там нет места страху. Любовь – смерть для страха.
– Ты хочешь сказать, что я не любила Мастера?
– Да. Я именно это хотел сказать.
– Ты… ты… ты ничего не понимаешь в любви. Он ведь был моим всем, а ты говоришь что я не любила его? Он был моим всем, понимаешь? Меня не было без него. Я на все смотрела его глазами, слушала его ушами, понимала его умом. Я даже любила его сердцем. У меня нет ничего своего. Понимаешь? Ничего своего. Все проходило через него, все.... А ты говоришь, что я не любила его ?
– Маргарита… Маргарита… Как можно любить не имея ничего своего? Тогда кто любит, если вы растворились в нем? Любит НИКТО? А НИКТО – любить не может. Чтобы любить, надо быть цельностью , а вы растворялись, исчезали в нем и вам было хорошо. Вам! Маргарита было хорошо в нем. Уютно, спокойно, комфортно. Но вы ему не давали любви, вы забирали его любовь, и растворялись в ней, как в теплой ванне с ароматной пенкой. А вы излучали только страх, вернее производили страх… каждую минуту, каждую секунду… страх потерять это комфортное растворение в той любви, которую он питал к вам. Вы мучали его этим страхом, медленно убивали… сами того не осознавая… так может убивать только женщина… И вы, Маргарита, увы, не исключение.