© Александр Кованов, 2020

ISBN 978-5-4498-1845-4

Создано в интеллектуальной издательской системе Ridero

Завтра будет!

По спирали

 
Что было… Это точно не сотрётся
Всё это нестираемо, конечно.
Что было, то когда-нибудь, вернётся.
Всё это по спирали вьётся вечно…
 
 
И книги, что когда-то мы листали,
И сад, в котором – вечные деревья,
вернутся… Из рассвета, по спирали,
законом ненаписанным… Предвечным.
 
 
Всё это мы когда-то в руки брали,
и вкладывали душу, оживляя.
Уходим, чтоб вернуться… По спирали,
на миг, но не на вечность оставляя…
 

(3 января 2019 г. 11.36. СПб)

Как быть благодарным?

 
Как быть благодарным?
Делиться
всем тем,
что имеешь,
с другими.
 
 
За щедрость нам
Богом простится
что стали,
увы,
мы…
такими.
 

(8 января 2019 г. 23.40. СПб)

А нам всегда…

 
А нам всегда чего-то не хватает…
То дождик льёт, то снегу намело.
Но верю я, что этот снег растает
и станет ясно, тихо и тепло.
 
 
А нам всегда чего-то не хватает…
То хлеб не тот, то пахнет молоко.
Но верю я, что жизнью напитает
любой сухарь достаточно легко.
 
 
А нам всегда чего-то не хватает…
И нам беда чужая не с руки.
Но верю я, что нас любовь спасает
от разных бед, печали и тоски.
 

(11 января 2019 г. 14.30. СПб)

Прощение

 
Прощаю ли?.. Стирает время грани
осколочкам и лезвиям обид.
И, кажется, они уже не ранят.
И, кажется, так больно не болит.
 
 
Как мама, дует времечко на рану,
и шепчет: «Ну, до свадьбы заживёт.
Прости его…» Прощаю… Только, странно —
обида затихает, но живёт.
 
 
Скукожится, запрячется, затихнет,
прикроется, присыплется тайком.
И, вдруг, однажды снова ярко вспыхнет
в ночи бессонной острым огоньком,
 
 
и обожжёт… Уже не так, как было,
но обожжёт… Я что-то упустил,
когда меня прощению учила,
вздыхая, мама… Значит, не простил?!
 
 
И кто теперь наставит и научит?
И у кого об этом расспросить?
У совести? Она умеет мучить,
не объясняя, как это – простить?
 

(14 января 2019 г. 9.56. СПб)

Вот так и рушатся мечты…

 
Не могу решить: «Куда же
мне поехать отдыхать?
Есть путёвочки в продаже…
Чемоданчик напихать —
полчаса всего лишь надо,
и… Встречай меня, Бали!!!
 
 
Или, в качестве награды,
мне в Европу зарулить?
Сэлфи сделаю в Париже…
А потом, как ротозей,
обязательно увижу
вечный Рим и Колизей…»
…
«Размечтался ты некстати» —
говорит жена, – «Пока
выходи во двор, мечтатель,
и лепи снеговика».
 

(17 января 2019 г. 9.00. СПб)

О чём мечтает человек?

 
Когда нет мира на Земле,
когда нет хлеба на столе,
когда в болезни тлеет век
совсем обычный человек…
 
 
Чего он может захотеть?
Ну, не на небо, ж, полететь…
Он хочет мира на Земле,
он хочет хлеба на столе.
 
 
Мечтает он здоровым быть
и про беду свою забыть
под мирным небом на Земле
и с тёплым хлебом на столе.
 

(18 января 2019 г. 15.43. СПб)

Полмешка пшеницы

Памяти жертв

продразвёрстки.

 
Поистратил комиссар
жёлтые патроны.
Мне подумалось: «Я стар.
Он меня не тронет…»
 
 
Но из ножен вынул он
новенькую шашку,
рубанул… и вышел вон
дух из деда Сашки.
 
 
Только вымолвил едва:
«Господи, помилуй!»
Покатилась голова
в чёрную могилу.
 
 
А за что – я не пойму.
Что такого сделал?
Я в Гражданскую войну
не склонялся к белым.
 
 
И до красных не спешил
я ступить ни шагу.
Так за что же порешил
комиссар беднягу?
 
 
А за то и порешил,
что я, видно, слишком
перед властью согрешил —
спрятал хлеб детишкам.
 
 
Полмешка всего укрыл
я в копне соломы.
Комиссар зерно отрыл,
приволок до дому.
 
 
Всю семью мою сгубил —
бабку, зятя, дочку.
Опосля меня срубил
и поставил точку.
 
 
Может, этот хлеб и спас
человека где-то…
 
 
Но за что, скажите, нас
сжили с бела света?!
 

(22 января 2019 г. 13.55. СПб)

Смотрит грусть…

 
Снег под ногами – хрусть-да-хрусть.
Синичка тинькает на ветке.
Мороз и солнце… Смотрит грусть
из окон старенькой соседки.
 
 
Сквозь помутневшие очки
она глядит в своё окошко
на белый снег… Поют сверчки,
на печке вздрагивает кошка,
 
 
упрятав нос в пушистый хвост —
видать, к морозу… Это слишком:
уже прошёл крещенский пост —
подъев в поленице дровишки.
 
 
Мороз и солнце… Не стучит
никто в калитку… День старушки
то горько плачет, то молчит,
то новогодние игрушки
 
 
снимает с ёлки… «Мишура
совсем облезла… Не до смеха…
К весне помру… Видать, пора…
А, сын-то… Снова не приехал…»
 

(30 января 2019 г. 2.20. СПб)

Февраль. Первое

1.02.1947 – 23.09. 2018

 
Мама…
Тебе бы сегодня
стукнуло семьдесят два…
 
 
Сон…
В коридоре холодном
слышимы еле слова:
 
 
«Всё хорошо…
Не печалься…
Слёзы не лей…
Не тоскуй…
 
 
И навсегда не прощайся…
И никогда не рискуй
тем, что имеешь, напрасно…
Просто люби и живи,
и береги своё счастье,
и согревайся в любви…»
 
 
Ночь…
В коридоре холодном
кажется стихли слова…
 
 
Мама…
Тебе бы сегодня
стукнуло семьдесят два…
 

(1 февраля 2019 г. 13.41. СПб)

Три болевые точки

 
Наверное, не первый я
пишу об этом строчки:
«Любовь, здоровье и семья —
три болевые точки
и триединая, как Бог,
основа человека…»
 
 
Эх, знать бы это назубок…
 
 
…Прожив уже полвека,
пройдя три тысячи дорог,
стерев до крови ноги,
иду туда… Не за порог,
где голос Бога строгий
задаст вопрос про жизнь мою
и спросит: «Что оставить?»
 
 
«Любовь, здоровье и семью…» —
отвечу – «Не исправить
того, что было… Может быть,
простишь и эти строчки…
 
 
…Но я прошу Тебя не бить
в три болевые точки…»
 

(2 февраля 2019 г. 14.28. СПб)

Время

 
Время таким беззаботным бывало
в детские годы любого из нас.
Маминым голосом с улицы гнало:
«Быстро уроки учить, лоботряс!»
 
 
Время летело, когда мы купаться
мчались на речку в дорожной пыли.
Замерло время, когда мы расстаться
с домом родительским всё же смогли.
 
 
Время летело, бежало, тянулось
и спотыкалось на кочках дорог,
громко визжало на линиях улиц;
путаясь мокрым щенком возле ног.
 
 
Времени жить никогда не хватало:
сутки и месяцы так коротки.
Времени много, но времени мало.
Сыплется время песком из руки.
 
 
Было прекрасное время признаний
в первой, неведомой раньше, любви.
Было полынное время терзаний,
время бессмысленных клятв на крови.
 
 
Время покоя и время работы,
время ударов и время побед.
Время молитвы и время заботы,
время подсчёта потерянных лет.
 
 
Жизнь пролетела… И время дороже
стало намного, чем было вчера.
Время застыло пергаментом кожи,
в зеркале видимом чаще с утра.
 
 
Мы приложили немало стараний
время догнать или опередить.
Время пришло для утрат, расставаний…
Близится время и нам уходить.
 

(4 февраля 2019 г. 17.47. СПб)

автобус №86

Кто-то

Порядок вокруг начнётся тогда,

когда мы избавимся от бардака

в головах.

 
Чтоб легче дышалось и было прохладно,
сажаю деревья у старой парадной.
Но кто-то, наверное, не понимает
и саженцы эти нещадно ломает.
 
 
Чтоб было красиво и было нарядно,
сажаю цветы возле нашей парадной.
Кому-то, наверное, это мешает
и он растоптать мои клумбы решает.
 
 
Быть может, живётся ему безотрадно
и хмуро, и скучно в соседней парадной?
Быть может, он житель соседнего дома
с мучительно-страшной болезнью – саркомой?
 
 
Быть может, я лично его раздражаю
когда у парадной деревья сажаю?
Быть может, я мимо прошёл и коснулся,
а он злонамеренно мне огрызнулся?
 
 
…Сижу вечерами и соображаю…
А утром опять у парадной сажаю
цветы и деревья… Он скоро проснётся,
быть может, увидит и… мне улыбнётся.
 

(5 февраля 2019 г. 8.52. СПб)

автобус №86

В мою встревоженную ночь…

Светлой памяти

дочери Машеньки

(1990 – 1999)

 
В мою встревоженную ночь
опять пришла сегодня дочь…
Присела тихо у стола,
листок линованный взяла
и стала что-то мне писать…
…Сумев с кровати как-то встать
и три шага к столу пройти,
я попросил её: «Прочти».
 
 
Ослепли будто бы глаза:
слеза, слеза… Опять слеза.
Хочу сказать, но не могу…
Она – на горнем берегу.
а я – на этом… Не пройти
ни шагу больше по пути.
…Гоняет лист, а я ловлю…
Читаю: «Я тебя люблю».
 

(7 февраля 2019 г. 15.42. СПб)

автобус №86

Если совсем невмочь…

 
Вымочить душу в соли.
Долго-предолго мять.
И ощущенье боли
болью в себе унять.
 
 
Выскрести душу чисто
совестью, как скребком.
…Выглядит неказисто…
Вышибить кулаком
 
 
всё, что извне пристало,
всё, что внутри першит.
Разве душа устала?
Разве она спешит
 
 
вылететь из пределов
бренного тела прочь?
…Душу спасает дело
если совсем невмочь…
 

(14 февраля 2019 г. 20.17. СПб)

Честное слово

По рассказу А. Пантелеева

«Честное слово».

 
Помнится… В детстве когда-то
этот рассказ впечатлил.
Честное слово солдата
крепко держать научил.
 
 
Может, покажется слишком
был этот опыт жесток,
только не сдался мальчишка…
 
 
Не задрожал, как листок
робкий на ветке осины,
и не покинул поста.
 
 
Честное слово мужчины
было значительней ста
произнесённых обычных,
буднично-ветренных слов.
 
 
Честное слово, привычно,
станет основой основ
стержня любого мальчишки,
если он знает, что честь —
это не слово из книжки…
 
 
…Книжку бы надо прочесть
всем, без сомненья, ребятам.
Если тебе и не быть
в жизни отважным солдатом,
честь ты обязан хранить.
 

(19 февраля 2019 г. 13.40. СПб)

И пойти не спешите за мной…

Марине Лавровой —

сестре и

Человеку-Солнышку

 
Ты смеялась во сне… Ты смеялась,
хохотала по-детски до слёз:
«Что ж я, глупая, смерти боялась?
Не всерьёз это всё. Не всерьёз…»
 
 
Что всерьёз? Это тяжкие боли,
от которых, увы, не спасти…
И покинуть земные юдоли —
значит, новую жизнь обрести.
 
 
Что есть смерть? Непонятная штука…
Это жизнь… Только в сферах иных.
И недолгая эта разлука —
подготовка для встречи родных.
 
 
Ты смеялась во сне… И ладошкой
помахала мне с тропки лесной:
«Вы поплачьте… Но только немножко.
И пойти не спешите за мной…»
 

(24 февраля 2019 г. 14.24. СПб)