Отзывы на книги автора «Эрих Мария Ремарк»

- Что вы читаете?
- Книжку.
- Интересно?
- Очень.
Как она называется?
"Три товарища". Я не читал.
Странно, сейчас вся Москва это читает.

Конечно, я не могла не вспомнить любимый с детства фильм, когда ехала на днях с этой книгой в метро.
А что сейчас читает вся Москва? Как вышло так, что литературу заменила печатная продукция ни уму, ни сердцу и глянцевые сборники сплетен?

Самый красивый в ХХ столетии роман о любви.

Эта аннотация и совдеповское название несколько лет были для меня пугачом.
Не люблю я сюжеты, где любовь является доминантой. В большинстве случаев она кажется мне или скучной, или фальшивой. Я ожидала роман о благородном соперничестве или женском вероломстве, где настоящая мужская дружба, разумеется, победит.
Моя приземленная фантазия ошиблась по всем пункам.

Одной любовью роман не ограничивается. Ремарк, как врач из своего же романа, проводит нас по палатам судеб разных людей, позволяя внимательно посмотреть на них. Каждый со своей болью, увечьем, бедой. Со своей надеждой.
Здесь меня ждала любовь без рюшечек и фентифлюшечек. Любовь на поступках, а не на словах, о такой не говорят, слова всё только портят.
А на этих строчках я почувствовала с книгой настоящее родство душ.

Мне всегда было противно, когда смешивали разные вещи, я ненавидел это телячье тяготение друг к другу, когда вокруг властно утверждалась красота и мощь великого произведения искусства, я ненавидел маслянистые расплывчатые взгляды влюбленных, эти туповато-блаженные прижимания, это непристойное баранье счастье, которое никогда не может выйти за собственные пределы, я ненавидел эту болтовню о слиянии воедино влюбленных душ, ибо считал, что в любви нельзя до конца слиться друг с другом и надо возможно чаще разлучаться, чтобы ценить новые встречи.

Здесь любовь на пределе. Боюсь, что такая может быть только на грани, у черты. Когда человек ежечасно понимает, что всё может кончиться в любой момент, тогда он не разменивается на дрязги и мелочное раздражение. У него просто нет на это времени, приходит понимание истинно важного. Какое это счастье, когда можно строить планы на следующий день, следующее лето, следующий год в полной уверенности, что он у тебя будет. Что серые будни для одних, то бесценное богатство для другого. Как жаль, что когда время есть в избытке оно часто тратится так бездарно.

Эта книга хороший, крепкий такой подзатыльник.
Ее обязательно надо перечитать, правда мне не так просто будет на это решиться.

Я очень уважаю книги о войне и несмотря на всю их тяжесть обязательно прочитываю одну-две в год. Многие задаются вопросом, зачем мучить себя и читать про кровь, кишки и оторванные конечности, которых в данном произведении немало. Согласна, что счастья такие описания не добавляют, но и зацикливаться на них я бы не стала, в войне не это главное и не это самое страшное. Куда страшнее потерять человеческий облик, достоинство, сломаться под давлением и пытками, предать родных ради куска хлеба или лишней минуты жизни. Вот чего нужно бояться.Любые боевые действия априори предполагают "мясорубку", описание которой призвано доказать, что война противна человеческой природе. Война, она как русский бунт - "бессмысленный и беспощадный". И совершенно неважно, кто и почему её начал. Несмотря на то, что героями книги Ремарка являются немецкие солдаты (а как вы помните, именно Германия развязала обе мировые войны), жалко их от этого не меньше.

От войны страдают не только люди... на ум приходят небезызвестные слова: кажется, что стонет сама земля, залитая кровью. У меня, например, до сих пор мороз бежит по коже, когда вспоминаю эпизод с ранеными лошадьми.

Крики продолжаются. Это не люди, люди не могут так страшно кричать.

Кат говорит:

— Раненые лошади.

Я еще никогда не слыхал, чтобы лошади кричали, и мне что-то не верится. Это стонет сам многострадальный мир, в этих стонах слышатся все муки живой плоти, жгучая, ужасающая боль. Мы побледнели. Детеринг встает во весь рост:

— Изверги, живодеры! Да пристрелите же их!

Детеринг — крестьянин и знает толк в лошадях. Он взволнован. А стрельба как нарочно почти совсем стихла. От этого их крики слышны еще отчетливее. Мы уже не понимаем, откуда они берутся в этом внезапно притихшем серебристом мире; невидимые, призрачные, они повсюду, где-то между небом и землей, они становятся все пронзительнее, этому, кажется, не будет конца, — Детеринг уже вне себя от ярости и громко кричит:

— Застрелите их, застрелите же их наконец, черт вас возьми!

Этот момент пронизывает до глубины души, как ледяной январский ветер, начинаешь сильнее ценить жизнь. Главное, что я усвоила из этой книги Ремарка - это то, что когда по новостям в очередной раз говорят о войне в Ираке, Афганистане, да где угодно, это не пустой звон, за этими привычными и кажущимися нудными репортажами скрываются глаза реальных людей, которые все эти ужасы видят каждый день, которые не могут как мы с вами просто отгородиться от происходящего - не открывать книгу или не включать телевизор. Им не убежать от крови и ужасов, для них это не вымысел или преувеличение автора, это их жизнь, которую большие и важные дяди, отдавшие приказ сбрасывать бомбы, решили за них.

Мой вердикт: читать обязательно и всегда помнить, что война - это не сухое новостное сообщение о числе убитых и раненых где-то там на Ближнем Востоке, где постоянно воюют, это может случиться с каждым и это, действительно, очень страшно.

Факты бытия просты и тривиальны. Лишь наша фантазия способна их оживить. Она превращает факты, эти шесты с веревками для сушки белья, во флагштоки, на которых развеваются полинялые знамена наших грез.

Каждый раз, когда мне задают вопрос"Твоя любимая книга? Твое любимое кино?" На меня нападет столбняк! Ну как же так, всегда думала я, прочитать столько книг, пересмотреть столько фильмов и при столь обыденном вопросе выдавливать из себя только "эээээ,нуууу". Но вчера вечером все в корне изменилось.
Это даже не книга, это какое-то откровение, над которым хочется плакать, смеяться, жить, впитывать в себя. Первый раз я поймала себя на мысли, что без зазрения совести загибаю у книги углы на понравившихся местах(абсолютное святотатство для меня), потом я твердо решила, что запру эту книгу в шкафу и ни кто не получит ее даже почитать! Она будет моя и только моя!

Видишь огни фонарей и тысячи пестрых вывесок? Мы живем в умирающее время, а в этом городе все еще клокочет жизнь. Мы оторваны от всего, у нас остались одни только сердца. Я был где-то на луне и теперь вернулся… И ты здесь, и ты – жизнь. Ни о чем не спрашивай. В твоих волосах больше тайны, чем в тысяче вопросов. Впереди ночь, несколько часов, целая вечность… пока за окном не загремит утро. Люди любят друг друга, и в этом – все! Это и самое невероятное, и самое простое на свете. Я это почувствовал сегодня… Ночь растаяла, преобразилась в цветущий куст, и ветер доносит аромат земляники… Без любви человек не более чем мертвец в отпуске, несколько дат, ничего не говорящее имя. Но зачем же тогда жить? С таким же успехом можно и умереть…

Все, что когда-то было мной забыто, закинуто куда-то на задворки памяти, все радости и печали при прочтении этой книги нахлынули вновь, как будто вчера. Все прекрасные воспоминания, влюбленности, то прекрасное чувство, когда начинается любовь... Все те горечи, когда она кончается или когда тебя вообще никогда не любили..
Все, абсолютно все всколыхнулось за эти несколько дней чтения. Никогда, никогда со мной такого не было!
А как был несчастен и одновременно счастлив Ремарк, когда писал ее!

Сердце, подумал он. Сердце! Как оно готово на все отозваться. Как учащенно бьется оно! Окно, одиноко светящееся в ночи, отсвет другой жизни, неукротимо бросившейся ему навстречу, открытой и доверчивой, раскрывшей и его душу. Пламя вожделения, блуждающие огни нежности, светлые зарницы, вспыхивающие в крови… Все это было знакомо, давно знакомо, настолько, что казалось, сознание никогда больше не захлестнет золотистое смятение любви… И все-таки он стоит ночью перед третьеразрядным отелем, и ему чудится – задымился асфальт, словно с другой стороны земли, сквозь весь земной шар, с голубых Кокосовых островов пробивается тепло тропической весны, оно просачивается через океаны, через коралловые заросли, лаву, мрак, мощно и неодолимо прорывается здесь, в Париже, на жалкой улице Понселе, в ночи, полной мести и прошлого, неся с собой аромат мускуса и мимозы… И вдруг непонятно откуда приходит умиротворение…

И теперь, если вы зададите мне вопрос о любимой книге вы уже будете знать мой ответ....

- Что вы читаете?
- Книжку.
- Интересно?
- Очень.
Как она называется?
"Три товарища". Я не читал.
Странно, сейчас вся Москва это читает.

Конечно, я не могла не вспомнить любимый с детства фильм, когда ехала на днях с этой книгой в метро.
А что сейчас читает вся Москва? Как вышло так, что литературу заменила печатная продукция ни уму, ни сердцу и глянцевые сборники сплетен?

Самый красивый в ХХ столетии роман о любви.

Эта аннотация и совдеповское название несколько лет были для меня пугачом.
Не люблю я сюжеты, где любовь является доминантой. В большинстве случаев она кажется мне или скучной, или фальшивой. Я ожидала роман о благородном соперничестве или женском вероломстве, где настоящая мужская дружба, разумеется, победит.
Моя приземленная фантазия ошиблась по всем пункам.

Одной любовью роман не ограничивается. Ремарк, как врач из своего же романа, проводит нас по палатам судеб разных людей, позволяя внимательно посмотреть на них. Каждый со своей болью, увечьем, бедой. Со своей надеждой.
Здесь меня ждала любовь без рюшечек и фентифлюшечек. Любовь на поступках, а не на словах, о такой не говорят, слова всё только портят.
А на этих строчках я почувствовала с книгой настоящее родство душ.

Мне всегда было противно, когда смешивали разные вещи, я ненавидел это телячье тяготение друг к другу, когда вокруг властно утверждалась красота и мощь великого произведения искусства, я ненавидел маслянистые расплывчатые взгляды влюбленных, эти туповато-блаженные прижимания, это непристойное баранье счастье, которое никогда не может выйти за собственные пределы, я ненавидел эту болтовню о слиянии воедино влюбленных душ, ибо считал, что в любви нельзя до конца слиться друг с другом и надо возможно чаще разлучаться, чтобы ценить новые встречи.

Здесь любовь на пределе. Боюсь, что такая может быть только на грани, у черты. Когда человек ежечасно понимает, что всё может кончиться в любой момент, тогда он не разменивается на дрязги и мелочное раздражение. У него просто нет на это времени, приходит понимание истинно важного. Какое это счастье, когда можно строить планы на следующий день, следующее лето, следующий год в полной уверенности, что он у тебя будет. Что серые будни для одних, то бесценное богатство для другого. Как жаль, что когда время есть в избытке оно часто тратится так бездарно.

Эта книга хороший, крепкий такой подзатыльник.
Ее обязательно надо перечитать, правда мне не так просто будет на это решиться.

Мы больше не молодежь. Мы уже не собираемся брать жизнь с бою. Мы беглецы. Мы бежим от самих себя. От своей жизни. Нам было восемнадцать лет, и мы только еще начинали любить мир и жизнь; нам пришлось стрелять по ним. Первый же разорвавшийся снаряд попал в наше сердце. Мы отрезаны от разумной деятельности, от человеческих стремлений, от прогресса. Мы больше не верим в них. Мы верим в войну.

Обычно я ставлю книге высшую оценку, если она читается взахлеб или просто потрясает меня. Здесь не произошло ни того, ни другого. Читался роман нормально, не более того, все было спокойно и без особых эмоций, ничего нового я не узнала. Но когда минули последние страницы, как-то странно мне стало. И после этого уже рука не поднялась поставить четверку. Потому что, черт возьми, это безумно сильная книга.

Первая мировая война. Эти ребята еще вчера были учениками. Они оказались выброшенными из жизни прямиком в окопы. Вчерашние мальчишки, под пулеметными очередями превратившиеся в стариков, вышли из-под опеки родителей, но не успели полюбить, не успели выбрать жизненный путь. Молодой Пауль теряет своих друзей одного за другим, смерть становится частью будней, но так ли это страшно? Куда страшнее вопрос, что делать, когда настанет (если настанет!) мир. Сможет ли хоть кто-нибудь из них жить дальше? Или лучше, чтобы все закончилось здесь, на поле боя?

Лучшие книги о войне – те, которые написаны таким языком. Сухим, обыденным. Герой-рассказчик не пытается выжать из вас слезу, напугать вас, разжалобить. Он просто говорит о своем житье-бытье. И вот за этим-то спокойным рассказом и показывается истинный ужас войны, когда жуткие по своей жестокости вещи превращаются в обычный будний денек.

Но что отличает этот роман среди других подобных произведений – это не собственно описание военных действий и неизбежных трагедий, а пугающая психологическая атмосфера. Молодые солдаты еще живы, но в душе фактически мертвы. Вчерашние дети, они не понимают, что им делать с жизнью, если, конечно, они останутся жить, не понимают, ради чего воюют. Они защищают отечество, но и враги-французы защищают свое. Кому нужна эта война? В чем смысл?
Но главный вопрос – есть ли у них будущее, у этих ребят? Увы – будущего нет, а прошлое растворилось, кануло в небытие и кажется таким смешным, нереальным и чужим…

Снаряды, облака газов и танковые дивизионы – увечье, удушье, смерть.
Дизентерия, грипп, тиф – боли, горячка, смерть.
Окопы, лазарет, братская могила – других возможностей нет.

Очень и очень сильная вещь. И ведь читаешь – не чувствуешь ничего подобного, вся громада этой небольшой книги разрастается за страницами постепенно, но до такой степени, что под конец угрожающе нависает над сознанием.

Невероятно!
Книга-коньяк. Только взяла ее в руки, а уже знаю, что не подведет - все-таки выдержана временем. Не хочется спешить с ней. Медленно, спокойно читаешь страницу за страницей. Задерживаешься на отдельных фразах, пытаешься распробовать, осознать, что за нотки кроются в этих строках. Где-то история обжигает все нутро, на глаза выступают слезы. Закрываешь, откладываешь, чувствуешь легкое головокружение и приятное послевкусие. Становится очень тепло. Понимаешь, что хочется читать эту книгу еще и еще.

Книга-портвейн. Кажется легкой, а бьет в голову со страшной силой. Красота слога опьяняет. Сладость любви дарит чувство эйфории. Однако перебора не чувствуется, головную боль и тошноту не вызывает. Если, конечно, вы не относитесь к тем странным людям, которые терпеть не могут портвейн.

Книга-шампанское. Игристая, как сам характер Пат. Веселая и стремительная. Скорость "Карла" сводит с ума. Гонки, улицы, машины. Глупости, мелкие и не очень. Немного стыдно, порой, но все прощается. Хочется смеяться до боли в животе и танцевать до стертых ног.

Книга-водка. Лучшие друзья, болезненные воспоминания, война, горечь утрат. Хочется пить до беспамятства. Хочется пить, говорить и плакать. Иначе нельзя. Иначе все накопится и будет слишком больно.

Да, пусть в жизни эти напитки мешать не стоит, но Ремарку удалось соединить это все во вкуснейший коктейль "Три товарища". И на десерт еще подать ящик рома.

"Это — «Ночь в Лиссабоне». Ночь, когда человек, потерявший последнее, что осталось от его в осколки разбитой войной жизни, отчаянно исповедуется перед случайным встречным.
Ночь, когда за бутылками и бутылками дешевого вина раскрывается кровоточащая душа — и рассказывается, рассказывается рвущая душу история о любви и жестокости, странной верности и странной отваге..."

"Это было. Разве этого не достаточно?..."

И на этом все.................
А я теперь помолчу. Совсем немного или чуточку дольше. Столько, сколько потребуется для того, чтобы рассказать или выслушать, пережить или только представить эту боль души и сердца.
Ах, господин Ремарк, я не писатель, и не виртуоз пера. Нет в моем лексиконе слов волшебных, слов правдивых, слов, способных описать. И где мне, такому вот не писателю, взять эти слова?! Как же мне, не зная их, описать и выразить то, что кричит внутри?! Как быть с тем, что ты немеешь вдруг и одновременно наружу рвется крик, а ты душишь в себе слова одно за одним, не в силах решить, какие выпустить на волю, какие из них смогут выразить, какие не покажутся дешевым пафосом, а скажут все как есть?
И что делать с тем, что ты услышал? Как-будто все это рассказывали одному тебе. Постараться забыть, чтобы на душе было безмятежнее? Или сохранить в себе, чтобы помнить? И почему охватывает чувство такой безысходности, как-будто ты мог, но не решился что-то исправить? И по ком ты плачешь сейчас - по ушедшим и невинно обиженным или по собственной жизни?
Ах, как же быстро иногда летят ко всем чертям все представления о правильном и не правильном, о добре и зле. В моменты, когда человек поставлен в условия нечеловеческие, о чем каждый думает в первую очередь?

"...И никогда не будет иного ответа, только тот, что вы даете себе сами."

Книга, как удар, после которого кажется - уже не встать. И, вместе с тем, как рука помощи, как напоминание о том, что вставать нужно... пока есть хоть какие-то силы и крохи надежды, нужно.

И носило меня как осенний листок,
Я менял города,я менял имена,
Надышался я пылью заморских дорог,
Где не пахли цветы, не блестела луна…

Е.Агранович.
Это – исповедь человека, который потерял всё. Одна ночь – история жизни, рассказанная случайному встречному, одна ночь, в которой он боялся остаться один. Можно сказать, история одной любви, одной жизни. Длиной в одну лиссабоновскую ночь. Это – Ремарк. Это его тоска, это его потерянность в мире, где мы, по сути, всего лишь мушки:

и потом уже рассмотрел, что это был
кусок янтаря, в котором находилась красивая мушка; она попала туда тысячи
лет назад и превратилась в камень. Я взял ее себе и сохранил - крошечную
мушку, застывшую в мгновение смертельной борьбы в клетке из золотых слез,
которая сохранила ее, в то время как другие, ей подобные, были съедены,
замерзли и исчезли без следа.

Ремарк верен себе. Наверно, покажется, что все его истории повторяются, но на самом деле это не так. Каждая книга – это отдельная история в том времени, которое бесконечно мучило автора, которое заставило ужаснуться весь мир, забыть самого себя, но не побороло желание жить. Жить, когда знаешь, что жить невозможно, жить, когда знаешь, что умрёшь, но стараешься обмануть себя, и наслаждаешься последними днями. И Ремарк ещё не раз расскажет об этой жизни, потому что ему есть что сказать, потому что у каждого потерянного человека с чужим именем – своя история. Без имени, и, в общем, без судьбы.

Всего лишь одна ночь, а столько пронеслось, но то, что было сказано в эту ночь, уже никогда не оставит, как не оставит сам автор, всё больше захватывая своими печальными образами, воспоминаниями, размышлениями над судьбами минувшего столетия.

- Что вы читаете?
- Книжку.
- Интересно?
- Очень.
Как она называется?
"Три товарища". Я не читал.
Странно, сейчас вся Москва это читает.

Конечно, я не могла не вспомнить любимый с детства фильм, когда ехала на днях с этой книгой в метро.
А что сейчас читает вся Москва? Как вышло так, что литературу заменила печатная продукция ни уму, ни сердцу и глянцевые сборники сплетен?

Самый красивый в ХХ столетии роман о любви.

Эта аннотация и совдеповское название несколько лет были для меня пугачом.
Не люблю я сюжеты, где любовь является доминантой. В большинстве случаев она кажется мне или скучной, или фальшивой. Я ожидала роман о благородном соперничестве или женском вероломстве, где настоящая мужская дружба, разумеется, победит.
Моя приземленная фантазия ошиблась по всем пункам.

Одной любовью роман не ограничивается. Ремарк, как врач из своего же романа, проводит нас по палатам судеб разных людей, позволяя внимательно посмотреть на них. Каждый со своей болью, увечьем, бедой. Со своей надеждой.
Здесь меня ждала любовь без рюшечек и фентифлюшечек. Любовь на поступках, а не на словах, о такой не говорят, слова всё только портят.
А на этих строчках я почувствовала с книгой настоящее родство душ.

Мне всегда было противно, когда смешивали разные вещи, я ненавидел это телячье тяготение друг к другу, когда вокруг властно утверждалась красота и мощь великого произведения искусства, я ненавидел маслянистые расплывчатые взгляды влюбленных, эти туповато-блаженные прижимания, это непристойное баранье счастье, которое никогда не может выйти за собственные пределы, я ненавидел эту болтовню о слиянии воедино влюбленных душ, ибо считал, что в любви нельзя до конца слиться друг с другом и надо возможно чаще разлучаться, чтобы ценить новые встречи.

Здесь любовь на пределе. Боюсь, что такая может быть только на грани, у черты. Когда человек ежечасно понимает, что всё может кончиться в любой момент, тогда он не разменивается на дрязги и мелочное раздражение. У него просто нет на это времени, приходит понимание истинно важного. Какое это счастье, когда можно строить планы на следующий день, следующее лето, следующий год в полной уверенности, что он у тебя будет. Что серые будни для одних, то бесценное богатство для другого. Как жаль, что когда время есть в избытке оно часто тратится так бездарно.

Эта книга хороший, крепкий такой подзатыльник.
Ее обязательно надо перечитать, правда мне не так просто будет на это решиться.

Невероятно!
Книга-коньяк. Только взяла ее в руки, а уже знаю, что не подведет - все-таки выдержана временем. Не хочется спешить с ней. Медленно, спокойно читаешь страницу за страницей. Задерживаешься на отдельных фразах, пытаешься распробовать, осознать, что за нотки кроются в этих строках. Где-то история обжигает все нутро, на глаза выступают слезы. Закрываешь, откладываешь, чувствуешь легкое головокружение и приятное послевкусие. Становится очень тепло. Понимаешь, что хочется читать эту книгу еще и еще.

Книга-портвейн. Кажется легкой, а бьет в голову со страшной силой. Красота слога опьяняет. Сладость любви дарит чувство эйфории. Однако перебора не чувствуется, головную боль и тошноту не вызывает. Если, конечно, вы не относитесь к тем странным людям, которые терпеть не могут портвейн.

Книга-шампанское. Игристая, как сам характер Пат. Веселая и стремительная. Скорость "Карла" сводит с ума. Гонки, улицы, машины. Глупости, мелкие и не очень. Немного стыдно, порой, но все прощается. Хочется смеяться до боли в животе и танцевать до стертых ног.

Книга-водка. Лучшие друзья, болезненные воспоминания, война, горечь утрат. Хочется пить до беспамятства. Хочется пить, говорить и плакать. Иначе нельзя. Иначе все накопится и будет слишком больно.

Да, пусть в жизни эти напитки мешать не стоит, но Ремарку удалось соединить это все во вкуснейший коктейль "Три товарища". И на десерт еще подать ящик рома.