Возможно, единственная реальность – страдание. Но нет, не может быть. Любовь обещает счастье. Искусство обещает счастье. Даже не обещает, ведь для нас все – в настоящем. Наверное, и я сейчас счастлив. Я все это запишу, только не сегодня.
– Я люблю Джулиан, значит я должен любить всех. Придет день, я всех полюблю. О боже, если бы мне выпало хоть немного счастья. Когда она вернется, я буду любить всех, я буду любить Присциллу.
Присцилла умерла потому, что ее никто не любил. Она пала духом и умерла, как отравленная крыса. Бог не любит людей. Да и, сами посудите, как Ему их любить? Но что мне за дело? Я любил свою мать.
Все – порука любви. Как раньше думали, что все – порука бытия Божия. Вы так любили, Фрэнсис?
– Да, Брэд. Был один юноша. Он покончил с собой. Много лет назад.
– О боже, Присцилла. Я все время о ней забываю.
– Все я виноват, Брэд. Вы меня простите когда-нибудь?
– Это просто одна из форм психического расстройства, Брэдли. Только сумасшедший может думать, что есть еще одно какое-то измерение. У вас в голове – путаница, Брэдли, ужасная путаница. Видит бог, я говорю, жалеючи вас.