© Издательство «Четыре», 2024

Становиться судьями времени

Зачем произносится: «Честное слово!»

А все остальные – лживые, что ли?!

Душа, не рождающая тепла,

Только пустые слова рождает!

Эдуард Асадов

Мы с радостью представляем очередной выпуск ежегодного сборника «Человек слова», который содержит поэтические и прозаические произведения современных русскоязычных авторов из разных уголков мира.

Люди идут в литературу очень разными дорогами. У одного, возможно, была профессия или хобби, давшие жизненный опыт (а значит, множество образов и сюжетов), другой, прежде чем им завладел писательский пыл, изучал науку или предмет, которые привели его на путь сочинительства. А третий, может быть, создал первую книгу под влиянием грандиозного события в своей жизни.

Главное, конечно, не это, – важно научиться созерцать жизнь, человеческие судьбы, сострадать людям, анализировать, подытоживать, всматриваясь в себя и в своё окружение. А ещё – быть честным с самим собой и не стесняться высказывать собственное кредо на страницах своих книг. Лишь тогда читатель найдёт в книге ответы на волнующие его вопросы и станет вашим верным единомышленником или, напротив, оппонентом (что тоже неплохо).

Труд писателя… Это величина особого рода, это дело не измеряется нормами восьмичасового рабочего дня, оно не завершается ни днём, ни ночью. Автор всегда сосредоточен, его готовность к новым сюжетам необходима в любых, самых непредвиденных случаях: в путешествиях, во встречах и разговорах с людьми, в исследовательской работе, в муках слова.

Долг и счастье творческого человека – в поиске вечных истин. Писатель – не только наблюдатель нравов, но человек, сознающий ответственность за всё, что происходит на земле в его эпоху. Русский поэт и прозаик Варлам Шаламов часто повторял: «Писатель – это судья времени». Но судья, не произносящий слова с трибун, а пропускающий каждую букву через собственные душу и разум, через память души и память тела.

Нет выше награды за труд литератора, чем воплотить в жизнь произведение, которому дарован долгий путь, повествование, герои которого популярны и узнаваемы, над которым не властно время. Но и тогда писатель не может считать свою миссию выполненной, – ведь если он перестанет «бороться и искать», а решит «почивать на лаврах», его ждёт упадок, и тогда его связь с читателем наверняка оборвётся.

В книге Человека слова всегда присутствует мысль. Мысль нестандартная, оригинальная, порой даже парадоксальная. И автор должен быть готов к тому, что слава (не все до неё дотягивают, но нужно стремиться) или хотя бы известность могут настичь его вовсе не на следующий день после выхода книги. На завоевание читательской аудитории чаще всего требуется не один месяц…

Но мы не сомневаемся, что при поддержке «Четыре» творчество талантливых людей доберётся до тысяч читателей, ценителей и поклонников литературы!

Поэзия

Ирина Бабич

Член Союза писателей Донецкой Народной Республики. Финалист национальных литературных премий «Народный писатель – 2015», «Поэт года – 2023».

Обладательница бронзовых медалей «Михаил Лермонтов: 210 лет», «Александр Пушкин: 225 лет», медали имени Великой княгини Ольги «За сохранение русских литературных традиций», медали «За вклад в пополнение библиотечных фондов».

Поэтические произведения автора участвуют во многих литературных конкурсах. В 2023 и 2024 годах Ирина представляла Донецкую Народную Республику на Всероссийском музыкально-поэтическом фестивале «Рукопожатие республик».

Стихотворения сборника «Разносолы» участвовали в проекте «Голос эпохи», в результате автор стала победителем в номинации «Выбор редакции».

В 2024 году книги И. Бабич номинированы на премии «Гипертекст» и «Большая книга».

Блюдо дня

 
Пенка варенья из сочной малины
Томно вздыхает в тазу-озерке.
Небо, передник надев из сатина,
Стряпает день с поварёшкой в руке.
 
 
Зрелые ягоды сыплет горстями
В омут посудины у хуторка,
Берег ржаной режет к блюду ломтями
И наливает в кувшин молока.
 
 
Избам спросонья не до разносолов,
Но с любопытством не сладить никак,
Скрытым под бронзовым пологом клёнов,
Больше не спится домам натощак.
 
 
Завтрак накрыт на пастельной скатёрке.
В палевых чашках – вскипевший рассвет.
Бдительным взглядом следит повар зорко,
Чтоб не пустел без закусок буфет.
 

Хутор на рассвете

 
Небо над хутором – сливочная пастила.
Травы припудрились утренним солнечным светом.
Чешет поляна росистые травы. Смугла
Ветра рука. Поклонившийся в пояс с приветом,
Песню поёт он семи прикорнувшим стогам,
Шалым челном по душистым снуёт берегам.
Семь богатырских, с былинной осанкой фигур
Стражу несут на околице, сонным избушкам
Мир и покой обещая. Кудряв, белокур,
Льнёт по-отечески тополь к дощатым макушкам,
Треплет их ласково зеленью пышных ветвей,
Словно льняные вихры озорных сыновей.
 
 
Рядит лужайка свой стан в сарафан из цветов,
Вышит тот щедро старинным народным узором,
Что сохранила природа для пёстрых холстов,
Созданных в край свой влюблённым творцом-фантазёром.
В каждом штрихе – широта вдохновлённой души,
Счастьем исполненной здесь, в безмятежной тиши.
 

Сказки соснового леса

 
Мшистая шаль укрывает озябнувший вечер.
В хвойных объятиях дремлет лесная опушка.
Ветер улёгся на мягкой замшелой подушке,
Слушая сосен-девиц потаённые речи.
 
 
Знают они презабавные, чудные сказки,
Мёдом янтарным текут по коре их сказанья,
Полные мудрости древней и очарованья,
Духа таёжного, мира, гармонии, ласки.
 
 
Эти истории любит послушать в землянке,
Ловко устроенной здесь, в неизведанной чаще,
Скромный художник-философ. Что может быть слаще —
Гулу степенному сосен внимать на полянке?..
Не занимать лесу мудрости: в каждой травинке,
В каждой иголочке сосен-портних – быль столетий.
Грудью вдохни аромат неказистых соцветий,
Выбери путь к счастью по неприметной тропинке.
 

Озёрная сказка

 
Устало солнце, хочет на покой
И кутается в облачный халат.
Умаялось сполна за день-деньской
И смотрит на небесный циферблат.
 
 
Ему скорей перину вечер взбил
Из пышных, белоснежно-сизых туч,
Озёрной гладью простыню стелил.
И, потянувшись, дремлет томный луч.
 
 
Сейчас же колыбельную камыш
То шепчет, то вполголоса поёт.
И, как сморённый сладким сном малыш,
На тучку солнце голову кладёт.
 
 
Спит озеро. Деревья ворожат,
Магическим обняв его кольцом.
Всё дремлет. Разливается закат,
Объятый безмятежным, светлым сном.
 

Душа природы

 
Плед из шотландки её нежит плечи,
Скромница-речка встречает рассвет.
Слушает берег душевные речи
Тихого плёса, шлёт утру привет.
 
 
Смотрится в зеркало в медной оправе
Стайка чуть бледных спросонья берёз,
Модниц кокетливых, первых в дубраве,
Ставших предметом восторженных грёз.
 
 
Лето, стилист-самородок, их кроны
Прятало по вечерам в бигуди.
Венчаны яблочно-сочной короной,
Кудри струились по белой груди.
 
 
Осень завистлива – мастер уволен,
Локоны в прошлом, взамен – нагота.
Кажется, мир сокрушён, обездолен.
Нет, тем ценнее его красота.
 
 
Поздняя осень – скупая модистка.
Стильный наряд из белёного льна
С летом сносили берёзы-артистки,
Мысль об обновках наивна, смешна.
 
 
Только старьёвщик-октябрь лоскутами
Щедро ссужает былых щеголих —
Медными и золотыми листами —
На одеяло для горе-портних.
Но, поведя горделиво плечами,
Пренебрегая земной суетой,
Льнут они к небу седыми свечами,
Восковым телом, но твёрдой душой.
 

Симфония ночи

 
Полночь. Снежный хруст постели.
Мерный ход часов.
Стук в окошко лапы ели.
Всхлип двери: засов —
Заржавелый страж ворчливый.
Вздохи половиц.
Кроткий зёв свечи сонливой.
В ризах – тени лиц.
Шелест снежной манки с крыши.
Треск в огне сучка.
Писк и шорох робкой мыши.
Партия сверчка.
Над продрогшей черепицей
Бархатный отрез
Неба, звёзды-озорницы.
Сон – юдоль чудес.
 

Наталья Бабочкина

Родилась в г. Грозном (Чеченская Республика, РФ), живёт в Москве.

По образованию журналист, литературный редактор. Член Союза писателей Москвы. Публиковалась в журнале «Огонёк», поэтическом альманахе «Муза» и других печатных изданиях. Соавтор литературоведческой монографии «Милая сердцу Малеевка», автор поэтических книг «Всё лучшее – тебе», «Пока живёт на свете доброта», «Я дожидаюсь журавля», «Легко ли быть женщиной».

Размещает произведения на литературном портале «Стихи. ру».

Не воюйте с русскими, ребята!

Отрывок из поэмы

* * * * *

 
Увижу, едва лишь взгляну,
как жили беспечно мы прежде,
не ведая наверняка,
что шум мирной жизни затих…
…Мужчинам опять на войну,
а женщинам вечно надежду
хранить в своём сердце, пока
мужчины воюют за них…
Судьбы оборвали струну.
Подорвано бомбами поле,
где стынут в пустом мираже
убитых парнишек глаза…
…Мужчинам опять на войну,
а женщинам выпала доля
оплакать всех тех, кто уже
вернуться не сможет назад…
Мечту сохраняя одну,
до времени мы не заметим
грядущих побед торжество
сквозь шквальных огней ураган…
… Мужчинам опять на войну,
а женщинам так же, как детям,
все силы отдать для того,
чтоб мы победили врага…
Суровые тучи страну
накрыли осенней метелью.
Враги пусть погибель найдут
от тех, кто на битву идёт…
…Мужчинам опять на войну,
а женщинам ждать их и верить,
что скоро с победой придут
к тем, кто их так преданно ждёт..
 

* * * * *

 
Есть одна прекрасная цитата.
Не помогут войны и побег…
…Не воюйте с русскими, ребята,
с нами вам не справиться вовек…
Я вам заявляю непредвзято —
оберег не стоит применять…
…Не воюйте с русскими, ребята,
если вы боитесь проиграть…
Трудно жить под дулом автомата.
Соловей для павших не поёт…
…Не воюйте с русскими, ребята,
пожалейте воинство своё…
Не дай Бог, коль честь страны распята.
Защитим и женщин и детей…
…Не воюйте с русскими, ребята,
Пожалейте ваших матерей…
Рвётесь, словно глупые щенята,
кровью обагрить холодный снег…
…Не воюйте с русскими, ребята,
чтобы блеск победы не поблек.
За ошибки непосильна плата.
Не пытайтесь победить врага…
…Не воюйте с русскими, ребята,
если ваша жизнь вам дорога…
 

* * * * *

 
Ни о чем ни на миг не жалея…
только Родину бы уберечь,
я тебя провожаю аллеей,
знавшей радость пленительных встреч.
Я вчера ещё не представляла,
как в разлуке остаться одной,
а сегодня под сводом вокзала
мы простимся с тобою, родной…
Знаю, нет нашей Родины краше.
Все вы милой Отчизны сыны.
Буду ждать, словно бабушки наши,
что своих дожидались с войны.
Всё, что прежде, за мирной чертою,
сберегу я до часа, когда
ты вернёшься с победой святою,
позабыв про печаль и года.
Не отнимешь у сердца надежду,
не разнять наших любящих рук…
Ты обнимешь меня, как и прежде,
словно не было горьких разлук…
Я давно уже не возражаю,
хоть разлучный у осени нрав.
…Я сегодня тебя провожаю,
своё сердце вдогонку послав…
 

* * * * *

 
Все повторяется до боли,
сердечной боли от утрат…
Кто не свои играет роли,
кто брат войне, а кто ей сват…
Пусть тем, кто тихо отсиделся
и кто уныло промолчал,
от гнусной подлости злодейства
не будет спаться по ночам.
А те, кто одолел печали
и Родину освободил,
по Красной площади печатать
шаги начнут, сколь хватит сил.
Не все своих назад дождутся,
наказы выполнив дедов…
Вновь Вечные огни зажгутся
на площадях у городов…
Есть чем у нас гордиться людям
и чем гордимся мы сейчас…
И вновь нести цветы мы будем,
Победы знаменуя час!