Цитаты из книг автора «Александр Конторович»

Да есть тут кой-чего… скину вниз… – Валяй! – Лови! – и вниз улетает граната на веревке. Веревка – это чтобы «эфка» не упала на землю. Закатится она в какую-нибудь щель – и хлопнет там, подняв в воздух облако пыли и мусора. И все – и весь эффект… А вот воздушный подрыв… это совсем другие пляски! Трудно сказать, сколько там было народа. Но досталось наверняка многим – если не всем.

Тонкой струйкой вытекает на петли содержимое. Вода – она ненамного хуже смазки в такой ситуации работает. Не так долго, согласен. Но мне долго и не нужно. Один бы раз эту дверь без особого шума открыть, и хватит. Все-таки петли поскрипывают! Но уже не так громко.

В наше-то время уже все больше на технику полагались, и, как впоследствии выяснилось, совершенно напрасно. Техника – она сегодня есть, а завтра село у нее питание – и амбец! А голова – она всегда при себе!

Произошли и некоторые, к сожалению, абсолютно неизбежные перестановки и среди самих «бизнесменов». Так, скоропостижно скончался номинальный глава всего дела – итальянец Маттео Скарпини. Его организм не смог переварить такое количество свинца… И один из его заместителей – Джованни де ла Кьерца – тоже ненадолго пережил своего шефа. Разрыв сердца… И ничего, что он последовал за разрывом гранаты – такие совпадения тоже иногда случаются!

Местный босс прикатил на следующий день, к обеду. Понятное дело – не к нам, а в опекаемую деревню. О чем мне сразу же доложила разведка – срисовали его колонну. БТР, три блиндированных грузовика и парочка машин поменьше – серьезно дядя подготовился! Вообще в сложившихся условиях любая автотехника – это привилегия более-менее организованной структуры. То же топливо и всякие там масла, не говоря уже об элементарной резине – все это надобно где-то добыть! И затраты требуются далеко не маленькие, отдельная деревушка фиг потянет такие вещи. Да и не всякая банда может себе позволить хотя бы один грузовик. Кстати, не могу не сказать доброго слова о наших тружениках всевозможных «рос» и прочих там «резервов». Как бы не ворчали и не язвили о них в прошлом, но на всевозможных складах и складиках и поныне сохраняется немаленький такой запасец всевозможного железа и резины. Да, на какой-нибудь там «Ренджровер» запчастей в этих местах хрен отыщешь. А на «УАЗ» или «КамАЗ» – милое дело!

Значит, так… Сейчас я задаю вопросы. Тот, кто промедлит с ответом, получит пулю. Для начала – в ногу. А ног у нас всего две! Правда, есть еще и руки… Попадать постараюсь так, чтобы ничего починить потом не удалось. Пистолет бесшумный, выстрелов никто не услышит. А любая попытка заорать или дернуться – буду стрелять прямо в горло. Почему в горло – непонятно. Но страшно. Особенно потому, что я все это говорю спокойным, чуть уставшим и совершенно бесстрастным голосом. Словно автомат какой-то. Мол, мне тридцать восемь раз похрену, скольких из них я сейчас убью или оставлю навек инвалидами.

«Будешь плохо себя вести – Беглец заберет! И утащит в свое подземелье!» Ей-богу, сам, своими ушами, слышал! Дожил… теперь мной уже детей пугают…

Вы не можете так поступить! – это Камински прорвало. Уж не знаю, что там ему привиделось в данный момент, но сильно сомневаюсь, что эти видения были приятными. – Почему? – Вы – торговец! Я пришёл покупать! Он хватает с пола сумку и рвёт застёжки. На пол со звоном падают золотые слитки. Нехилая кучка – килограмм десять тут точно будет. – Ждите своей очереди. Когда сможем достать новую партию. – Она уже никому тогда не потребуется! Ох, сказал бы я тебе… Ты ведь сам своими руками принёс эту смерть к себе домой! А теперь чем-то недоволен? Но нет. Не всё я могу сказать. Не все секреты выходят на свет. – Я принял решение. – Но им же нечем заплатить! Это нечестная торговля! – Они – свои. Камински не может этого понять. Он возмущён! Мечется по комнате, бессвязно что-то бормоча под нос. Со своего места за ним с интересом наблюдает Василиса. – Я не понимать… Вы торговец! – Я русский. – И что?!! Нихрена он не поймёт… Такие вещи в некоторые головы надо ломом вколачивать. – Я жизни своих людей на золото не меняю.

А автомат даёт клина. Внизу бухает, площадка подо мною трясётся, и в дыму немелодично орут сразу на несколько голосов. Дергаю рукоятку затвора – фиг, стреляная гильза застряла в патроннике, и выбить её оттуда никак не получается. Чёрт, я всегда испытывал недоверие к американскому оружию, а в моих руках сейчас яркий представитель оного. «Бушмастер», мать его… был бы хоть шомпол, но его тут нет. Данный прибамбас носят отдельно, где-то в рюкзаке. Зато оружие весит меньше. И какой мне сейчас с этого прок?

Куртку долой! Выворачиваю её наизнанку. В районе пояса, чуть выше, вшиты незаметные такие кармашки… Почти по фигуре, со стороны сразу и не углядишь. И лежат в них небольшие стальные пластинки. Точнее, что-то вроде старинного портсигара. Двухмиллиметровые стальные стеночки и немного взрывчатки между ними. Ну, и там по мелочи… всякие металлические шарики. И простейший терочный запал – только за проволочку дерни. Я и дернул. И отправил «портсигар» в приоткрытую дверь. Хренак! Хорошо, что я её не закрыл – с петель бы снесло! Пластит – штука неподарочная. Не знаю, кто там сейчас по коридору сапогами топал, но оказаться на его месте я бы очень не хотел.