Два дня Настя не выходила из дома. Если кто звонил по телефону – отвечала односложно. Несколько раз звонила Светлана. Настя с ходу огорошивала ее сухой, холодноватой фразой: «У меня сейчас нет настроения говорить», после чего выключала связь. На третий день Настя позвонила подруге сама и предложила встретиться в том же кафе, что и три дня назад.
На этот раз они сидели в зале, а не на улице. Отпив глоток белого полусладкого вина, Настя посмотрела на подругу и с легкой растерянностью в глазах проговорила:
– Я должна тебе кое-что сказать. Только пообещай, что не будешь крутить пальцем у виска.
– Обещаю.
– И пообещай, что не будешь пугаться. Потому что все это очень… страшно. По крайней мере, для меня, – тихо добавила Настя.
Светлана вгляделась в ее лицо с настороженностью и сочувствием.
– Насть, ты меня пугаешь.
– Я сама напугана. Со мной происходит что-то такое… чему нет объяснения.
– Что ты имеешь в виду?
– Алексей умер. Но я постоянно чувствую его присутствие. По утрам мне кажется, что он лежит рядом. Я боюсь открыть глаза. Слышу его дыхание. Но когда я открываю глаза – я вижу, что постель пуста и что, кроме меня, в квартире никого нет. Но все это так реально… Просто чудовищно реально.
Светлана не перебивала, слушала внимательно, почти затаив дыхание.
– Ты не поверишь, – продолжила Настя, – но иногда я даже чувствую его запах. Будто он только что был рядом со мной и только что встал с постели.
– Да, это странно, – сказала Светлана, когда Настя снова подняла свой бокал с белым вином. – Но, в принципе, объяснимо. Ты сильно по нему скучаешь. И не хочешь его отпускать.
– Я бы с тобой согласилась, если бы не вещи, – произнесла Настя.
– Вещи? – не поняла Светлана. – Какие вещи?
– Журналы, чашки, всякие мелочи… Они стоят и лежат не так, как раньше. Ну, то есть не так, как я их оставляла. Будто их кто-то все время перекладывает.
– Будто? Или все-таки перекладывает? – уточнила Светлана.
Настя вздохнула:
– Не знаю. Я уже ни в чем не уверена.
Светлана помолчала.
– Аська, – сказала она после паузы, – тебе обязательно надо показаться врачу. И все ему честно рассказать.
– И что он мне скажет? Что я сумасшедшая?
– Но…
– Я не сумасшедшая. И все это происходит по-настоящему. Я это чувствую! Я это знаю!
– Тише, подруга, – произнесла Светлана и быстро глянула по сторонам. – Тише. Ты слишком громко говоришь. На нас уже люди оглядываются.
– Да. Прости. – Настя понизила голос и добавила с горечью: – Светка, я не знаю, что мне делать. Знаешь, несколько дней назад я шла по парку, и со мной разговаривали… разные люди. Так, словно я с ними знакома. А я видела их всех в первый раз.
На полном лице Светланы отобразилось недоверие.
– И что они тебе говорили? – негромко уточнила она.
Настя закрыла лицо ладонями.
– Господи… – тихо проговорила он. – Я не знаю, как это повторить. – Потом убрала ладони от лица и сказала: – Они интересовались Пашкой.
– Кем?
– Сыном, которого я родила.
Светлана слегка побледнела.
– Боже, – выдохнула она. – Какой ужас. У меня мурашки по коже. Аська, прошу тебя: покажись врачу. Не обижайся. Мне… мне просто ничего больше не приходит в голову.
– Да, я понимаю, – со вздохом сказала Настя. – Ты думаешь, что все это галлюцинации. Я и сама так думаю. Другого объяснения ведь нет, правда?
– Правда, – честно ответила Светлана.
Настя вздохнула:
– Хорошо. Я схожу к врачу. Если это галлюцинации, то от них, скорей всего, можно избавиться.
Светлана протянула руку и ободряюще сжала пальцы Насти в своей сухой, полной ладони. Настя улыбнулась в ответ и хотела что-то сказать, но тут в сумочке у нее зазвонил телефон.
Настя достала трубку, поднесла к уху.
– Слушаю!
– Анастасия Сергеевна? – уточнил вежливый знакомый голос.
– Да.
– Это Оля Кутепова из отдела рекламы. Анастасия Сергеевна, мы хотим устроить вам автограф-сессию в «Доме книги» на Новом Арбате. Как вы к этому относитесь?
– Я… в принципе, не против.
– Отлично! Что, если мы устроим мероприятие через три дня?
– В пятницу? Во сколько?
– Ну, скажем, в семь часов вечера.
– А вы успеете все подготовить?
– Да. Прямо сейчас и начнем.
– Хорошо. Я приду.
– Мы с помощником будем вас ждать. Второй этаж, секция номер восемьдесят семь.
– Хорошо.
– До связи, Анастасия Сергеевна!
– До связи.
Настя убрала телефон в сумку.
– Что там? – с любопытством спросила Светлана.
– Издательство устраивает мне автограф-сессию в книжном магазине, – ответила Настя без особого энтузиазма. – Я согласилась, а теперь думаю – может, зря?
– Ничего не зря. Пообщаешься с людьми, развеешься.
Настя хмыкнула.
– Общаться много не придется. Это ведь не встреча с читателями. Я просто буду сидеть за столом, как китайская кукла, и расписываться на своих книжках. Если, конечно, найдутся желающие получить мой автограф.
– Желающие найдутся, – убежденно сказала Светлана. – Я заглядывала на «Озон». Твои книжки по-прежнему в первой десятке. Так что иди и ни о чем не думай. А сейчас мы с тобой закажем по коктейлю и выпьем за успех мероприятия. Официант!
Настя не стала возражать.
В пятницу Настя подъехала в «Дом книги» на Новом Арбате без четверти семь. Прогулялась по залам, отыскала свои книги на полках с остросюжетной литературой. Вот они, все восемь: «Дом на краю земли», «Женщинам бесплатно», «Посылка с неба»… Скользнув взглядом по корешкам, Настя почувствовала, как к горлу подкатил комок слез. Все эти романы она написала, пока жила с Алексеем. И он был первым их читателем. Больше всего ему понравилась «Посылка с неба», в этой книге Настя описала их знакомство. Она припомнила, с каким душевным трепетом ожидала, пока он дочитает книгу до конца и выскажет свое мнение. А он всего лишь сказал:
– Аська, ты гений!
И все. Настя три дня ходила за ним по пятам, требуя более подробного «отчета» и «обязательно с критикой», но Алексей лишь отшучивался:
– Аська, ну кто я такой, чтобы критиковать гения? Говорю тебе как на духу: книга классная! Еще парочка таких, и ты проснешься знаменитой.
Настя покинула отдел остросюжетной литературы и поднялась на второй этаж. Отыскала секцию номер восемьдесят семь. Олю Кутепову из отдела рекламы она узнала сразу. Миловидная блондинка лет двадцати семи на вид.
– Здравствуйте, Анастасия Сергеевна! – радостно поприветствовала она Настю.
– Добрый вечер! – Настя взглянула на столик и увидела стопки своих книг. Четыре стопки, штук по десять в каждой. – Не многовато? – с ироничной улыбкой уточнила она.
– Если что, у нас есть еще, – ответила Оля.
Откуда ни возьмись возле столика появился рыжеволосый парень с микрофоном на плече.
– Гера! – представился он и джентльменисто поклонился Насте. – Ваш помощник и давний поклонник! Будем начинать?
– Давайте, – дала добро Настя.
В секции № 87 продавались карты, атласы и путеводители, поэтому народу здесь было немного. Едва Настя расположилась за столом, как Гера, прочистив горло, проговорил в свой черный микрофон:
– Уважаемые покупатели! На втором этаже в секции номер восемьдесят семь начинается автограф-сессия знаменитой писательницы Анастасии Новицкой, автора увлекательных детективных и мистических романов. Она с удовольствием ответит на все ваши вопросы! Помимо этого, вы сможете купить ее книги и получить автограф писательницы!
Через минуту в секции восемьдесят семь стали собираться люди. Они нерешительно подходили к столу, за которым сидела Настя, здоровались, осматривали книги.
Гера снова взялся за микрофон.
– Дорогие друзья, писательница Анастасия Новицкая ждет вас в секции номер восемьдесят семь!
Наконец первая читательница, купив книгу, поднесла ее Насте для получения автографа.
– Вы читали мои книги? – осведомилась у девушки Настя.
– Да, – слегка покраснев, ответила та. – «Посылку с неба» и «Черные камни».
– И как вам?
– Очень понравилось. Особенно «Посылка с неба». А моей маме – «Черные камни». Мне этот роман показался слишком страшным. Я даже боялась читать его перед сном.
Настя улыбнулась впечатлительности девушки и спросила:
– Кому надписать – вам или маме?
– Мне. Яне Завадской.
Настя размашисто написала:
«Яне Завадской от автора! С лучшими пожеланиями!» И поставила подпись.
– Дорогие читатели! – снова пронесся по магазину зазывающий баритон Геры. – Я напоминаю вам, что в секции номер восемьдесят семь проходит автограф-сессия знаменитой писательницы, автора детективов и триллеров Анастасии Новицкой!
Вскоре к столу, за которым сидела Настя, выстроилась небольшая очередь. Преобладали девушки, похожие на студенток, и молодые женщины «слегка за тридцать». Минут через двадцать очередь немного увеличилась, в ней появились и мужчины.
– А как вы пишете свои романы? – поинтересовалась одна из читательниц, получая автограф. – Берете сюжеты из жизни или из головы?
– Конечно, из головы, – ответила Настя. – В жизни все намного скучнее и проще, чем в моих романах, вы не находите?
– Да, пожалуй.
Еще минут через пятнадцать очередь почти иссякла. Остались две пожилые женщины, худощавый парень и одна девочка лет четырнадцати на вид. Настя подписывала книги почти машинально, используя практически только две «формулы»: «С лучшими пожеланиями!» и «Нескучного чтения!», а также некоторые их вариации.
Автограф-сессия, судя по всему, подходила к концу, когда случилось нечто странное, а точнее сказать – поразительное. Когда на стол перед Настей легла очередная открытая книга, Настя, не поднимая головы, спросила, кому подписать, получила ответ «Сергею» и быстро вывела на контртитуле:
«Сергею от автора с наилучшими пожеланиями!» Подписалась, закрыла обложку и протянула книгу читателю. Парень взял книгу, коротко кивнул, развернулся и зашагал прочь.
Настя поздоровалась с новой читательницей, протянувшей ей только что купленную книгу, как вдруг ее словно током пронзило – она вспомнила обложку книги, которую подписала парню. Обложка была выполнена в рыжеватых тонах, и на ней, глубоко оттиснутыми желтыми буквами, красовалось название: «Темная стороны Луны».
– Этого не может быть, – хрипло прошептала Настя.
– Что? – не поняла читательница.
Настя не могла ответить, что несколько минут назад подписала незнакомцу несуществующую книгу. Что роман «Темная сторона Луны» она начала писать четыре месяца назад, и в день, когда не стало Алексея, как раз заканчивала черновой вариант. Заканчивала… но так и не закончила.
– Прошу прощения! – воскликнула Настя. – Я на минуту!
Она вскочила из-за стола, слегка оттолкнула Геру, который оказался на пути, и побежала к лестнице, стремясь догнать парня, которому дала автограф, расписавшись на книге, которой не могло быть в природе.
Она сбежала по лестнице вниз, выбежала на улицу, огляделась. Парня нигде не было. Настя вернулась в магазин, быстро пробежалась по секциям, но также безрезультатно – парня нигде не было.
Раскрасневшаяся, взволнованная, она поднялась на второй этаж и вернулась к своему столу, возле которого теперь стояли только Гера с Олей да девочка-читательница.
– Вы его видели? – взволнованно спросила она всех сразу.
– Кого? – спросил Гера.
– Этого парня!
– Какого парня?
Настя взглянула на девочку.
– Он стоял прямо перед тобой! Ты помнишь?
– Нет, – растерянно произнесла девочка. – Я не помню. Я не смотрела.
– Не смотрела?
Она закрутила головой:
– Нет. Я как раз листала вашу книгу.
Настя перевела взгляд на стол, схватила раскрытую книгу, захлопнула ее и взглянула на обложку. «Проклятие отчаявшейся горожанки». Роман, который она написала года три назад и который разошелся тиражом чуть меньше семидесяти тысяч экземпляров.
– Что случилось? – спросила рекламщица Оля.
– Ничего, – ответила Настя. – Ничего не случилось. Просто я… плохо себя почувствовала. Как вас зовут? – обратилась она к девочке.
– Вероника, – отозвалась та.
Настя взяла со стола ручку и быстро подписала книгу:
«Веронике, моей самой лучшей и самой преданной читательнице!» Поставила подпись, перевела взгляд на Олю с Герой и сказала:
– Я поеду домой.
– Да-да, конечно! – кивнула Ольга. – Автограф-сессия прошла успешно! Через месяц можем снова ее провести!
– Обязательно. Всего доброго!
Настя накинула плащ, взяла свою сумку и быстро зашагала к лестнице. Гера и Оля переглянулись.
– Она всегда такая? – спросил Гера, когда Настя скрылась из вида.
– Нет, – ответила Оля и вздохнула. – Ее недавно выпустили из психбольницы.
– Откуда? – вскинул брови парень.
– У нее мужа сбила машина, – объяснила Ола. – И еще – случился выкидыш. Все это в один день.
Гера присвистнул.
– Ну, дела. Тогда понятно.
В то время, пока Гера и Ольга обсуждали психическое состояние Насти Новицкой, сама она шагала по тротуару вечернего города и бормотала себе под нос:
– Этого романа нет… Я его не написала. Обложка мне просто почудилась… Его нет… Не существует…
Порывы холодного осеннего ветра заставляли ее поеживаться, но Настя была им рада. Ветер остужал пылающее лицо и пылающие мысли.
О проекте
О подписке