На языке, от которого плакать хочется всякому, кто учил литературу в средней советской школе и ненавидел её, как кухонный чад.
Кто из-под палки заучивал стихи Пушкина и Некрасова, а потом, через сорок-пятьдесят лет, припомнил эти стихи и покрылся от них мурашками.
Это прямой ход к блаженству – шептать русские стихи по ночам в какой-нибудь Швейцарии.