© Шушманов Е.Л., 2024

© «Пробел-2000», 2024

От автора

Всем известно, что чай бывает чёрный, зелёный, улун, пуэр, красный и даже белый. Так утверждают китайские знатоки чая. Но ещё бывает чай, как образ, «чай разлучный», который заваривают и пьют перед разлукой, чтобы вкусить терпкую горечь предстоящего расставания с любимыми, с близкими, с друзьями, со своей молодостью и прошлым.

Увы, такова жизнь, и порой разлука или уход – её вынужденная необходимость или безусловная закономерность.

Этот сборник стихов, стихов грустных и порой, может быть, безнадёжных, но всё же честных, выстраданных и лишённых лишних иллюзий с внутренней убеждённостью принимать то, что было, что дано и что будет, должен помочь читателю преодолеть тернистый путь сомнений и обрести житейскую стойкость.

Жизнь – не всегда радость, бьющая ключом, и надо иметь мужество и мудрость принимать её такой, какая она есть.

Спасибо за прочтение и понимание.

Разлучный чай

 
Задыхаясь, я крикнула: «Шутка
Всё, что было. Уйдешь, я умру».
Улыбнулся спокойно и жутко
И сказал мне: «Не стой на ветру».
 

(Анна Ахматова)

 
Мы с тобой на прощание чаю попьём,
вот варенье, берёг для тебя, из морошки,
помолчим, притворяясь, что прошлое ждём,
и, как принято встарь, посидим на дорожку.
 
 
Чтобы горечь разлуки язык ощутил,
заварю кипятком на двоих чай покрепче,
пусть придаст нам обоим отчаянных сил,
чтоб друг другу в глаза не смотреть было легче.
 
 
В бликах вазы хрустальной – курабье и зефир,
и любимые с детства тобою конфеты,
я не буду грустить, как обманутый Лир,
да и ты веселиться не будешь Джульеттой.
 
 
В сладкозвучный фарфор чай горячий нальём,
обожжёмся глотком, словно ложью, привычно,
прежде мы не сидели с тобой так вдвоём
с безразличным лицом, соблюдая приличье.
 
 
Перекинемся словом, помолчим о своём,
подсластим, как судьбу, чай конфетой с печеньем,
может, главное что-то сейчас предаём,
но оно для тебя не имеет значенья.
 
 
Тяжело, чего нет, словно крест свой нести,
оставаться друзьями ты мне не предложишь,
я скажу: «Не грусти…», ты в ответ мне: «Прости…»
и от дома ключи в блюдце молча положишь.
 
 
Изогнёшься спиной, разрешив приобнять,
занырнёшь в свою шубку игриво, как кошка…
Чем мне боль нестерпимую в сердце унять,
снова видя вблизи твою мочку с серёжкой?
 
 
На прощанье не будем словами сорить,
ты иди, тебя ждут у подъезда в машине…
Постарайся его, как меня, не любить
и… надень капюшон, после чая – простынешь…
 

Милая

 
Что ж ты, милая, снова мне врёшь,
сыплешь солью на старую рану,
ты же знаешь – мне вынь да положь
только правду одну, без обмана.
 
 
Почему мне в глаза не глядишь,
избегаешь ответов упрямо
и зачем свою тайну хранишь,
не решаясь всё высказать прямо?
 
 
Отчего, по причине какой,
на груди своей руки скрестила,
как в обнимку с душевной тоской,
так, что имя моё позабыла?
 
 
Тяжело, видно, правду нести
и держать её в сердце под спудом,
словно просит оно: «Отпусти,
мне совсем от любви твоей худо…»
 
 
Вот ресницы свои подняла
и шепнула, как будто убила:
«Ты прости, что я рядом была,
я тебя никогда не любила…»
 

Кислород

 
Промокло небо ветхой ржавой крышей,
дождь восемь дней, как океан сквозь сито,
и тучи злостью откровенной дышат,
лимит превысив водного кредита.
 
 
А мы в мансарде рядышком, как капли,
сливаемся в одну, подобно ртути…
В окне ворона замерла, как цапля,
увидев нас, не понимая сути.
 
 
Дождь барабанит в такт ударам сердца,
то пульс замрёт, то участится снова,
и частота растёт до мегагерцев^[1],
когда звучит одно бессвязно слово.
 
 
Ты говоришь, лукавя, то, что любишь,
и в эту ложь отчаянно я верю,
хотя известно – правду не подкупишь,
но малодушно сердцу лицемерю.
 
 
Ведь дождь уймётся, и подсохнут лужи,
и знаю я, что с нами дальше будет,
ты просто скажешь, что со мною дружишь,
и то, что время пыл страстей остудит.
 
 
Простынку сбросишь и накрасишь губы,
«лонг драй» последний и допьёшь мохито,
решительно и, может быть, чуть грубо
ты скажешь мне: «Прощай, мой лётчик сбитый…»
 
 
Ну, а пока дождь дробью бьёт по крыше,
мы далеки с тобой от суеверий,
и кажется, что ты дана мне свыше,
как кислород в нездешней атмосфере…
 

Не будем

 
Никогда мы с тобою не будем вдвоём,
не простит нам судьба этот праздник,
не во мне ты нашла своё счастье, а в нём,
умертвив моё сердце без казни.
 
 
Неужели такой был по нраву итог
для тебя, когда таяла в ласках,
или ты не хотела озвучить предлог,
чтоб расстаться без ссор и огласки.
 
 
Ты почти безупречно вжилась в свою роль,
что любой режиссёр скажет: «Браво!»,
но решив отрубить, будь добра – обезболь
чувство тех, кто любил не лукаво.
 
 
Чтобы ложь над тобой не раскинула сеть
и как птицу бедой не накрыла:
невозможно на двух табуретах сидеть,
чтоб дышала расплата в затылок.
 
 
Пусть всё прошлое смоет осенним дождём,
пепел ласк, что огнём клокотали…
Никогда мы с тобою не будем вдвоём:
мы любовью любовь не назвали…
 

Давай расстанемся с тобой

 
Давай расстанемся с тобой,
уйдём решительно и смело,
так будто вместе надоело
нам быть друг другу не судьбой.
 
 
Давай представим, как конфуз,
любовь, волнующую тело,
что до другого нет нам дела
и сбросим с сердца тяжкий груз.
 
 
Давай с тобой перегорим
безумьем боли бессердечной,
надеждой глупой и беспечной,
что мы судьбу свою творим.
 
 
Давай попробуем на вкус
плоды печали и разлуки,
забудем боль сердечной муки
и жгучей ревности укус.
 
 
Давай расстанемся с тобой
и сквозь обиды улыбнемся,
над нашим прошлым посмеёмся…
Так предначертано судьбой…
 

Не любили
^{(романс XIX, XX, XXI века)}

 
Завяли розы все давно,
и Вы меня давно забыли,
что означает лишь одно,
то, что меня Вы не любили.
 
 
Я тайно Вас боготворил,
но Вы меня не замечали,
и Бог меня благословил
быть вечным узником печали.
 
 
Вам лёгкий флирт приятен был,
прикосновения украдкой,
Вы в пепел превращали пыл,
без шансов для надежды шаткой.
 
 
Я к Вам не приходил во снах
и не был в них мечтою тайной,
мы не летали в облаках
с кольцом на пальце обручальным.
 
 
Избрав себе удобный путь,
меня не стали брать в дорогу,
судьбу стараясь упрекнуть,
свели начало к эпилогу.
 
 
Не всем надеждам суждено
сбываться, если вас забыли,
что означает лишь одно,
то, что меня Вы не любили…
 

Который месяц молча пью…

 
Который месяц молча пью,
придя домой с работы,
пусть Бог простит мне боль мою,
зачтя былые льготы.
 
 
И Новый год – не новый год,
зима не хуже лета,
я без тебя, как корнеплод,
что без воды, и света.
 
 
Грызу надежду, как сухарь,
на нём ломая зубы,
не слышу жизни, как глухарь,
лишь вспомню твои губы.
 
 
Вся жизнь течёт наоборот,
когда тебя не вижу,
я без тебя любой исход,
приемля, ненавижу.
 
 
Перебираю день за днём
воспоминанья лета,
когда мы были лишь вдвоём
вопросом без ответа.
 
 
Не размазня и не слабак,
и не фанат рюмашек,
мне просто без тебя – никак,
как полю без ромашек.
 
 
Мне без тебя, как в полынью
сводить с судьбою счёты…
Который месяц молча пью,
придя домой с работы…
 

Отражение

 
До дней своих последних, до конца,
во сне меня ты будешь вспоминать
и, глядя на уставшего юнца,
меня невольно рядом представлять.
 
 
Смывая утром окончанье сна
и приводя себя в порядок в ванной,
ты вдруг поймёшь, что здесь ты не одна,
и улыбнёшься зеркалу чуть странно.
 
 
Взъерошишь чёлку, лоб свой обнажив,
вглядишься, будто важное забыла,
самой себе прошепчешь: «Был бы жив,
ах, как бы я опять тебя любила…»
 

Чужие

 
И губы, и руки, красивое тело,
которое ты от природы имела, –
Надоело!
 
 
И песни, которые мы уже спели,
и тонны поваренной соли, что съели, –
Надоели!
 
 
И нежность, которая слаще повидла,
слова, за которыми правды не видно, –
Обрыдло^[2]!
 
 
Признанья, которые мы говорили,
и клятвы, как гвозди которые вбили, –
Забыли!
 
 
И душ благородство, что в грош оценили,
и наши мечты, что в ломбард заложили, –
Сгнили!
 
 
И верность, Иудой которую предали,
измены, которые мнились победами, –
Изведали!
 
 
Как нам выбираться из лужи навозной?
Упрашивать Бога молитвою слёзной?
Поздно!
Чужие…
 

Купина

 
Забываются быстро прохожие,
промелькнувшие и не похожие
на любимых героев кино,
с кем вы были всегда заодно.
 
 
Забываются часто начальники,
как дырявые старые чайники,
в них дождаться нельзя кипятка,
вот и память о них коротка.
 
 
Кошельки и ключи забываются,
(но находки их всё же случаются),
а друзей не вернуть уже, нет,
если сам ты нарушил обет.
 
 
Забываем всё то, что нам хочется,
как давнишние злые пророчества,
забываем мы выключить свет,
забываем, кого уже нет.
 
 
Упускаем из вида всё главное,
даже то, что бесспорно и явное,
забываем мы сны и лица,
как прочитанные страницы.
 
 
Мы стираем из памяти прошлое,
если в нём не осталось хорошего,
забываем принять мы лекарства
и за счастье отдать полцарства.
 
 
Всё проходит и где-то заблудится,
и во времени долгом забудется,
только память хранит любимых,
как купина – неопалимых…
 

Безнадёга

 
Бездыханна безнадёга,
в лёгких воздуха немного,
выдох есть, а вдоха нет,
и на всё один ответ.
 
 
Жизнь похожа на сраженье,
словно шахмат отраженье,
только здесь зевать нельзя:
пешка в ней важней ферзя.
 
 
Здесь мечта соврать умеет,
светит тускло и не греет,
съеден пряник у мечты,
в прятках вечно водишь ты.
 
 
Над любовью здесь смеются,
честью больше не клянутся,
дёгтем мажет всё молва,
уверяя, что права.
 
 
Обнимают чьи-то руки
ради блажи и от скуки,
выплавляется свинец
из нелюбящих сердец.
 
 
Предают друзья и жёны,
обзывая прокажённым,
в ложь поверишь, если ложь
к горлу свой приставит нож.
 
 
Безнадёжна безнадёга,
если веры в ней немного,
безнадёжная стезя…
Без надежды жить нельзя…