«Горит волшебный памяти фонарь…»

 
Горит волшебный памяти фонарь,
Он светит ярко, но всегда томит,
Сегодня память – та же в нас, как встарь:
 
 
Нам разум снова душу теребит,
И всё, что складывалось в сердца ларь,
Души скорбящей память воскресит.
 

«Обрушится любовь…»

 
Обрушится любовь – и сгинет смерть,
Ворвётся жизнь, в полон тебя возьмёт,
И ты живи и на любовь ответь:
Плывёт навстречу счастью пароход,
К нему стремись, прочь робость – и вперёд!
 

Май 2019 г.

Художник

 
Неотразимостью он обладает взгляда,
Суровый мастер, и художник, и поэт.
На выставке его нас посетит отрада,
И вспомнится любви пленительный сонет.
 
 
Владел в портретах мастер истиною властной,
И каждый персонаж вам душу бередит,
Художник будто заставляет быть пристрастным,
А он всегда был только правдой знаменит.
 
 
Звучанье красок, приглушённых или звонких,
Оттенков переливы иль одной струёй —
Его палитра. Звуки густы или тонки,
Но всею живописью холст – на нас волной.
 
 
И краски светятся (оживившее сиянье!),
В иконах словно, – алебастра белизной!
И глаз не отвести! И наших душ признанье:
Мы замерли пред вечно новой красотой.
 
 
Но мастер – к нам: «Каков портрет?» – и ждёт ответа. —
«За внешним обликом – движение души…» —
«О, поняли!» – он вновь в родном потоке света,
И краски бытия отменно хороши!
 

Май 2019 г.

Гений русского пейзажа

 
В очарованье русского пейзажа
Есть подлинная радость, но она
Открыта не для каждого и даже
Не каждому художнику видна…
И чем ясней становятся детали
Предметов, расположенных вокруг,
Тем необъятней делаются дали
Речных лугов, затонов и излук.
Горит весь мир, прозрачен и духовен…
 

Николай Заболоцкий. «Вечер на Оке»

1

 
В его пейзажах – навсегда печаль,
И боль картин далёких, грустных детства,
Но и мечтой сияла эта даль —
Суровой родины бесценное наследство.
 
 
Природа так порой бывала скудна,
А он зажёг её своей мечтой,
Без пафоса, прикрас. Но было трудно,
Отвергнув тьму и скуку, быть самим собой!
 

2

 
Он сирота, познал немало злого,
Талантливый еврей, красив и нищ.
Хандра овладевала без живого
Общения с друзьями.
                       К счастью, пепелищ
 
 
В душе не оставляла. Свято верил
В людей, добро и силу красоты,
И красотою он Россию мерил —
Всё слышался ему хрустальный звон мечты.
 
 
Художник жаждал воздуха и света!
Но робок был, пока ещё несмел,
В живые краски не всегда одета
Его природа, а сдаваться не хотел.
 
 
Уехал в Крым. И краски стали чисты,
Как воздух моря, крымских гор, долин,
Теперь и солнце было словно близко,
Но он вангоговских ещё не взял вершин.
 

3

 
На юге жить бы, но решил: на Волгу!
Там воздух, свет! Да тяжко вновь ему,
Отчаянье… Преодолел…И, в волглый
Вживаясь ад и плен, он побеждает тьму:
 
 
И пишет русскую тоску, приволье
И Волгу – мир загадочной реки,
Предстали новью тишина, раздолье
И даль, и тянущие баржи бурлаки!
 
 
И ожил мир: пронёсся «Свежий ветер»² —
Свободен Левитан, как и Ван Гог!
«Вечерний звон» иль «Полдень» – воля веет
И льётся свет: иначе уж писать не мог!
 
 
Художник, чтоб ни создавал, – всё дышит!
Герой в картинах – свет – непобедим!
Пейзаж: церквушка и покой, а выше —
Громада неба – и простор необозрим!
 

4

 
А жизни срок художника недолгий,
Боролся, побеждал, но рано пал.
Как личность Левитан подобен Волге:
Пусть горе – светлый взгляд и волевой запал.
 
 
В Москве он умер, в вечер. Гасло солнце.
Цветочный аромат ещё парил…
И память жгла – до сердца жгла, до донца:
Пейзажи – на всю жизнь… забыв себя, сверх сил…
 
 
Народа видел нищету, страданье,
И родине он душу отдавал,
Природе русской. Воплотил призванье:
Не счесть картин – трудясь, судьбу одолевал!
 
 
Его весна и лето, осень – драмы,
В них боль, и восхищенье, и мечта.
Природа Левитана – панорама
Самой России: величава и проста.
 
 
«Очарованье русского пейзажа»³ —
Открытие! И автор – Левитан.
Его творенья Времени на страже,
И живописи новый взгляд отныне дан.
 

Июль 2019 г.

Левитановская Русь

 
Задумчивые окна,
      Кокошники резные –
Из глубины столетий,
      Из родников России;
Мечтают и вздыхают
      Дома на древних склонах;
Берёзоньки в сорочках,
      Рябинушки в поклонах.
И посреди кружений
      Холмов из старых песен –
Из золота и света
      Вознёсся храм чудесен.
Покой, как Волга, вечен.
      Полотна – светлым эхом
Над кручами, полями
      Художника – поэта .
 

Август 2009 г.

Встреча

Он прав, тысячу раз он прав, этот дуб…

Л. Н. Толстой. «Война и мир»

 
Июль и зной. Один иду пешком.
Где б скрыться? Лес вдали. Манит прохлада —
И я в дубраве, не один – вдвоём
С широким дубом. Жду хоть миг отрады:
 
 
Я обессилел. Я, беглец, хотел
Иметь приют, чтоб отдохнуть под кроной…
Проснулся. Вечер. Уж закат алел.
Но не под дубом я, а в зале тронном,
 
 
И словно золото огней вокруг.
Сиянье – то дубрава в волнах света!
Я будто здесь давно, со мною друг —
Могучий дуб. Судьбы что ль жду ответа?
 
 
Припал к стволу спиной – идёт тепло:
Мой дуб живой? Игра воображенья?
Но прошлое таинственно вошло
В дубравы мир. И будет откровенье?
 
 
Откроется суть жизни–бытия
В привольной, первозданной этой роще?
О старый дуб! Как мне понять тебя?
Не лучше ль бросить размышлять, жить проще?
 
 
Мой жизни смысл пропал: в тумане даль.
Опустошённый, я бежал из дома:
«Беги, от берегов своих отчаль…» —
Шептал мне кто – то… Мучила истома,
 
 
Когда я брёл и не манила цель.
В природе – холод, так она враждебна…
«Уж лучше кончить с жизнью канитель», —
Сказал себе. Плутал в душевных дебрях!
 
 
Но что со мной? Древесный аромат
И зелень юная вернули детство!
Всё мистика! Но сладостен возврат
Счастливых дней и их со мной соседство.
 
 
И вспомнил я ручья хрустальный звук,
И нотки вверх бегут – резвится флейта!
Ребёнок, глаз не отведу от рук:
Зеркальная в них, как живая, змейка,
 
 
Со змейкой – парень, смотрит на ребят,
Играет ловко на волшебной флейте,
Поёт он с милою женою в лад,
Шлёт к нам призыв: «Любовью мир залейте!» —
 
 
Иллюзия: не разбирал я слов —
Берлинской оперы у нас гастроли…
«Века жил дуб, и из его ладов
Собрали флейту сказочные тролли,
 
 
Гласит легенда, – говорил отец. —
Услышал Моцарт дивное звучанье!
Великий слух!» – «Да, Музыки творец
В дубраве флейту слышал – прорастанье
 
 
Её в природе!» – думал я теперь. —
Но польза от дубов!! Они так прочны!
Суда – из них и мебель, моя дверь…»
Я красоту не видел в них – воочию!
 
 
О! Дуб весною – в солнечных лучах,
Зимой – корявый, в сучьях старый воин,
Премьер в старинных парках и садах,
Дуб независим и любви достоин;
 
 
Обожествлён в античные века,
Прославлен в Древнем Риме, как Юпитер.
Дуб – символ мощи! Слава велика,
И чтится он как царь иль победитель.
 
 
Я размечтался? Заново живу?
Вот корни из земли торчат – смущаюсь:
Не корни вижу – древнюю лозу,
Праматерь бытия, и откликаюсь
 
 
На твой призыв, мой дуб! И прав лишь он:
В нём – жизни суть, он бытия хранитель.
Жизнь – наша цель, с ней спор мой – разрешён.
«Беги домой!» – так часто восклицал
к концу занятий старый наш учитель.
 

Февраль 2019 г.

«Плескалась неба голубая стать…»

 
Плескалась неба голубая стать,
С раскрывшейся душой иду весне навстречу,
И мысль ясна: мне хочется узнать,
Грядущего черты! Но… жизни не перечу.
 

Февраль 2019 г.

Вновь о любви

 
Красота несказанна раскрывшейся розы,
Лишь коснёшься её – будто к смерти готов.
Но надежды любви – это юные грёзы,
А умчатся года – нет томительных снов.
 
 
Выйди в поле – звучанье услышишь в просторе:
Зазвенела струна над сияньем реки,
Это соло полей в нашем утреннем хоре,
Но в летах ты – и звуки любви далеки.
 
 
Синеокую вспомнил, но был на пороге
Уж не зрелости – старости… Хочешь пройти
Снова путь молодой? А судьба – недотрога!
Всё ж дорогу любви попытайся найти!
 
 
Мы любовью, как целью, себя окрыляем,
Пусть немыслима, к ней мы – душой молодой,
Мы различны, но с вечной надеждой и знаем:
С розой чудной мы встретимся в жизни земной!
 

Март 2019 г.

Пушкин и Фет

 
Из годовых времён я рад лишь ей одной…
И с каждой осенью я расцветаю вновь…
И пробуждается поэзия во мне.
 

Александр Пушкин

 
Я пришёл к тебе с приветом…
Рассказать, что лес проснулся…
И весенней полон жаждой.
 

Афанасий Фет.

 
Весна торопится – лететь пора,
Раскрыть окно в живую зелень лета!
А осень любит грёзы, вечера,
Дни золотого, с поволокой цвета.
 
 
Богата осень щедростью даров
От солнечного, царственного лета,
И в строфы милых пушкинских стихов,
Как в праздник, осень русская одета.
 
 
Весны богатство – радость, свежесть, новь,
Свобода наша и пространство света,
Птиц возвращенье, новая любовь,
 
 
Звучанье леса – в сотни голосов,
Трель соловья – «на тысячи ладов»:⁴
Весну – нам с жаждою встречать – по Фету!
 

Март 2019 г.

Власть музыки

 
Струилась музыка вдали. Собой
Заполнив старое пространство парка,
Лилась легко невидимой рекой,
Хотелось, чтоб звучала близко, ярко.
 
 
Попасть бы мне в звучащий мир мечты,
По воле силы, неземной и высшей,
Но из уюта дома страх уйти
Сковал мне волю. И, казалось, спишь ты,
 
 
Не видишь бед людских, забот, тревог,
О них нам знать и то бывает больно —
Бессилен: даже сострадать не мог,
А музыка спасительна невольно?
 
 
О, ей дано крепить и дух, и волю
И в душах жажду пробуждать участья,
И часто изменять людскую долю,
В спасении другого видеть счастье,
 
 
Но может в дивно – призрачной стране
Заставить жить в гармонии с собою,
В, хрустальной словно, звуковой волне,
И вспоминать всё лучшее порою…
 
 
Ещё она способна врачевать,
В ней видно чудотворное свеченье!
Ты музыку с собою можешь взять,
Когда спешишь свободно отдавать
Страдающим – любовь, труды, стремленья.
 

Май 2019 г.

Лесник и художник

(Диалог)

Автор, лесник, художник

1

 
Уходит лето… Рань… Туман белёсый…
И слабы голоса уставших птиц.
И время катится чуть слышно в осень.
От гроз далёких – всполохи зарниц.
 
 
Хоть сумрачно, лесник уж встал, вздыхает:
«Будить так жалко – мало спит жилец.
Читает много, много размышляет,
Всю ночь не спал, умаялся вконец.
 
 
Стара моя избушка, но просторна,
Здесь мысли и свободны и легки…
Иконы для жильца не чудотворны,
И древние писанья далеки!»
 

2

 
Жилец уж в поле, где туман сгустился,
Умыты влагой травы и цветы…
«Всё в дрёме, и пейзаж мне, верно, снится:
В природе нет обычной суеты.
 
 
Утрами – и эскизы, и наброски…
Но днём в полях так празднично – светло!
А сумеречный мир схватить непросто:
Туман растает, утра нет – ушло…
 
 
Прекрасное исчезнет, как мгновенье.
Пришло откуда и куда падёт?
А может, это чудо – наважденье?
Явилось, после в вечность отойдёт?
 
 
Нет, красота уйдёт. Но ей – остаться!
Чтоб возрождённой, чудотворной быть:
Душа в ней оживёт… С ней не расстаться!
Лишь с красотою мыслить и творить», —
 
 
Так размышлял художник, молодыми
Мечтами и надеждой окрылён.
Да будет ли картинами своими,
Тем, что о жизни знал, доволен он?
 
 
Но тему выстрадал – её не бросит!
Видать, природы он узнал язык…
– Пейзаж твой видел: лес, туман, белёсость…
– Да… Есть там старый человек – лесник…
– Старик? О чём – то будто Бога просит —
К «небесной лестнице святой» приник.
 
 
– Ирония не к месту. Вам отвечу:
Чудак себя в сказаньях видеть мог!
Читал мне часто Библию под вечер:
Евангелие старику, что БОГ.
 
 
В нём скорбь живёт. Деревьям он не может
Вернуть здоровье: слаб и одинок,
Порой тоска его терзает, гложет…
Спасти столь древний лес – порыв высок!!
Иной картины я писать не мог!
 
 
– Ты верно понял: рад лесник твой Солнцу —
Фигура светится, и свет – из глаз!
– Жизнь – всю! – до корешков, до донцев —
Старик любил! Добряк он был для нас
И призванным отцом! Таков мой сказ.