(другие стихотворения)

9

ДЕРЕВЯННЫЙ МОСТ

(из цикла «Мосты Кёнигсберга)

 
Падают листья – оранжевый, жёлтый, зелёный.
Ветры поют, прилетевшие издалека.
Мост деревянный, осенний и одушевлённый,
каждою щепкой своей продолжает века.
Вот и доска – живописнейший свод прусских хроник —
всё ещё здесь… Сколько лет, сколько зим…
И крестоносец, воинственный взмыленный конник,
и вдохновивший его незапамятный Рим.
Мельницу вот возвели на ручье на Кошачьем…
Кирху штайндаммскую начали в третьем году…
Пруссы восстали. Спалили Штайндамм. Но удачи
не было. Вот погоди, только строчку найду…
Вот ещё новость: замёрзло Балтийское море.
Хоть не Россия. Но тоже и здесь холода…
А на безбрежном, широком, равнинном просторе
слышится вновь: крестоносная скачет орда.
Снова – война. То король, то тевтоны
делят пространство, сжигая дома.
Прусские капища. Прусские схроны…
А по-над Вислой нависла чума.
И снова запись: «Берлинское лето.
Освобождение от короля…».
Но не об этом сейчас, не об  этом,
кто бы теперь ни стоял у руля…
Здесь, на старинном мосту деревянном
встретились эти и встретились те —
те, кто бывал на «причастии» званном,
и те, кто не был… Масштабы не те…
То – неприятие, то – хлебосольство.
То – отлученье за фразу не ту…
Но вот большое Петрово посольство
увековечено здесь, на мосту.
Есть ещё строчка неясная, ведь на
старой доске полустёрта она —
Дата: «Последняя прусская ведьма
была отловлена и сожжена»…
 

10

 
Пространство и время привычное – прочь!
Хранитель и тайных порывов ваятель,
безумство Свободы – Музейная ночь,
и – исповедальности вещей искатель.
Ищу многоликих восторгов Земли,
родившейся жизни наивных законов,
чистейших ночных и полуденных звонов,
сомкнувшихся радостью где-то вдали.
Ищу обещаний свершившихся миг.
И несовершившихся необещаний.
Прозрачные утра последних интриг.
И – серые будни разочарований.
Когда в поворот не уходят глаза
вослед уходящему в том повороте.
Когда примирились все против и за
и даже абсент примирился… Но что-то
таится во мгле не ума, но души
среди пустоты, разрывающей будни.
То коротко вспыхнет, то стихнет к полудню,
то снова вернётся в вечерней тиши.
Ищу отголоски, восторги и беды,
любовь или ненависть (тайный союз)
того и другого. И – тихой победы
над собственным выбором дружеских уз.
Ищу восхищенья в единстве с природой,
безмерностью высей полей и лугов —
великое в малом – и тихой погодой
Рождественской ночью друзей и врагов.
Ищу воплощённую в образе нежность —
и молча склоняюсь в ответ перед ней.
И – очаровательную безмятежность
в соитии душ где-то выше, над ней.
Вступившего дважды в знакомую реку
каким-то случайным, бессмысленным днём…
В безмолвном пространстве ищу ЧЕЛОВЕКА,
прекрасного в горе и счастье своём.
 

Ольга Сивей

Город Чебоксары.

По профессии – врач-невролог. С детства пишет стихи в лирическом жанре, малую прозу – эссе.

С 2020 года полностью посвящает себя писательской деятельности. Цикл стихов «Воздушные замки» вошёл в шорт-лист III Международного литературного фестиваля им. А. С. Пушкина.

Бермуды

 
Мы бредём с тобой наощупь в темноте
По невидимой дороге в пустоте.
Где начало, где конец, а где провал?
Масок здесь столпотворенье кружит бал.
 
 
Нотами сирен вопит настырный зов
Пасти железобетонных городов.
Потеряемся в водовороте лиц,
В клетках в дырах заведём бескрылых птиц,
 
 
Мысли здраво завернём в газетный лист,
Мудрым назовём водопроводный свист,
Кофе разведём струёй молочных чувств,
Выстрелим по галкам армией искусств,
 
 
Доверху собой наполним чемодан —
Пустим по волнам больных металлом стран…
Где начало, где конец? Куда идти?
Как не потерять свои следы в пути?..
 
 
Время и пространство круг сомкнут
Где-то в треугольнике Бермуд.
 

январь 2022 г.

Готика

 
Над готикой собора мрачной
Разносит колокольный звон.
Горбун то над цыганкой плачет,
Химер потусторонних стон.
 
 
Мадонна лишь взывать достойна
Мольбою к Сыну и к Отцу;
Та ж, что красою непристойна, —
Жена священному костру.
 
 
И, в нишах тёмных выбрав место,
Прелатов каменных строи
Купили рай земной у беса
За души лживые свои.
 
 
Возносит ввысь камней громада,
Поближе к Богу и Творцу,
Страданья нищего народа
Готовя к судному концу.
 
 
Уродство спрятать за фасадом —
Владык земных хвала и честь.
А на горе под взором Неба
Стоит лишь деревянный крест.
 

апрель 2022 г.

Творец
(Винсенту ван Гогу)

 
Он прятал солнце в лепестках,
Луну – в бокал абсента,
А ветер – в сизых облаках
Японского сонета,
Цвет миндаля в пыли дорог
Воздушной тронул кистью
И чувств мешал круговорот
В палитру жёлтых листьев,
Вдыхал пшеничные поля,
У птиц искал свободу,
И шелестели тополя
Под танец небосвода.
Он в долгих поисках любви
И благостной печали
Устал. Безумья корабли
В дом ангельский умчали.
 

апрель 2022 г.

Женщина
(Маяковскому)

 
Люблю.
               Воплю
                            истошно имя.
Грешна.
               То манит,
                                 То строптива.
Зима
          в руках
                       невыносима.
Прочь —
               под металл
                                   локомотива!
 
 
Ласкает.
                Сердце скорчит
                                            в латы.
Люблю.
              Воплю
                           истошно имя.
Насмешка.
                    Слёзы.
                                Наповал ты
Убит.
           Навек.
                       Неизлечимо.
 

апрель 2022 г.

Музыка

 
Взмах ангельских крыльев иль песня дождя,
То кротка иль неудержима,
То волны, то штилем, то пляской огня,
То скрипкою, то клавесином,
То плачем ребёнка, то рёвом грозы,
То счастлива либо безумна,
То утренним солнцем на капле росы,
То стелет дорожкою лунной.
 

май 2022 г.

А мы всё куда-то спешим

 
А мы всё куда-то спешим,
Куда-то летим и едем,
Чтоб имя своё вписать
В истории вечном следе,
 
 
Повыше взобраться успеть,
Схватить эту жизнь за жабры,
На титуле глянца пестреть
И сделать лучшие кадры.
 
 
Кому что хотим доказать,
Себя теряя порою, —
Мессией воскресшим не стать,
Слов не блистать новизною?
 
 
Так важно ль понравиться всем,
В пыльный чулан закрыв душу,
В чужую играть карусель,
Чтоб жизнь не казалась скучной?
 

май 2022 г.

Современная проза

Игорь Вайсман

Родился в 1954 году.

Член Российского союза писателей. Пишет прозу, сатиру и публицистику. Публиковался в литературном журнале «Бельские просторы», еженедельнике «Истоки», сатирическом журнале «Вилы», общественной электронной газете Республики Башкортостан, газете «Экономика и мы» и других изданиях. Рассказы печатались в различных антологиях современной прозы, изданных в Москве, Санкт-Петербурге, Уфе и других городах РФ.

Автор книг: «Книговорот» (2016, Саратов), «Постиндустриальная баллада» (2017, Саратов), «Достоверная история Константиныча, прозванного Антиказановой» (2021, Астрахань), публицистического сборника «Может ли Россия стать флагманом всего человечества?» (2017, Москва), «Трактат об обязанностях» (2022, Москва).

Проживает в городе Уфе.

Прошение о помиловании

«Нищета и беззащитность – вот враги творчества! Неустроенность быта, работа по ночам и на кухне, спешка, долги, куча приобретённых на почве всего этого болезней, десятки нереализованных планов, лежащих на сердце твоём давящим грузом, бесконечные проблемы и работа, когда отдыхаешь по-настоящему только в реанимационной палате, презирающие тебя чиновники, которые, как милиционер, особо рады покуражиться над тобой, не любящие тебя из-за твоей беспомощности женщины…»

Флорид Буляков

Королю Норвегии Харальду V

«Ваше Величество!

К Вам нижайше обращается литератор Василий Бедолага из уральского города Дымящие Трубы.

Поводом к этому стал сюжет, недавно показанный по российскому телевидению, про то, в каких условиях содержится в заключении террорист Андреас Брейвик, убивший более 70 человек. Условия, я Вам скажу, просто райские: апартаменты, бесплатное трёхразовое питание, медицинское обслуживание за счёт государства, библиотека, интернет, телевизор. О такой жизни можно только мечтать!

Мои жизненные условия в сравнении с Вашим заключённым иначе как каторгой не назовёшь, хотя я и на свободе. Судите сами! Я литератор, моя задача, стало быть, писать книги. Но заниматься своим делом удаётся далеко не всегда, можно сказать по праздникам. Львиная доля времени уходит на зарабатывание денег и бытовые нужды.

Литературным трудом, увы, у нас много не заработаешь. Несколько раз в год меня публикует местная газета и выплачивает гонорар по 200–300 рублей. А чтобы тебя опубликовали в каком-нибудь сборнике, нужно уже самому платить, и побольше. О выходе же авторской книги можно только мечтать – слишком дорого.

Чтобы как-то существовать, приходится заниматься нелюбимым делом, вкалывать, как папа Карло. И выбора особого нет. Мне досталась должность сторожа склада автомобильных колёс с окладом 6 тысяч рублей в месяц. Половина этих денег уходит на коммунальные услуги, а на оставшуюся сумму прожить тяжеловато.

Остаётся подрабатывать – где дворником, где грузчиком. И ездить в разные концы города, тратя уйму времени на переезды, ожидание транспорта и стояние в пробках.

Питаюсь я очень скромно – Ваш Брейвик загнулся бы на таких харчах. Одеваюсь – только в б/у, которое по дешёвке покупаю у алкоголиков. У них же приобретаю и другие необходимые вещи. Неудивительно, что меня иногда принимают за бомжа, хамят, гонят прочь или наоборот – дают милостыню. В общественном транспорте молодые девушки стараются не садиться рядом со мной.

Я лезу из кожи, стараюсь как можно меньше времени тратить на быт – готовлю пищу на несколько дней, стираю и убираюсь раз в неделю. И всё равно времени на литературу – то, чем я должен заниматься, ради чего живу, – остаётся совсем немного. Да и после того, как за день набегаешься и навкалываешься, сил и желания что-то творить уже не остаётся.

Приближается моя пенсия, но она не намного облегчит моё существование, так как будет минимальной. Это не оттого, что я мало работаю, а оттого, что частные работодатели не оформляют на работу. Стало быть, нет ни пенсионных отчислений, ни отпусков, ни больничных.

Пуще всего на свете я боюсь заболеть. Это станет катастрофой, потому что качественное лечение мне не по карману, а бесплатное не поможет. У меня выпало больше половины зубов, но восстановить их совершенно нереально – не по доходам! Приходится не смеяться на людях и не улыбаться слишком широко.

Всё это наносит непоправимый вред моему творчеству. Я задумал пять романов, но так как времени засесть за них всё нет и нет, а годы идут, я элементарно забыл, о чём хотел написать.