Дана.
Мне все равно, что он обо мне думает… Синеглазый красавчик. Спасибо ему за бульон, но жалости мне не надо… Я и так на самом дне, а его взгляд, прожигающий насквозь, лишь обостряет чувство собственной ничтожности. Наверное, что-то во мне не так, если… Мама всегда по этому случаю говорила с нотками гордости в голосе: «От хорошей жены муж не пойдет налево». Или еще более красноречивое: «Муж должен уходить из дома с пустыми яйцами и полным желудком».
Знал бы Чеслав, сколько я думаю обо всем случившемся… Я и не сплю нормально. Разве что под препаратами, которыми меня пичкают по назначению Ирины Васильевны.
Не хочу я его сочувствия… Все, что мне нужно – пережить боль в одиночестве. А вот раны смазать нечем – слез почему-то нет… Чудовищная досада, разочарование – да…
А он все равно приходит… Помочь пытается – скупо, по-мужски, деликатно. То запеченные в духовке яблоки мне принесет, то паровые котлеты… Еще утверждает, что не женат. Кто тогда готовит все эти вкусности?
И мне становится легче от скромной заботы малознакомого человека. Его взгляд, легкая улыбка, ежедневные осмотры, прикосновение сухих, аккуратных пальцев действует как елей… Смазывает мои раны, залечивает их…
Потому что больше нет никого рядом. Никого сочувствующего…
Ловлю себя на мысли, что привыкаю к нему… И уже не так ершусь. Принимаю заботу, какой бы она ни была. И все чаще думаю о Чеславе… Как он живет? О чем мечтает? Кого любит?
На десятый день моей госпитализации задумываюсь, что мне совсем не все равно, как он ко мне относится? Такие вот дела…
– Вас пора выписывать, Дана, – произносит Чеслав, внимательно осмотрев послеоперационную рану.
– Понятно, спасибо вам.
– Молчите? За это время случилось что-то, о чем я должен знать? Как ваш друг.
– А вы мой друг? – грустно улыбаюсь я. – Простите, конечно… Никто не заботился обо мне, так как вы. За это время я стала свободной женщиной. Мой муж что-то провернул в загсе, скорее всего, подкупил регистратора и… В общем, вчера нас развели.
– Давай перейдем на ты.
– Давай. Если можно, я… Я хотела бы устроиться санитаркой, если есть вакансия. И мне… Ладно, свои проблемы с жильем я решу.
– Дана, у меня есть предложение, – взволнованно произносит Чес, сжимая мою кисть.
Его прикосновения меня волнуют… Пробуждают внутри что-то уснувшее, мощное, как вулкан… Дыхание сбивается, к щекам приливает кровь, а пальцы немеют от его осторожных поглаживаний…
Я ведь совсем и не вспоминала бывшего… Как отрезало все. Одно лишь омерзение осталось, обида, боль… А тоска? Ее, как ни странно, нет. Я не желаю их видеть – Андрея и Любу. Никогда…
– Надеюсь, не руки и сердца? – усмехаюсь я.
– Да, именно оно, – краснеет Чеслав. – Дана, мне нужна фиктивная жена, а тебе – отомстить бывшему, ведь так? Я могу помочь с этим, а ты…
– Погоди, Чес. Я не совсем поняла, я… – тараторю я, не веря своим ушам. Хорошо, что мы одни в палате – мою соседку вчера выписали, а нового пациента не подселили.
– Выходи за меня замуж. Фиктивно, естественно. А я помогу вернуть причитающуюся тебе по закону долю в квартире.
– Зачем тебе фиктивная жена?
«Естественно» меня убило… Выходит, я и правда никчемная? Меня нельзя полюбить или хотя бы… захотеть? Мама все время чистит какие-то женские чакры, где сосредоточена женская сексуальность. Наверное, мои забиты наглухо…
– Я расскажу тебе позже. Вернее, покажу. Так ты согласна?
– Мне нужны гарантии, я…
– Не сомневайся, приставать не буду. Моя спальня закрыта для тебя. Разведемся, когда я добьюсь желаемого. Собирай вещи. Сейчас мы поедем ко мне, поживешь немного, устроишься.
– Постой. Речь ведь шла о фиктивном браке, а не совместном проживании?
– Тебе негде жить, Дана. Не упрямься, – мягко произносит Чес, не выпуская моей ладони из своих больших рук.
Пахнет от него приятно – чистотой, лесом и соленым морем… Мне он нравится. Между нами ничего нет, но интуиция подсказывает, что расставание принесет новую боль…
Мне бы отказаться, остаться одной, наедине со своими проблемами, не ввязываться в авантюру, но…
– А как ты собираешься помочь мне с квартирой? Андрей оформил ее задним числом, до регистрации в загсе. Она его по закону.
– Дана, я хороший хирург. Через мои загребущие руки проходят много людей, в том числе влиятельных. Придумаем что-то. Собирайся.
Расчесываю волосы и собираю их в гульку на макушке. Одеваюсь в джинсы и хлопковую рубашку. Вещей в чемодане немного, но есть все необходимое. Остальное куплю, когда устроюсь. Сморю на себя в зеркало и поверить не могу… Я выхожу замуж. Еду в квартиру к незнакомому мужчине. Ввязываюсь во что ненормальное, противоестественное…
– Давай чемодан, я помогу, – протягивает Чес, войдя в палату.
На нем нет привычной мне медицинской пижамы. В другой одежде я его и не видела, поэтому бессовестно пялюсь на рельефные плечи, обтянутые тканью водолазки. Он чертовски хорош… Жаль, что я его совсем не привлекаю.
– Может, составим договор? – испуганно бормочу я. Чего только боюсь – зарождающихся чувств или его равнодушия?
– Составим, не волнуйся.
Нас провожают любопытные взгляды его коллег, когда Чес ведет меня по коридору к выходу.
Распахивает багажник серого, видавшего виды седана, помогает мне устроиться на переднем сидении.
Мы молчим. Он смотрит на дорогу, а я на его руки – красивые, умелые и очень сексуальные… Интересно, как он… Господи, зачем я думаю об этом? Мне ясно дали понять, что «двери в спальню закрыты» или как он там выразился?
– Приехали, Дана, – произносит он, паркуясь возле старинного, каменного дома в районе Петроградки.
В парадной пахнет пылью и старыми книгами. Вспархиваю на третий этаж, отмечая широкие лестничные пролеты и высокие потолки.
– Квартира досталась мне от бабушки, – поясняет Чес, нажимая кнопку звонка.
– Понятно. Хороший дом, мне нравится.
Двери открываются, являя взору девочку лет десяти. Возле ее ног крутится рыжий пес. При виде меня он начинает звонко лаять.
– Проходи, Дана. Ксюша, это тетя…
– Можно просто Дана, – улыбаюсь я.
– А я Ксюша. Молодец, Чес, решил нашу проблему, как и обещал, – с облегчением произносит малышка.
Ах, вот для чего я ему понадобилась? Чес хочет удочерить Ксюшу, а я – инструмент для решения их проблем…
Дана.
Квартира у Чеслава потрясающая – большая, с высокими потолками и анфиладой комнат. И я не чувствую себя использованной… Здесь уютно и тепло, пахнет вареной картошкой и компотом.
Ксюша смотрит настороженно, но не грубит. Ведет себя, как ее приемный папа – деликатно и совсем не по-детски.
– Чеслав, покажешь мою комнату? – сипло спрашиваю я.
Все же я не рассчитала свои силы… Голова кружится, хочется поскорее прилечь и перекусить чего-нибудь.
– Идем, – подхватывает он мой чемодан.
Следую по широкому коридору со стенами, увешанными картинами. По обеим сторонам мелькают дубовые двери.
– Вот, проходи. Здесь когда-то был кабинет моей жены, – произносит Чес.
– А… Прости, если лезу не в свое дело. А что с ней случилось?
– Погибла в аварии. В шкафу ее вещи. Не трогай их, пожалуйста.
– Я и не посмела бы… Погоди, я хочу спросить, почему ты не можешь… Другие женщины, они…
Вот же дура! Зачем я только заговорила об этом? Чеслав ясно дал понять, что он не заинтересован в отношениях. Наверное, я тоже… после пережитого в браке разочарования.
Но любовницы-то у него есть? Не могут не быть. Почему тогда он попросил меня помочь?
– Спрошу прямо: почему ты не попросил об услуге какую-нибудь свою… подружку? Любовницу или…
– У меня их нет, Дана, – спокойно отвечает он. – Видишь ли… Со смертью Леры я… Я не могу больше. Ни с кем. Наверное, это психосоматическая импотенция. Не стоит у меня – так яснее?
– Не понимаю… ты ведь молодой мужчина. Сколько тебе?
– Тридцать четыре. Дело не в этом… Я всегда любил и хотел только жену. Поверь, бывают мужчины, непохожие на твоего Андрюшу. Я до сих пор люблю Валерию.
Не хочу смущать Чеса… Я медсестра и кое-что понимаю в медицине. Так вот, Чеслав не выглядит как импотент. Высокий, широкоплечий, из воротника его рубашки торчат жесткие, курчавые волосы, да и голос у него низкий, с хрипотцой. Наверное, он лжет? Не может он не хотеть… Не верю я в это.
Почему меня это так волнует? Он волнует? Мужчина, влюбленный в покойную жену…
– А Ксюша? Откуда она взялась или это секрет?
– Не секрет. В прошлом году она позвонила в приемное отделение… Плакала, просила приехать и помочь ее маме. Пьяный отец в тот самый момент ее убивал… На теле женщины насчитали сорок ножевых ранений. И Ксюша видела это, представляешь?
– И как ты решил, что ей…
– Я пытался чем-то заполнить пустоту внутри, – вздыхает Чес, запуская руки в карманы брюк. – Не хотел жить как робот. Если с женщинами в моей жизни покончено, почему бы не позаботиться о ребенке? Я и собаку завел по той же причине. Дана, ты хоть немного понимаешь меня? – с нотками обреченности в голосе добавляет он. – Не осуждаешь, ведь…
– Я горжусь тобой, – улыбаюсь, поднимая на него взгляд. – В моей жизни так мало настоящих людей, Чес… Все, кто были рядом, предали. Мама за две недели ни разу не позвонила мне, а я не хочу звонить первой. Не желаю слушать истории о ее любовниках. Она ведь всю жизнь так…
– Не поверишь, но моя мама круче, – улыбается он.
Заполняет своим присутствием пространство комнаты. Мне становится трудно дышать – от ощущения собственной никчемности и пробуждающихся, ненужных чувств. Таких мужчин не бывает… Их нет в природе. И, уж точно, мне такой не достанется. Даже если Чес прямо сейчас скажет, чтобы я ушла, это принесет боль. Я успела привязаться… Влюбиться в него… А дальше будет только больнее…
– Она тоже…
– Она изменила папе восемь лет назад. Он ее безумно любил или любит, но… Живет сейчас с малолеткой вроде тебя. Прости.
– Да ничего. И ты общаешься с ними?
– Да. Я хотел познакомить тебя с отцом, хоть он и не поддерживает мое решение заботиться о Ксюше. Никто не поддерживает, но мне все равно… Я привык жить, как считаю правильным. И моя женитьба вызовет кучу ненужных вопросов. Я хотел попросить тебя, Дана. Ты можешь подыграть мне? Притвориться, что мы влюблены друг в друга?
Ох, Чес… Мне и притворяться не нужно…
– Тогда… – подхожу ближе и опускаю ладошки на его плечи.
Воздух между нами сгущается. Чеслав втягивает его через напряжённые ноздри и шепчет:
– Чего ты хочешь?
– Ты же попросил подыграть? Нам придется касаться друг друга, возможно, целовать. Я хочу попробовать. Я… Можно?
– Ты такая маленькая, Дана. И… Не в моем вкусе.
– А какой была Лера? – задвигая обиду поглубже, шепчу я. Глажу его плечи, скольжу ладонями по мускулистой, широкой груди. В низу живота тянет… Швы едва затянулись, а я черт те о чем думаю!
– Она была высокой блондинкой, а ты – миниатюрная, жгучая брюнетка. У нее голубые глаза, у тебя янтарные.
– Какие, прости?
– Янтарные, как у тигра. Разве никто тебе не говорил такое?
– Нет.
О проекте
О подписке