Глава 7

“– Ты красивая. Кто-то когда то это оценит.

Усмехаюсь, я бы хотела, чтобы Стас это оценил, а не “кто-то когда-то”.

– Так, наверное, всем уродинам говорят, успокаивая. Что-то типа “учись хорошо, больше данных у тебя нет”. Посмотрите на мои уродливые уши! На волосы эти, на глаза! Все во мне не так, у меня парня потому и нет. У меня и поцелуя еще даже не было. Я некрасивая, я знаю.

Замираю, когда Стас очень серьезно смотрит на меня, а затем, едва касаясь, проводит ладонью от мочки моего уха по контуру лица, обжигая. Мурашки бегут по телу, как же это приятно.

– Красивая ты. Вырастешь – еще лучше станешь. Так что ни черта ты не знаешь, девочка.

– А вы знаете?

– Знаю”.

Сделаю взрослой

Я и правда оказываюсь беременной и понимаю это даже без всякого теста, потому что уже через неделю меня начинает беспощадно тошнить. Я и до того была восприимчива к запахам, чувствительная, а теперь, кажется, все это усилилось в сто крат.

Готова ли я к беременности и ребенку? Нет. Это шок для меня, мне всего восемнадцать, и еще совсем недавно я сама себя считала дитем.

Те таблетки, которые принес мне Стас. Я их принимала, только иногда забывала, боже, как я могла так беспечно к этому относиться? Мы этот месяц со Стасом каждую ночь вместе проводили, я не думала, я не знала…

Кладу ладони на свой плоский живот. Неужели там уже кто-то есть? Крошечное создание, которое появилось в момент, когда я должна была уметь, а теперь сама даже не знаю.

Я вообще еще не думала о детях. У меня учеба, планы, выступления, хотя… какие теперь выступления, если я даже с постели сама встать не могу. Банально до туалета меня Глафира водит, потому что я едва хожу, держась за больной бок.

У меня сломаны два ребра и рука. Это чудо, что не случилось выкидыша, ведь могли и прямо в живот ударить, а я даже не знала. Знала бы, сильнее покрывалась бы, хотя против них я ничего не могла сделать, совсем.

Я хочу оклематься и уехать отсюда, чтобы забыть этот кошмар, вот только я еще не знаю, что кошмар в моей жизни еще даже не начинался.

– Дайте мне зеркало.***

Уже прошло три недели, а я даже мельком не видела себя и не знаю, что там. Да, меня ударили несколько раз по лицу, но не думаю, что все так уж плохо. Я наконец-то могу есть, почти не испытывая боли, однако бабушка все равно накладывает новые повязки утром и вечером.

– Глафира!

– Нечего там смотреть! На живот лучше свой смотри, – отнекивается, помешивая какую-то похлебку, а у меня слюнки во рту собираются. Кушать хочется. Впервые.

– Что вы там готовите такое?

– Проголодалась? Умница. Ребенок просит. Сейчас налью, попробуешь.

Что-что, а готовить Глафира умеет, в отличие от меня. Вкусные супы и борщи, пироги, запеканки разные. И вот вроде все простое, из обычных продуктов, а у нее так получается, что я ем, даже тогда когда меня тошнит.

Она выхаживает меня, точно цветок, хотя я думала, что я цветок Стаса. Как тот фикус, который я поливала два года, и он мне нравился. Я верила, что Стас так же бережно относится ко мне, но он срезал меня ржавыми ножницами, а фикус его и правда, думаю, растет до сих пор.

С каждым днем мне становится лучше, и вскоре я улавливаю момент, когда Глафира копошится на улице, и сама поднимаюсь с кровати. Упираясь в стену рукой, подхожу к старенькому зеркалу.

На лице куча повязок, волосы собраны в высокий хвост. Длинные даже так, достают по попы. Помню, как Стас меня Кузей поначалу называл. Я расстраивалась, злилась, а теперь думаю, не такое уж и обидное название. Я верила, что я ему нравлюсь… я верила.

Я похудела, торчат ключицы, но дело не в этом. Мое тело все в ссадинах разных оттенков. Медленно поднимаю здоровую руку и осторожно разматываю бинты, чувствуя себя какой-то мумией, а после повязки падают в раковину, а я всхлипываю, видя перед собой урода.

Избитая, с сине-фиолетовой щекой справа, рассеченной бровью и скулой. На коже не столько рваные раны, сколько бугры, в точности повторяющие тот металлический кастет, которым меня били, так вот отпечаток этого самого кастета теперь у меня на лице.

Раны заштопаны, точно старый носок, и страшные рубцы по всей щеке от уха до подбородка. Нитки грубые торчат. Глафира сама зашивала. Как могла.

Осторожно касаюсь кончиками пальцев лица. Я похожа на Франкенштейна теперь, хотя скорее Гуинплен. У меня дома книжка была “Человек, который смеется”. Я тогда не понимала ее, а сейчас поняла.

– О боже, за что… Неужели ты хотел этого? Стас. Я просто тебя любила. Нельзя было, нельзя?

Меня начинает трясти и тошнить сильнее. Слезы застилают глаза. Когда-то я плакала потому, что у меня уши торчат и веснушки на носу. Тогда мне казалось, что я некрасивая и меня никто не полюбит.

Я ошиблась. Тогда я была очень красивой, просто дико неуверенной в себе девочкой, а теперь я и правда уродина, настоящее чудовище, и это не заживет. Оно уже вон корочкой грубой покрылось, и я как существо какое-то страшное, самой от себя противно.

– Тасенька. Не плачь.

Глафира подходит и крепко меня обнимет, тогда как я рыдаю у нее на плече, захлебываясь от боли.

– За что? За что он со мной так?

– Не знаю я. Ты это, не расстраивайся. Не надо так убиваться, дочка. Я вижу, ты красивая была, но настоящая красота – она внутри. За сердце доброе любят. Кто-то когда-то это поймет.

– Не говорите так! Мне теперь разве что в пещере жить и никому на глаза не показываться. Я урод, уродец страшный! Я чудовище…

Не знаю, сколько я так плачу, захлебываясь слезами, а Глафира меня по плечам гладит да по волосам.

– Чудовище тот, кто сотворил такое с тобой, кто смерти тебе пожелал да в канаву ту сбросил! Не реви. Скажи спасибо, что жива осталась. Тасенька, послушай: ребеночка родишь, он тебя любую любить будет, а для остальных… маску я тебе сошью, чтоб люди не глазели, а потом в город поедешь да операцию сделаешь. Исправят тебе это, заживет. Я поспрашиваю, может, кто знает врача.

Вечером того же дня Глафира и правда шьет для меня маску, закрывающую лицо. Я ее снимаю, только чтобы обработать раны и поесть. Все остальное время я ношу это приспособление, потому что, если честно, я боюсь теперь своего отражения в зеркале, и если Стас хотел уничтожить мое естество, которое, как оказалось, так ненавидел, то у него это прекрасно получилось.

***

прошло два месяца

– Я больше не могу. Я БОЛЬШЕ ТАК НЕ МОГУ!

Снова Камилла. Врывается в мой кабинет без стука. Это уже новый дом. Мы переехали, вот только не такую обстановку я хотел видеть здесь и уж точно не жену. Дом не для нее строился. Не для нее, блядь, а теперь что… мне надо обустроить Артему существование без себя. Я уже на этом пути, Тась, уже скоро.

– Какого хуя ты пришла?

Она меня бесит. Не могу смотреть на Камиллу. Не могу я смотреть больше ни на какую бабу. У меня Тася перед глазами, и да, я, похоже, уже сошел с ума. Мне иногда кажется, что я слышу ее голос. Один раз Рысь включил песню, которую Тася пела, и я заревел, разбил в щепки его магнитофон, и вот уже два месяца мы с ним не разговариваем. Совсем.

– Стас, я все сделаю сама! Да, у тебя горе, ты потерял свою протеже, но мы-то живые! Я все тащу одна, и братик твой… в общем, все. С меня хватит! Артем стал неуправляемым и свесил ноги мне на шею. Я не собираюсь с ним больше тягаться! Вот. Ознакомься. Отец сказал, все устроит.

Камилла подходит и кладет мне на стол папку, открыв которую быстро пробегаюсь по документам.

– Что это?

– Я оформила инвалидность Артему, естественно, с его травмой это пожизненно. Стас, твоему брату нужен не этот большой дом на отшибе, а специализированный уход, регулярное питание, массажи, хоть какая-то реабилитация и обязательно психолог. Это идеальное учреждение для таких, как он. Нужна только твоя подпись.

Она напоминает мне жужжащую муху. Все говорит, говорит, а я не улавливаю, так, только обрывками. На фоне песня Таси мельтешит. Никогда не был меломаном, но, похоже, у меня уже мозг кипит. Я так скучаю по ней, я забыл, когда спал, когда чувствовал в последний раз.

– Какая еще подпись?

– Твое согласие.

– На что?

– Стас, ты меня слушаешь вообще?! Артем едет в дом-интернат для инвалидов. Ему там будет лучше, пойми.

Глава 8

– Это он тебя попросил?

Камилла затихает, а я откидываю эту папку от себя.

– Нет, но я вижу, что…

– Пошла вон.

– Что ты сказал?

– Что слышала! Артем будет жить с нами, пока сам не захочет свалить!

– Я не буду с ним нянчиться, я на это не подписывалась! Тягаться с твоим братом-инвалидом я не собираюсь!

– Ну так не тягайся, кто тебя просит?

– Я не рада такому положению вещей. Стас, я тут хозяйка, это и мой дом тоже!

Камилла подходит ближе, кладет руки мне на плечи, ластится.

Холод. Собачий, сука, холод, безразличие. Я к ней чувствую то же, что и к рядом стоящему комоду.

– Ты не вложила в этот дом ни копейки, твой папочка-генерал тоже. Дом строился за мои деньги, так что я решаю, кто здесь будет жить.

– Стас… ну не надо так! Я хочу как лучше, уже два месяца прошло, вы же и так не общаетесь. Артем не маленький мальчик, а ты из-за брата не можешь расслабиться. У нас настроение в этом новом доме как на кладбище! Стас, мне это надоело, мы вместе не можем побыть, потому скажу откровенно: Артем нам мешает.

Усмехаюсь. Я женился, чтоб Тасю еще маленькую не тронуть, чтоб не сорваться, да и папочка Камиллы поторопил бы дело Виктора, вот только теперь я понимаю, что профукал по всем фронтам. Ками только трахать было приятно, и то до поры до времени, а тесть так и не вытащил брата из зоны.

Скидываю с себя ее руки. Наливаю коньяк и выпиваю залпом. Алкоголь обжигает внутри.

Наконец-то я себя отпускаю. Достаю нож-бабочку и щелкаю им, проводя лезвием в воздухе как раз там, где шея жены.

– Это ты нам мешаешь, Ками, и расслабиться я не могу из-за ТЕБЯ!

– Как ты можешь…

– Уходи, Камилла.

– Стас, прекрати! Сколько этот траур еще будет продолжаться? Возьми себя в руки, тряпка, ты мужик или кто?! У нас семья, вспомни ХОТЬ РАЗ об этом! Как ты жить собираешься, что ты из себя представляешь? Отец в шоке полном, ты бросил все дела, у вас совместный бизнес! На что мы будем жить?!

Замахиваюсь и втыкаю кож в столешницу, лезвие там же и остается.

– Вон пошла. Ты мне надоела. Как та муха, что жужжит все время над ухом и НИКАК НЕ СДОХНЕТ!

– Не смей со мной так разговаривать, сволочь! Я тебе не твоя мелкая потаскуха, я твоя жена! Я сейчас пойду и отцу пожалуюсь, он тебе быстро мозги вправит на место!

– Иди куда хочешь. Вали, блядь, куда хочешь, Камилла, вместе со своим папочкой!

Она ревет. Снова. Машет руками, закатывает глаза. Достала уже. Думает, что на меня это действует, тогда как мне, честно, похуй.

–Ты невозможный, жестокий, невыносимый эгоист! Стас, в тебе нет ни сердца, ни любви, ни сострадания! Ты просто закоренелый бессердечный мент! Я тебя тогда даже простила, сволочь, но хоть год, хоть десять лет пройдет, ты никогда готов не будешь! Ну что ты молчишь?! Когда ты меня касался последний раз как женщины, когда мы трахались, Стас? Я уже не помню, в каком году это было!

– Ты сама виновата. Сама все знала.

– Стас, ты мой муж, и я так люблю тебя… все еще люблю, слышишь? Я хочу помочь! Дай нам второй шанс, мы все начнем сначала, позволь Артему уехать, так будет лучше для него, для нас.

– На хуй пошла, я сказал, не то, клянусь, я тебя закопаю в саду! ВО-ОН!

– А-а-а!

Я хватаю бутылку коньяка и со всей дури бросаю ее в Камиллу. Она едва успевает увернуться и, истеря, покидает мой кабинет. В этот же день Камилла съезжает, и нет, я не жалею. Она достала меня. Они все уже меня заебали.

***

Вхожу в гостиную. Рысь у окна. На коляске, с наушниками в ушах, которые я с него сдираю.

– Что ты творишь?! – возмущенно орет, но я уже привык. Мы никогда так с Артемом не бодались, как сейчас, и я не знаю, как с ним разговаривать. Он на любые мои слова реагирует точно бультерьер.

– Выйди на улицу – воздухом подыши.

– Сам выйди подыши!

– Ты так скоро совсем зачахнешь! Иди погуляй, погода хорошая.

– Ну кто бы говорил! Сам-то когда выходил на улицу? Как смерть выглядишь! Испугаться можно.

– Артем, не беси меня. Ты должен что-то жрать и хоть как-то двигаться. Ты не ребенок, чтобы мы с тобой тягались постоянно.

– Так не тягайся! Что, Камилла снова уши прополоскала? Ты пригрел змею на груди, а она сука, Стас, посмотри, блядь, на ком ты женился!

– Хорош. Меня уже заебали твои закидоны. Если тебе нужен психолог, я пришлю.

– Да на хуй мне сдался твой психолог! Ты сам что делать будешь, в интернат меня сбагришь – или где там инвалиды подыхают? Вещички складывать?