Отзывы на книги автора «Евгений Ничипурук»

Дерзкая смесь опусов Пауло Коэльо и сериала «Остаться в живых» .
Журнал Playboy

Если бы Квентин Тарантино и Дэвид Линч решили совместно написать сценарий к фильму о конце света, то получилось бы нечто похожее ))

"Однажды вы заснете - и ваша жизнь изменится. Однажды вы проснетесь - и окажется... что вы все ещё спите. Однажды вы откроете дверь в Сад Сирен и сделаете шаг... Но сможете ли вы вернуться?" Это загадочный роман о путешествии в мир снов. Как и ранее Ничипурук пишет так, что ты воспринимаешь каждое слово за чистую монету. Я постоянно не могла отделаться от мысли: а может все это реально?! К тому же мне было немного моторошно от того, что я как и главный герой парой вижу сон во сне и хотя хочу, но не могу проснуться. Жуткое чувство.
Книга мне понравилась, но я не знаю кому бы её посоветовала.

Открываем книгу, и видим перед собой отвратительное оформление, бумага словно с фабрики "туалетной бумаги 56 метров". Приятного чтения господа :) Ладно придираться к бумаге и оформлению не моя стихия, возможно книжка была бракованная изначально :) Я долго сомневалась брать в руки эту книгу или нет. Но с Ничипуруком была знакома по: "Больно RU" и "Снам сирен". "Сны сирен" - одна из не многих книг, которая чуточку удивила и порадовало, что-то в ней нестандартное было :) Тематика снов, ещё не совсем заезженная современными писателями, идея хождения в параллельный мир :) Как это, уметь управлять своими снами? - наверное забавно :) И в цнлом описывать эту книгу не буду когда-то на просторах ли.ру я уже это делала :) вот кому припрёт почитать милости прошу: http://www.liveinternet.ru/users/bez_lubvi/post114467958
"Дерево жизни. 2012" это продолжение "Снов сирен". Перед нами 280 страниц текста. И первая же глава начинается так:
"о. Бали, Юго-Восточная Азия
– Гребаные целлофановые пакеты! Будьте вы прокляты, создатели пластиковых стаканчиков и резиновых гондонов! Неужели я должен плавать во всем этом дерьме?! Стоять по пояс в Индийском океане и ощущать кожей не соленую воду, а прикосновение покачивающихся в волнах прозрачных пластиковых мешков?! Вы заполонили всю планету! Вы не оставили места для жизни мне!
Это орет Стив. Стив американец. Мы оба находимся на райском острове Бали. И у меня, и у Стива одинаковое выражение лица – наши лица превратились в маски отвращения. Разница лишь в том, что я отдыхаю на лежаке в трех метрах от океана, а Стив пошел купаться. Но океана Стив так и не нашел, он заблудился в потоках плавающего в волнах мусора. Стив из тех американцев, что искренне верят, что их мнение кого-то волнует, а их действия что-то значат. Поэтому он стоит по пояс в грязной воде и орет своим американским матом, проклиная загрязнителей окружающей среды. Стиву двадцать пять лет, и он, разумеется, голосовал за Барака Обаму.
А потому он никак не понимает, какого хрена в мире все еще происходит какое-то дерьмо. Я подзываю к себе парня, выдавшего нам лежаки, и спрашиваю, что за долбаная херня тут случилась. А парень улыбается и отвечает: «Сорри, босс, цивилизация!»
Цивилизация… Маленький балиец, целыми днями торчащий на пляже, чьи ноги никогда не знали никакой обуви, кроме шлепок-вьетнамок, никогда не изучавший ни физики, ни философии, ни макроэкономики, в совершенстве знающий лишь регги да серфинг, не думая ни секунды, ответил на сложнейший вопрос человечества – указал на причину большинства бед и несчастий на планете Земля. Ответил, взял широкие грабли и, улыбаясь солнцу и мне, пошел убирать мусор, выброшенный волной на пляж. Все эти пакеты и пакетики, куски упаковочной пленки и гигантские скрученные в немыслимые узлы мусорные мешки. Да, это и есть наша цивилизация. Сколько тысяч лет должно пройти после исчезновения человечества, чтобы на земле не осталось ни следа от его существования? Сколько? Немыслимо до хрена. Уверен, что археологи будущего, другие, совсем не похожие на нас, разумные создания, будут изучать нашу культуру по пластиковым изделиям. Более того – выставлять их в музеях, как сейчас нам демонстрируют образцы эпох бронзы и камня. Нашу цивилизацию назовут пластиковой или полимерной. Представьте себе музей, где в стеклянных шкафах с подсветкой висят отреставрированные пакеты из супермаркетов! И карта очагов «культуры». И на ней все мыслимые и немыслимые кусочки суши. Даже там, где людей пока нет и никогда не будет, последствия существования человечества найти не сложно. Их прибивает к берегу океанскими течениями, их выбрасывает на пустынный девственный пляж. Птицы находят их и тащат на деревья, приспосабливая всю эту нелепицу при строительстве гнезд.
Век полимера очень долог. В естественной среде он распадется не раньше чем через двести пятьдесят лет. Не исключено, что некоторые образцы переживут тысячелетия. Все это обыкновенная химия. Все это особый состав, призванный служить и помогать человеку. Все это наш так называемый прогресс, цель которого сделать для каждого доступными минимальные блага цивилизации. А потому, Стив, заткнись. Закрой свой рот, зажмурь глаза и окунись в мусорные пакеты, которые принесло течением то ли из Денпасара, а может, и с густонаселенной Явы. Терпи, ведь это все то, за что ты на самом деле борешься. Это издержки победы добра над злом, просвещения над мракобесием. Небольшая часть самого обычного «американского пирога». И я тоже зажмурюсь и пойду ловить волну. Возьму свой серф и, морщась от отвращения, заплыву подальше сквозь пластиковые заросли и прокачусь, оседлав зеленую в крапинку волну, первым, но далеко не последним, продемонстрировав новый увлекательный вид спорта – garbage surfing.
Вот о чем я думаю, лежа под солнцем Бали, глядя на мусор и своего нового приятеля Стива. Я беру доску и иду в океан. Что бы ни случилось, мы всегда должны делать то, что должны делать."

Есть книги о которых сложно говорить без цитат, решать вам читать эту книгу или нет, но я приведу ещё одну цитатку, а потом всё же скажу своё мнение:
"А Херст рисовал историю про бедного художника, заблудившегося в своих снах и попавшего не то в рай, не то в ад. В некий сад, вход в который стерегут огромные хрустальные сирены. Они заглядывают прямо в сердце подошедшего к стеклянным воротам и слушают, как оно трепещет под их тяжелым взглядом. Сердце должно простучать мелодию Моцарта из "Волшебной флейты", и тогда сирены пускают внутрь, а если сердце бьет невпопад, сирены набрасываются на путника и разрывают его сердце на части своими огромными, острыми как иглы хрустальными когтями. Сердце художника могло проиграть и Моцарта, и кое-что из Шуберта и даже маленький кусочек из "Щелкунчика" Чайковского. А потому ворота открылись перед ним, и он оказался внутри. И что он увидел там? Он увидел, как будущее становится настоящим. Как оно медленно, из сгустков пространства, обретает свою форму событий, увидел, как людские сны растут на деревьях, словно огромные полупрозрачные фрукты, он увидел, как страхи получают сои названия и как чувства и эмоции произрастают на маленьких грядках, из крохотных плодов, помеченных кем-то кодами-цифрами. И он увидел себя в огромном зеркале ворот и понял, что тоже стал просто чьим-то сном, частью этого огромного сада, и что ему никогда, никогда отсюда не выбраться..."

Моё мнение:
Книга, которую лучше не покупать. лучше скачать в электронном виде и не тратить деньги :) На самом деле по описанию книга кажется интересной на первый взгляд:
Описание
"Главная битва за судьбу цивилизации разыграется в сердце одного человека!
В Гонконге девушка видит вещие сны.
В Токио посреди белого дня исчезает поезд.
В Нью-Йорке гениальный художник пишет картину, способную уничтожить мир…
А тем временем человек, лишенный снов, бежит из Москвы на райский остров Бали и отчаянно ищет Дерево Судьбы, пытаясь спасти свою любовь и изменить предначертанное!
Множество географических точек, временных отрезков, загадочных событий и приключений сплелись воедино, создавая общую картину, возможно, самого необычного романа о конце света."

Разговор ни о чем утром на кухне, представленный в таком стиле повествования, что хочется пойти и долго сердиться. Слишком просто, вплоть до "я проверил свои сообщения в Контакте". Это не проза, а что-то с чем-то - урывками и осколками чей-то почти-жизни.
Явно не мой стиль, не мой жанр, не мое чтиво.