Говорят, что любовь проходит со временем, трансформируется во что-то другое, острота притупляется. Но знаете что? Это полная хрень. Такому огню нужно нечто более существенное, чем время, чтобы потушить его.
дерьмо. – Ладно. Возможно, я забыла упомянуть какую-нибудь мелочь. Нечто незначительное, что все равно не объясняет его поведение.
– И что же это?
– Ничего важного. Просто у него был мой номер все это время. – Она округляет глаза. – Да, у него был мой номер
влюблен» – это чувствовать потребность в ней настолько, что аж больно, умирать от желания навсегда оставить ее в своих объятиях, обожать ее смех, ее взгляд, пробирающий до мурашек, упиваться ею, не имея возможности насытиться окончательно, если все это оно и есть, то да, я влюблен.
Бляя.
Совершенно точно, влюблен.
Тебя не учили спрашивать, прежде чем брать чужое?
Я смеюсь. Она такая горячая со своими мокрыми волосами. Ее кожа блестит от солнца, на лице нет никаких признаков макияжа. Она смотрит на меня снизу вверх. Как же я хочу наклониться сильнее и впиться в эти губки, которыми она решила сделать мне замечание.
– Учили. – Я отпиваю еще раз, прежде чем поставить бокал на место. – Но безуспешно.
В качестве запасного варианта, я мечтала о том, чтобы встретить кого-то другого, но чтобы с ним было точно так же, как с Лукасом. Та же химия, то же манящее предвкушение.