тайна мне? Немощи робкие, сколько таится в них Мрака душевного, Сколько безумия — Носят, как мать дитя…
С богинею зачем же ты так горд? Ипполит С какой? Смотри – уста на грех наводят. Старый раб С Кипридою, хранящей твой порог.
Один горжусь я даром – быть с тобою, Дыханьем уст с тобой меняться звучным И голосу внимать, лица не видя…
На целый год – несчастная, мечты Безумные со стонами мешая, Здесь от Эрота жала сохнуть стала. Она молчит. Из челяди никто О тайне и не знает.
Но я бы не поверил никогда Про сына твоего дурному слову, Пускай бы, сколько есть на свете жен, Хоть все повесились и писем выше
Но дай когда-нибудь, Останусь я в живых иль не останусь, Чтобы отец мой понял, как он дурно Со мною поступил”.