Психоневрологический диспансер в новогодние праздники – место невыносимо унылое.
Здоровые люди, которым только справку получить – на работу, для вождения, на оружие, – тридцать первого декабря в шесть вечера сюда не заглядывают. У них есть дела поинтереснее.
Зато те, кому надо обновить рецепты перед долгими каникулами, покорно сидят в очереди. Лица у них мрачные, одежда серая, а в глазах – печаль. Кто-то навсегда привязан к этому мрачному месту: у них серьезные проблемы, и таблетки надо пить пожизненно. Кто-то еще надеется избавиться от временных напастей – депрессий, тревожных расстройств и прочих не самых тяжелых по сравнению с теми, что у первых, неприятностей. Но и они не слишком радуются: если организм решил, что больше ты серотонина, дофамина и остальных гормонов, отвечающих за счастье и радость жизни, не заслуживаешь, то как бы ни хотелось, новогоднего настроения у тебя не случится.
И даже елочка в холле, наряженная сотрудниками – облезлая, пластиковая, украшенная старыми, еще советскими игрушками, – не развлекает. Хотя и напоминает о детстве. У моих бабушки с дедушкой такая же была. Даже царица полей кукуруза на прищепке – точь в точь как та, что спрятана у меня на антресолях в старой коробке, набитой ватой.
Там же лежит Дед Мороз из папье-маше. Суровый, с посохом. Я не стала ничего доставать в этом году. Не хочется.
У меня тоже недостаток радости в организме. А самое печальное – что нет никакого желания эту радость добывать.
На улице заметало. Мелкий колкий снег летел в лицо острыми стрелами, царапая кожу. Я укуталась в шарф по самые глаза, но это мало помогало.
На остановке автобуса было пусто. Наверное, недавно ушел. Теперь полчаса ждать: больше отсюда ничего не ходит. Справа от меня убегала пустынная, освещенная тускло-оранжевыми фонарями дорога к еще более черному на фоне вечерней темноты лесу, слева тянулся унылый серый забор. И ни одной живой души.
После короткого, но яркого свидания с горячим психиатром у меня осталось ощущение, что я побывала на берегу океана, где загорелые спасатели с прокачанным прессом зубоскалят с красотками в белых купальниках, шумит прибой и светит яркое тропическое солнце. А теперь меня снова порталом выкинуло в московскую промзону в минус двадцать и обратно не пускают. Даже если бы у меня не было депрессии – она бы сейчас непременно началась!
Автобус сжалился и пришел через десять минут. Правда, я окончательно успела замерзнуть. Внутри воняло бензином и выхлопными газами, словно у нас тут не двадцатые годы двадцать первого века, а восьмидесятые в деревне. Старенький «пазик» ковыляет к станции электричек, дачники сидят на мешках с картошкой, и разбитая дорога вытряхивает всю душу.
От запаха тошнило, но не на мороз же выскакивать? Может, и не от запаха, может, тоже побочки от таблеток.
В аптеке у метро, которая уже закрывалась, нужного лекарства не было. Аптекарша с подозрением изучила рецепт, даже печать зачем-то потерла наслюнявленным пальцем и, обведя меня презрительным взглядом, сказала, что у них такого нет. Не первый раз уже, кстати, я сталкивалась с тем, что в аптеках к моим лекарствам относятся так, будто это страшные наркотики, а я совсем маргинальная женщина, раз их пытаюсь купить. При этом молодые парни, покупающие упаковки шприцов, такой реакции никогда не вызывали.
Я потащилась в метро, надеясь еще успеть застать открытый елочный базар и купить хотя бы одно из «прописанных» психиатром лекарств. Самую облезлую елочку, пожалуйста, и полкило новогоднего настроения на сдачу!
Но – увы. На том месте, где еще с утра укутанные по брови бодрые продавцы деловито измеряли елки, отсчитывали деньги и упаковывали разлапистых красавиц в сетки, чтобы удобнее было нести, уже никого не было. И елок не было, только валялись втоптанные в снег сломанные ветки.
Ну вот…
Глупость, конечно, но почему-то я ужасно расстроилась, до слез.
Я взрослая девочка, мне почти тридцать лет, и в Деда Мороза я давно не верю, но в новогоднее чудо – еще немножко да! Поэтому где-то в глубине души после слов Максима Игоревича про обязательную радость я надеялась, что вместе с елочкой принесу в дом и надежду на перемены к лучшему.
Я подняла одну веточку – показалось, что она самая целая, – но она развалилась у меня в руках. Подняла другую – иголки на ней были раздавлены в кашу. Третья осыпалась. Я бросила ее обратно в снег и почувствовала, как против моей воли горячие слезы копятся в уголках глаз.
Вроде и понятно – головой! – что это болезнь за меня плачет и грустит, что я не виновата, что никакой трагедии нет. А все равно печально и кажется, что я самая несчастная в мире.
Прямо сейчас.
Здесь, на этом покинутом еловом базаре. Одна, в темноте…
– Я так по тебе скучаю… – прошептала я. В груди разливался холод одиночества. – Так скучаю…
Три года прошло, как мы расстались с бывшим, а я все еще думала о нем. Особенно в такие моменты, как сейчас, когда кажется, что я бы потерпела: и то, что он меня постоянно шпынял, и то, что попрекал внешностью, презирал все мои увлечения, танцевал на вечеринках со всеми, кроме меня. Потерпела бы – лишь бы не быть одной в эту новогоднюю ночь. Лишь бы кто-нибудь теплый обнимал меня.
Я сама его бросила. Сама.
Дура!
Особенно дура, что плачу тут, уткнувшись в шаткую деревянную ограду, и слезы замерзают на щеках, прихваченные морозом. Он сейчас наверняка счастлив с кем-нибудь, режет салатики, наряжается, смотрит «Иронию судьбы» по телику.
Только я одна. Гордая и несчастная.
Возвращаться домой, где темно и пусто и даже самой паршивой гирлянды не висит на окне, хотелось меньше всего на свете. Поэтому я пошла бродить по улицам.
Редко-редко в каких окнах не горел свет – в основном везде были яркие огоньки, наряженные елочки или веселые люди, суетящиеся на кухне. На улицах тоже было полно народу: кто-то докупал как всегда забытый горошек или свежий хлеб, кто-то в последнюю минуту пытался успеть найти подарок, а компании подростков испытывали хлопушки и фейерверки, чтобы выбрать для полуночи самые лучшие.
Я забегала в магазины погреться и послушно натягивала улыбку, отвечая на пожелания «c наступающим!» радостным: «Вас тоже!» Но и они начали закрываться один за другим. Пора было домой, в свое темное одиночество. Даже шампанского у меня нет: лекарства несовместимы с алкоголем.
За «оливье» я успела в последний момент – за пять минут до закрытия супермаркета. Выгребла пару пластиковых коробочек с полупустой полки. Оставался только самый дешевый – с колбасой и морковки больше половины.
– Где ж вы раньше были, – развела руками продавщица. – Все кончилось уже, народ запасается, как перед ядерной зимой.
Это ведь уже не болезнь виновата, да? Просто не везет. Или сама дура, как всегда.
На выходе я задержалась рядом с маленьким магазинчиком, где продавались новогодние украшения. Елки нет, гирлянд нет, настроения нет… Но пусть будет хотя бы один елочный шарик, правильно?
– Вот этот, – указала я на голубой с белыми снежными узорами. Красивый. И дорогой, собака…
Несла его в ладонях, боясь поскользнуться и разбить хрупкое новогоднее настроение на сверкающие осколки. Хлюпала носом, стирала иней с замерзших ресниц и снова плакала. В этом маленьком синем шарике для меня почему-то в этот момент сосредоточилась вся надежда на то, что следующий год будет лучше, чем этот. И прошлый. И позапрошлый.
Дома растерялась: куда его вешать-то, если елки нет?
Не на люстру же?
Попыталась пристроить на книжную полку, но он скатывался. Попробовала положить красиво в вазочку на кухне, но одинокий шарик выглядел слишком печально.
В итоге, не найдя лучшего места, повесила на крючок для одежды в прихожей.
– Ты – мое новогоднее настроение, – сказала я шарику. – Кроме тебя, больше некому его создать – чувствуй свою ответственность.
Он-то, наверное, надеялся, что попадет на высокую пушистую елочку, к своим собратьям. Будет радовать людей, которые нарядили ее еще в середине декабря и разберут к концу января. Может быть, его даже потрогала бы лапкой какая-нибудь шаловливая кошка. А может – разбили бы расшалившиеся дети. Лучшая смерть для шарика.
Не то что висеть в прихожей у одинокой женщины почти тридцати лет.
Я последний раз посмотрела на ответственный шарик, потянулась выключить свет – и тут раздался звонок в дверь.
Ой. Кто это?
Соседи? Заблудившиеся чужие гости? Продавцы картошки пытаются в последние часы года сделать план?
Я поднялась на цыпочки и заглянула в глазок.
На лестнице стоял… Дед Мороз!
Ходят ли маньяки в новогодний вечер по квартирам в костюме Деда Мороза, чтобы убивать одиноких доверчивых девушек? Может и ходят. Ну зато какой финал!
Поэтому я открыла дверь.
А Дед Мороз распахнул свою шубу со словами:
– Смотри, что Санта принес плохой девочке в этом году!
Я вдохнула и забыла выдохнуть. Потому что под шубой ничего не было. Нет, конечно, наоборот.
Под шубой было ВСЕ!
Мощные плечи, прокачанная грудь с маленькими темными сосками, идеальный пресс с восемью кубиками, свитые жгутами паховые мышцы, треугольником уходящие вниз, будто неоновыми стрелками указывая на охренительно крепко стоящий весьма нескромных размеров член!
С повязанным вокруг головки красным бантиком! Ниже я увидеть не успела. Застряла.
К тому же Санта-для-плохой-девочки наконец посмотрел мне в лицо и заорал: – Бля!
Ну и запахнул всю красоту обратно.
– Я не Бля, я Нина, – обиделась я. – А вы, Максим Игоревич, могли бы быть повежливее с пациентками.
Потому что мой мозг, хоть и с некоторой объяснимой задержкой, но обработал входящую информацию, и я узнала своего гостя.
– Нина? – Санта Клаус присмотрелся ко мне, хмуря светлые брови, и еще раз заорал: – Твою же мать!
– Ну вы вообще… – пробормотала я. – Мама, конечно, против не будет, но…
– Нина Аверьянова. Депрессия, тревожное расстройство, подозрение на дистимию, пациентка Соколовой, – сообщил он скорее себе, чем мне. И зачем-то стянул с головы свою красную с белой опушкой шапку. Светлые волосы под ней торчали в разные стороны, как колючки ежа.
– Неловко вышло, – сказала я, переминаясь с ноги на ногу и стараясь смотреть ему в лицо, а не туда, где под красной шубой скрылись главные подарки.
Максим Игоревич, мой горячий психиатр, о котором я собиралась мечтать всю новогоднюю ночь, стоял передо мной во всей красе, и вид у него был потрясенный. Даже больше, чем у меня. Он перевел взгляд на дверь и внимательно изучил табличку с номером квартиры.
– Это же четвертый этаж? – С какой-то странной надеждой уточнил он.
– Пятый, – вздохнула я. – У нас в лифте нумерация дурацкая, с нуля начинается.
– Так это… я промахнулся?
– А жаль! – вырвалось у меня невольно.
Он замер. И вдруг посмотрел на меня таким… очень откровенным мужским взглядом. Оглядел с головы до ног, прикусив нижнюю губу. Долго, пристально, подробно.
Жарко. Как смотрят только мужчины, которые мысленно уже не только раздели женщину, но и прикинули несколько самых интересных поз.
Даже если на тебя так посмотрит коротышка с пузиком и носом-уточкой – и то в пот бросит. А когда вот такой Санта с загаром, и кубиками, и… прочими местами… Уф!
В общем, побочки от лекарств в виде пропажи либидо у меня теперь точно не было.
100%!
– Нина… – Максим Игоревич тяжело уперся ладонью в косяк двери и качнулся ко мне чуть ближе. – Ты ведь знаешь, что нельзя заигрывать со своим психиатром?
– Вы первый начали! – Тут же открестилась я.
– Я ошибся. Меня ждут этажом ниже. Но…
Глубоко-черные зрачки в небесной голубизне его глаз завораживающе пульсировали, растекаясь чернильными озерами.
Мне как-то перестало хватать воздуха. Он ведь умеет делать искусственное дыхание, он же врач?
– Что – но? – Спросила я, едва шевеля пересохшими губами.
– Но даже если бы не ждали, – вздохнул Максим Игоревич. – Отношения с пациентами – это не этично. И запрещено. Даже дружить не рекомендуется.
– Вообще никогда? – Удивилась я. – Жестоко как-то. Мало ли как оно в жизни сложится.
– Нет, есть срок.
– Какой?
Не то чтобы я верила, что мне что-то светит с этим охренительным мужчиной, но так, для общего развития интересно знать! Мало ли – как в жизни сложится, ага.
– После полного прекращения профессионального общения – два года, – сухо уведомил меня Максим Игоревич.
– У-у-у-у…
Стало немножко обидно.
Может же девушка помечтать, как через пару месяцев она, полностью излечившаяся, приходит в развевающемся платье и на каблуках в кабинет своего бывшего психиатра, садится на стол, закидывая ногу на ногу, и его небесный взгляд скользит все выше и выше к резинке чулка, край которого…
– Так что, Нина, желаю тебе интересного года! – Прервал мои эротические мечты бодрый голос Санта-Клауса. Или Деда Мороза.
Или подарочка от них обоих. Увы – не мне.
– Вряд ли в моем году будет что-то интереснее этого! – Искренне сказала я.
В небесных глазах заискрились смешливые снежинки.
– Так! – Сказал Максим Игоревич. – А ну не сметь грустить в праздник! Запрещаю как врач!
– Вы сейчас не врач, а Санта-Клаус! – заметила я.
– Хорошо, – подозрительно покладисто сказал он. – Я Санта-Клаус и я тебе принес…
Он оглянулся – позади на лестничной площадке стоял довольно увесистый красный мешок.
– Знаешь, что? – Сказал не мой Санта-Клаус. – Пожалуй, кое-что принес.
Он запахнул шубу покрепче и подтянул повыше штаны, специально приспущенные ради шоу. Эх, надо будет узнать, что у меня за соседка снизу, которой такие подарочки достаются.
Или не узнавать, чтобы потом не мучиться от комплексов всю оставшуюся жизнь?
Между тем, Максим Игоревич развязал мешок и нырнул в него, разгребая кучу шуршащих пакетов и разноцветных коробок.
– Так, смотри-ка… – сказал он, зажимая свою шапку под мышкой. – У меня тут с собой рекламные образцы того антидепрессанта, что я выписал. Вот тебе и подарок – начнешь принимать сегодня же!
Он протянул мне пакетик с яркой рекламой лекарства, в котором лежало несколько коробочек с таблетками.
– Вы очень специфический Санта, – сказала я, заглядывая в пакетик.
– Ага, специализированный психиатрический отряд Санта-Клаусов. Так… – он бросил взгляд в глубь квартиры. – Что-то, смотрю, у тебя невесело. Елку купила?
– Кончились! – развела я руками.
– Шампанское… – задумчиво проговорил он, снова заглядывая в мешок. – …Тебе нельзя. Фрукты, салаты – есть?
– Двести грамм оливье!
– Понятно.
Он вздохнул, снова полез в мешок и достал оттуда увесистый пакет с логотипом супермаркета. Порылся в нем, выудил бутылку шампанского и убрал ее обратно в мешок. Остальное же протянул мне. Пока я растерянно пыталась придумать, куда пристроить внезапный продуктовый заказ, он снова полез в свой бездонный мешок с подарками и достал оттуда… елку.
Маленькую, конечно. Белую.
Но он щелкнул выключателем в подставке – и на кончиках ее иголок зажглись разноцветные светодиоды и откуда-то заиграла «Джингл Беллс».
О проекте
О подписке