Сейчас кажется, что это самое красивое, что я видела в своей жизни. Провожу пальцами по шершавой вафельной корочке, предвкушая ее умопомрачительный хруст, и втягиваю носом нежный ягодный аромат. Делаю несколько шагов в сторону и уже собираюсь лизнуть мороженое, как вдруг получаю несильный, но неожиданный удар под колени. Ноги подгибаются, и я лечу вперед. Ладони встречаются с шершавым асфальтом, и я замираю в позе собачки прямо на тротуаре, со скорбью глядя на умирающее мороженое, испачканное пылью и мелким уличным мусором. В мыслях проносился кадр, будто из фильма, где я поднимаю руки к небу и пронзительно кричу: «Не-е-ет!»

Что-то теплое и шершавое касается пальцев, фокусирую взгляд на толстом рыжем щенке с торчащими вверх ушами и короткими лапами, который… бессовестно ест мое мороженое прямо у меня на глазах! Открываю рот, собираясь обругать весь свет, но топот и крик меня останавливают:

– Батя! Что ты наделал?! Девушка! Вы в порядке?

Хозяин пса пытается меня поднять, но я грубо стряхиваю его руки с плеч и встаю без посторонней помощи, безотрывно наблюдая, как рыжий монстрик лакомится тем, что принадлежало мне. Горечь подкатывает к горлу, на глаза наворачиваются слезы.

– Девушка, – слышу взволнованный голос.

– Мое… мое мороженое, – бормочу я, стараясь не моргать, чтобы не прорвало плотину и не хлынул соленый водопад.

– Простите, пожалуйста. Он еще маленький, сорвался с поводка…

Воришка с удовольствием облизывает морду и смотрит на меня, весело виляя хвостом.

– Мороженое… – опустошенно повторяю я.

– Что? Мороженое? Давайте я куплю вам другое!

Боль потери немного отпускает, и я, нахмурившись, поворачиваюсь к хозяину собаки. Чуть сильнее запрокидываю голову, чтобы смотреть ему прямо в лицо, и недовольно поджимаю губы. Из какого мультика он выпал? Рыжие волосы взлохмачены, выразительные карие глаза под густыми прямыми бровями смотрят с сожалением и интересом, красные щеки, крепкая шея и широкие плечи, на которых болтается свободная темно-зеленая ветровка. Он точно нарисованный молодым художником хулиган-переросток – вроде бы симпатичный, но какой-то несуразный.

– Шарик клубничного, шарик земляничного и шарик черничного сорбета, – серьезно произношу я.

Собачник оторопело хлопает глазами и медленно кивает, отступая к ларьку:

– Присмотрите за псом, пожалуйста.

Натянуто улыбаюсь и поворачиваюсь к воришке:

– Вот мы и остались вдвоем, дружок.

Мохнатый пуфик совсем не боится моего тона и, перебирая короткими лапами, подбегает ближе. Присаживаюсь на корточки, заглядывая в озорные, но умные глаза-бусинки:

– Вот за что ты так со мной, а? Попросил бы нормально, я бы поделилась.

Пес склоняет голову, словно удивляясь моим словам. Протягиваю руку, но не тороплюсь прикасаться. Пес утыкает мокрым носом в мою ладонь, завершая знакомство, а после заваливается на спину, подставляя живот.

– Ах вот ты какой? Почесать тебя после всего, что мы пережили? Ну держись, – усмехаюсь я, пуская в ход ногти.

Пес извивается и ворочается. Пасть открыта, язык ловит ветер. Не могу сдержать умиления, какой же хорошенький.

– Ваше мороженое, – звучит рядом уже знакомый голос.

Поднимаюсь и принимаю из рук собачника большой вафельный рожок.

– Спасибо, – произношу я, глядя на оживленного пса, который снова нацелился на лакомство. – Ты его хоть кормишь?

– А по нему не видно? – сквозь смешок отвечает собачник. – Меня, кстати, Тимофей зовут. А тебя?

Поворачиваю голову, встречая добродушную улыбку. Нет-нет, чувак. Это не входит в мои планы.

– Мы в расчете, – бросаю я и спокойным шагом иду вниз по улице.

– Батя! А ну стой! Стой, я сказал!

Я оглядываюсь: Тимофей уносится в противоположную сторону следом за неугомонным псом. Батя? Надо ж было так собаку назвать. Яркий ягодный аромат вытесняет из головы странные мысли и заинтересованность нечаянным знакомым. Облизываю первый шарик, и язык обжигают маленькие крошки льда со вкусом черники. Хотя бы ради этого стоит жить!

Вот так всегда и бывает. Судьба лишает тебя чего-то, а потом дает в два или три раза больше. Главное – верить и не упустить своего шанса, находясь в отчаянии и расстройстве. Грусть слепит. Чем сильнее ты увяз в печали и проблемах, тем меньше вероятность того, что ты вовремя откроешь глаза, чтобы разглядеть счастье.

Эйфория от поедания мороженого длится недолго. Как только хвостик от рожка исчезает во рту, приходит четкое осознание: мне еще больше часа придется топать на своих двоих через весь город. Достаю из кармана телефон, на экране светятся оповещения о комментариях на сайте. Уже собираюсь открыть его, но вовремя замечаю стремящийся к нулю уровень заряда батареи. Прочитать комментарии или послушать музыку в пути? Выбор очевиден. Подключаю наушники и выбираю любимый плей-лист. Слух ласкает завораживающая мелодия, а после в ритм вступает неземной голос с легкой хрипотцой:

 
«Прицел! Я на взводе
И просто взбешен!
И ночь полыхает
И душит огнем!
И все исчезает
Над бездной огня.
Сжигает, сжирает,
Калечит меня!
С другим, не со мною!
И замкнутый круг!
Плевать! Я доволен!
Не надо подруг!»
 

Это одна из последних песен Гратиса, которую он выпустил перед долгим перерывом, моя любимая. Хотя кого я обманываю? Они все любимые. Чувствую накал эмоций в каждой строчке, посыл ускоряет биение сердца. Проживаю каждую ноту, не в силах отделаться от ощущения, что этому по всем пунктам сильному парню нужна поддержка, но он никогда ее не попросит.

Как же я его понимаю. Слушая треки Гратиса, я все больше убеждаюсь, что мы похожи. Не в том смысле, что наши жизни зеркально отражают друг друга, а в том, что душевное состояние, с которым мы живем, одного цвета и градуса.

«Гратис» в переводе с итальянского, если верить гугл-переводчику, значит «бесплатный, безвозмездный, беспрепятственный, свободный». И пусть я перевела его псевдоним, до сих пор не могу понять, какой смысл он несет. Чего хочет певец? Освободиться? Или он уже как птица в бескрайнем небе? Море загадок, которые я очень хочу разгадать.

 
«Остался один!
Но ведь мне не впервой.
Ломало и гнуло,
Но все же живой!
И все еще дышит
Упрямая грудь,
Каленым железом
Пытаясь вдохнуть.
Без лжи обещаний
И клятвы навек,
Я все еще здесь,
Я стальной человек!»
 

Стихи Елены Курочкиной

Последняя высокая нота, мощная инструментальная поддержка. В груди взрывается фейерверк эмоций, ладони сами сжимаются в кулаки в приливе силы и стойкости. Вот какой должна быть музыка: вдохновляющей, залечивающей раны, заставляющей чувствовать себя живым, а не убивающей мозг глупыми шаблонными фразами.

Включаю следующий трек, представляя, что нахожусь в компании доброго друга, который изливает мне душу, при этом не забывая о моей. Идеально. Дружба и должна быть такой: тебе не нужно притворяться, тебя всегда поймут и выслушают. Легкий укол в районе груди напоминает о прошлом, но усилием воли гоню прочь это чувство. Лучше я проведу время с голосом человека, который кажется близким, несмотря на то что мы даже не знакомы, чем буду ковырять старые раны.

Когда я подхожу к старенькой трехэтажке, на улице уже совсем темно. Возле подъезда под фонарем стоит компания молодых ребят с бутылками в руках. Громкий смех разносится по двору, и я передергиваю плечами. И что им опять нужно? Снова Сашку поджидают?

– Кто последний? – спрашиваю я, вынимая из уха наушник.

– Чего? – переспрашивает самый глухой.

– Говорю, на фига вы здесь очередь образовали? Пятерки на халяву раздают?

– Девочка, иди куда шла!

– Так я и пойду, когда вы от двери отойдете.

– Ты здесь живешь?

– Нет, просто решила в подъезде посидеть.

– А ты че такая дерзкая? Бесстрашная? – ухмыляется прыщавый паренек с грязной челкой.

– Какая школа? – спрашиваю я, задирая нос.

– Чего?

Словарный запас у ребят, конечно, скудноват. Ну ничего, я умею доступно объяснять.

– В какой школе учитесь? На учет вас ставить будем.

Все четверо переглядываются, и отвечает тот, который не в ладах с шампунем:

– Не гони, малявка! Какой еще учет? Тебе самой лет четырнадцать.

– Да-а-а? – широко улыбаюсь я и достаю телефон из кармана. – Сейчас посмотрим.

Набираю номер горячей линии мобильного оператора, немного отступая. Парни застывают в недоумении.

– Петр Степанович, я тут вам еще компашку нашла, – громко произношу я, заглушая автоматический голос из трубки, предлагающий узнать баланс. – Класс десятый, пиво пьют у подъезда. Ага, в следующем дворе от вас. Хорошо. Жду.

Сбрасываю звонок и складываю руки на груди, поигрывая бровями.

– Ты че, дура?!

– Валим, пацаны!

Парни убегают, побросав бутылки. Кричу им вслед, чтобы придать ускорения, и едва сдерживаю смех:

– Вон они! Туда побежали! Скорее!

Через минуту во дворе повисает приятная вечерняя тишина. Вздыхаю и собираю мусор, оставленный мелкими хулиганами. Вхожу в подъезд и на втором лестничном пролете встречаю побледневшего Сашку.

– Спасибо, Лиль, – стыдливо произносит он и нервно поправляет очки.

– Сань, это уже второй раз за месяц. Что происходит?

– Ничего, – отвечает он, опуская голову.

– Ладно. Захочешь, сам расскажешь. Просто помни, что я не всегда буду появляться в нужный момент. Жаль, конечно, но я не Бэтмен.

– Я знаю. Еще раз спасибо, Лиль.

– Не за что. – Прохожу мимо паренька и ерошу рукой его мягкие светлые волосы. – Маме привет передавай.

– Ага. А ты бабушке.

– Ага.

Квартира встречает меня тихим бормотанием телевизора. Заглядываю в гостиную, Ба мирно спит на диване, сложив руки на вздымающемся животе. На носочках подкрадываюсь к ней и беру в руки пульт.

– Я слушаю, – внезапно произносит Ба.

Подпрыгиваю на месте, поперхнувшись воздухом.

– Ба! Я чуть от страха…

– У нас есть горячая вода, помылась бы, – сонно улыбается она. – Как твои дела? Как прошел день?

Качаю головой, присаживаясь на край дивана. Шутница!

– Нормально. Ничего необычного.

– Верится с трудом. Ты какая-то замученная.

Натягиваю улыбку и ухожу от ответа:

– Ты тут как? Ужинала?

– Все хорошо. Ужинала и тебе оставила. Котлетки на плите.

– Ну Ба-а-а!

– Овощные, Лилек, овощные. Топай на кухню и не отвлекай меня. Тут мистер Хайзенберг^[1] рассказывает, как можно заработать денег перед смертью.

– Ба, ну вот почему ты, как все нормальные старушки, не смотришь такие сериалы, как «Две судьбы», «Бедная Настя» или что там еще?

– Потому что они показывают сплошные сопли. Одно и то же в каждой серии. Может быть, я и старая, но это еще не значит, что у меня нет вкуса.

Поднимаю руки ладонями вверх:

– Понял, не дурак.

После плотного ужина и душа я наконец-то забираюсь в постель. Сил нет, но я все-таки беру в руки телефон и захожу на сайт, чтобы почитать комментарии. Ничего себе! Больше двух сотен под постом о «Тайной комнате»! В основном восторги и смайлики, народ ликует. В одном из последних комментариев нахожу ссылку с подписью «Здесь можно купить билеты». Нажимаю мгновенно, и меня перебрасывает на другой сайт. Первое, что бросается в глаза, это крупный баннер. Воздух застревает в горле, сердце сбивается с ритма.

«Все билеты проданы!»

Грозно рычу и швыряю телефон на кровать, резко поднимая корпус. Ну как же так?! Как?! Этого не может быть! Вот дура! Нужно было молчать, пока сама не куплю билет, а я сообщила новость о подпольном концерте тысячной аудитории! Идиотка! Кретинка!

– У-у-у! – продолжаю злиться не только в душе, но и вслух.

– Лиля, в чем дело? – кричит Ба.

– Я негодую!

– Помощь нужна?

– Нет! Сейчас побью подушку – и все!

– Хорошо, внученька! Только осторожно!

– Ладно!

Тяжело вздыхаю и закрываю глаза. И что теперь? Ну вот что?! Это все бизнесмен-недоросток виноват, он же обещал написать! Неужели так сложно было?! Что ж все не клеится-то, а?

Судьба отнимает, но только чтобы дать вдвое больше.

Остается лишь надеяться на чудо.