Серафима взяла женщину под руку. Она шла тяжело. Медленно. Серафима пыталась разговорить женщину, но та или не отвечала на вопросы, или что-то невнятно бормотала. Серафима довела ее до двери квартиры и только потом сообразила, что даже не спросила, как зовут странную незнакомку.

Вечером Жанна с Серафимой сидели в небольшой уютной кухне и ели сырники с вареньем.

– Ну как прогулка по городу?

– Я прошлась немного. У кладбища (Серафима не стала говорить, что ходила туда) видела женщину в ярко-зеленой шляпе. По-моему, она была пьяна. Размахивала руками, бормотала… Шла на кладбище в то время, когда уже начало темнеть… Что она там собиралась делать? Потом я сидела у магазина на скамейке и видела, как эта женщина, выйдя за ворота кладбища, направилась в магазин. Отоварилась там спиртным. Выглядела она больной, шаталась, я предложила ей свою помощь и довела до дома. Кто это?

– Это Людмила Розова, у нее дочь погибла больше года назад. После этого она на могилу дочери стала регулярно ходить. Чуть ли не каждый день. Мы все жалеем ее. Но сделать ничего не можем. Да и что тут можно сделать? Чем помочь?

– А что случилось с девочкой?

Жанна посмотрела в окно.

– Никто не знает, что там произошло, толком. История темная, непонятная.

Алена, так звали ее дочь, была активной девочкой, отличницей в школе, собралась поступать в институт на исторический факультет либо в областной, либо в Москву. Там какие-то родственники у них проживают. Так вот… Алена очень историю любила, увлекалась этим, как его… Ну, которые все восстанавливают, как по книжке?

– Реконструктары?

– Вот-вот… Они самые… Играла в эти самые игры в усадьбе, которая у нас на окраине города.

– В усадьбе? – вздрогнула Серафима.

– Да. У нас тут красивая усадьба есть. Правда, разрушается стремительно. Прямо на глазах. Денег на ее восстановление нет. Мэр города так и сказал. Денег не ждите.

– Что там было?

– А что? Девочка увлеклась, разные исторические сценки разыгрывала… ну, представление там…

– Одна?

– Нет. Она кружок в классе организовала. Она даже на каком-то историческом слете показывали эти сценки. А то если не найти спонсора или инвестора, то все, конец прекрасному зданию. Как она сказала, история рушится на наших глазах. Это потом в местной газете напечатали. Фотографию и интервью с ней. Старый мэр еще хотел что-то сделать. А новый мэр молодой… собирается усадьбу снести и там свой завод построить. Хотя все свои действия прикрывает красивыми словами и заботой о населении. Старый мэр словами такими высокими не разбрасывался, но страху больше наводил.

– Чем же?

Здесь Жанна понизила голос почти до шепота, хотя их никто услышать не мог.

– А он был из этих самых, кругов криминальных. Еще с девяностых след тянулся… Еще в то время, когда Союз рушиться стал, те, кто попроворнее был да понаглее, сразу стали все прихватывать. Много партийных там было да криминал сложившийся. Так вот старого мэра все боялись по-настоящему. Все у него схвачено было. Все дрожали перед ним. Суровый мужик был.

– Был? Значит, умер…

– Жив он, но все равно что умер… – покачала головой Жанна. – Если бы не смерть дочери, которая утонула год назад… то правил бы нашим городом еще долго. А так вмиг стариком дряхлым стал. Еще недавно орлом был, а потом сдал моментально. Поседел окончательно и подряхлел.

– Отчего она утонула?

– Да кто же знает? Гуляла вечером и утонула. Поскользнулась, видимо. Темно было…

– А где он сейчас?

– Кто?

– Старый мэр.

– За городом он живет. Не живет, а доживает свои дни. Жена умерла почти сразу после смерти дочери. Не выдержало сердце. А Виктор Борцов, перед которым весь город трепетал, теперь обычный пенсионер… Правда, с ним по-прежнему никто не связывается. Дорогу не переходит… Силы уже не те, а страх остался, въелся, что называется, в печенки.

– А что с Аленой Розовой случилось?.. – вернулась к прошлой теме разговора Серафима.

– Алена… – Жанна посмотрела в окно, потом перевела взгляд на Серафиму… – Нашли тело Алены на территории этой самой усадьбы. Отправилась она туда ночью. Там стукнули ее по голове чем-то тяжелым. Тело обнаружили через два дня. Искали с собаками и нашли. Мать с тех пор ходит на кладбище постоянно, не выдержала горя, свихнулась потихоньку. Мы все не сразу заметили. А когда спохватились – поздно уже было. Да что тут можно сделать? Лежала она какое-то время в психушке. Потом вышла. Теперь в психушке долго не держат. Человек она тихий, мирный, на прохожих не кидается… Ходит она с этой болью в себе. Как зыркнет порой, так словно по сердцу ножом. Взгляд такой… как с того света…

– Зачем Алена ночью туда отправилась?

– А кто его знает.

– Страшная история! Нашли, кто это сделал?

– Нет. Ходили – опрашивали, а потом дело закрыли. Только матери никто ребенка не вернет, даже если бы нашли убийцу.

– Но справедливость требует…

– Что об этом говорить… Где она, эта справедливость?

Серафима колебалась: рассказывать о том, что она имеет отношение к этой усадьбе или нет? Немного поразмыслив, решила не говорить…

– А завтра что будешь делать? – спросила Жанна.

– Посмотрю, – уклончиво ответила Сима. Вдаваться в подробности ей не хотелось.

– Завтрак во сколько подать?

– Думаю, что проснусь в девять.

– Хорошо. Я с восьми завтра на ногах. Выходной на работе.

Перед сном Серафима не удержалась – выглянула в окно. Ей были видны верхушки деревьев на кладбище; когда она пригляделась, ей показалось, что снизу идет слабый свет. Она вздрогнула и отошла от окна… Две смерти… дочери старого мэра, которая утонула в реке, и Алены Розовой… Одна погибла в усадьбе, другая неподалеку от нее. Связаны ли эти смерти между собой? Или это все плод ее разыгравшегося воображения? Кто знает…

Серафима легла в постель. Пока погружалась в сон, перед ней всплыло лицо женщины в зеленой шляпе… измученный взгляд человека, у которого отняли смысл жизни, то, ради чего она жила.

На другое утро Серафима съела завтрак – яичницу с колбасой и помидорами. Жанна была хорошей поварихой, готовила вкусно. После еды Серафима выпила кофе.

– Муж есть? – спросила Жанна.

От такого вопроса Серафима опешила.

– Нет.

– Замужем не была?

Ей стало немного смешно.

– Не была.

– Жаль. Женщина ты интересная…

– Жалеть меня не стоит, разговоры на эту тему я не люблю, – резко сказала Серафима.

Она и правда не любила такие разговоры, быстро старалась оборвать их или сменить тему. Для нее это все было слишком бабским. А потом… разве это не ее выбор? Не бросаться на первого встречного, а ждать… Чего? – спросил ее внутренний голос. У моря погоды? Принца на белом коне? Разве это разумно… ждать?

Она тряхнула головой и сердито посмотрела на Жанну. Та пошла на попятную.

– Я понимаю. Ты извини, но я спросила не просто так. У нас тут один мужик есть холостой. Хороший… На все руки мастер. Могли бы познакомиться.

Ну вот, Серафима, дожила, тебе уже жениха сватают. На все руки…

– Ой-ой-ой. Не стоит… Давайте вообще закроем эту тему…

– Как хочешь, если вдруг…

– Непременно обращусь, – улыбнулась Серафима.

– Ладно, я пошла, меня напарница вызвала. Какое-то ЧП там. Воду вроде отключили. Вот тебе запасной комплект ключей. – Жанна положила на стол перед Серафимой связку. – Этот от верхнего замка. Этот – от нижнего. Обедать не будешь?

– Не знаю. Скорее всего – нет. Буду в городе.

– Если надумаешь обедать в городе, то советую пойти либо к нам, либо в кафе «Ромовая баба». Оно в другой части города, приличное заведение. А в столовку «Веселый жених» не ходи. Они наши конкуренты.

– К конкурентам не пойду, – пообещала Серафима.

– Еда у них паршивая. Кроме того, они всякие гадости про нас говорят. А мы что, должны им клиентов поставлять?

Жанна ушла. А Серафима задумалась.

Она вернулась в комнату. Достала блокнот и набросала план действий.

Первым делом надо было пойти в архив и взять подшивку газет. За тот давний период – 60-е годы XIX века, посмотреть фото и материалы. Для этого нужно узнать адрес архива. Написав в блокноте: узнать адрес архива, Серафима поставила вопросительный знак. Можно было спросить насчет архива у Жанны, но Серафима не собиралась пока посвящать ее в свои дела… Ни к чему это. Особенно раньше времени… Придется выяснять самой. Впрочем, для этих дел есть интернет. Серафима вбила в строку поиска запрос «городской архив» и сразу получила адрес: улица Луначарского, дом 19.

Она открыла карту города, чтобы построить маршрут до архива. Нужная улица находилась недалеко от дома, где она жила сейчас.

Она подумала, что нужно еще выпить чашку кофе и отправиться туда. Там поговорить со специалистами, попросить газеты того периода.

Погода была прекрасная… За окном шумело раскидистое дерево… Каково это – жить в комнате с видом на кладбище. Не день-два. А все время… От размышлений ее оторвал звонок мобильного. Она посмотрела на дисплей. Гриша Крайман!

– Привет! – Голос друга был невеселым.

– Привет-привет! – откликнулась она.

– Как жизнь? Хотел тебя пригласить на кружку пива в «Кружку». Такой вот каламбур!

– Опоздал.

– В смысле? Кто-то другой нарисовался на горизонте? Когда это я проморгал? Не успеешь отвернуться – твою девушку уже уводят.

– Что значит – «нарисовался»? Я девушка свободная…

– Знаем… Знаем…

Здесь Серафима вспомнила один эпизод, который случился как-то под Новый год. Гриша пришел к ней домой без предупреждения. Она не планировала вообще встречать Новый год, хотела пораньше лечь спать. А тут – Гриша. Просто так не выставишь за дверь. Все-таки неудобно… Что делать? А быть с ним она не хотела. Он стоял на пороге, она смотрела на него. Потом решила, что они могут посидеть часок и разбежаться… Она отошла в сторону, приглашая его войти… Гриша вошел, и тут она увидела, что он пьян. Хотя старается изо всех сил скрыть это. Он смотрел на нее жалобным умоляющим взглядом. Потом вдруг бросился к ней и стал целовать как сумасшедший. Она отстранила его и сказала, что сейчас вызовет ему такси, его доставят до дома и пусть ни о чем не беспокоится. Но все же Серафима решила не рисковать и оставила Гришу у себя. Он мгновенно уснул на диване в кухне, а она всю ночь не спала… Наутро он заявил, что почти ничего не помнит. Он сделал вид, что этой сцены не было, и благополучно забыл о ней… но нет-нет, да какая-то искра в его глазах говорила о том, что он все помнит, но тут же усилием воли эта искра гасилась, и Гриша возвращался к ровному дружескому тону…

Сейчас она этот эпизод вспомнила.

В трубке висело странное молчание.

– Гриш! Ау! Ты здесь?

– Туточки и тамочки, – откликнулся тот. – Так что с приглашением?

– Я вообще-то, Гриш, в другом городе…

– Где? Где ты находишься? – разразился вопросами ее собеседник. – Куда тебя занесло? Какими ветрами? Любовный роман?

– У тебя на этой почве, похоже, бзик – нет, не роман. А дела…

– Даже интересно… – протянул он на том конце провода. – Колись – где ты?

– Не подумаю. Ладно, Гриш! Пока… Скоро позвоню. – Прежде чем он успел что-либо ответить, повесила трубку.

Теперь – в архив…