Глава 13

Диля

Тихо вхожу в квартиру. На кухне горит свет. Это значит лишь одно – отец еще не спит. Я его не боюсь в буквальном смысле этого слова, не помню, чтобы он хоть раз по-настоящему обидел меня, но его строгость и требовательность заставляют волноваться. Наверное, такое есть в глубине души у каждого ребенка – страх разочаровать или расстроить самых близких.

Мимо закрытой двери прохожу в свою комнату и выдыхаю. Мы с Арсом совсем немного не уложились в отведенное нам время. Если бы он не гнал по пустым дорогам, я опоздала бы гораздо сильнее.

Беляш перестает вылизывать лапку и смотрит на меня с укором.

– Это все твои собратья виноваты, – щелкаю его по уху. Старый кот недовольно встряхивает головой и щурится, выпустив когти и тут же втянув их обратно.

Игра в мафию вышла отличной. Было очень весело. Опасный мальчик заразительно улыбался, а потом, несмотря на усталость, помогал нам с девочками наводить порядок в заведении, перетаскал тяжелые мешки с кормом на склад и вынес большие пакеты с мусором в уличные баки.

Мне кажется, девочки из кафе на него немножко запали. Я видела, как они ему улыбались, а он щурил свои красивые голубые глаза и тоже улыбался, но не так, как мне. Скорее, коварно и дерзко, будто на его скуластое лицо приклеилась очередная маска. Что-то неприятное ворочалось в животе в этот момент. И сейчас при воспоминании о нем становится не по себе. Хочется встряхнуться, прямо как Беляш, и скинуть с себя это ощущение.

Переодеваюсь, беру кота на руки и укладываю рядом с собой на кровать. Он жмется теплым боком к моему и тарахтит, как трактор. Машинально перебираю его белоснежную шерсть, чувствуя, как слева пульсирует грудь от участившегося сердцебиения. «Тук-тук. Тук-тук» – снова стучат «барабаны». Губы пересыхают. Я их то и дело облизываю. Закрываю глаза, надеясь быстро заснуть. Резко вздрагиваю, словно провалилась в пропасть. Задохнувшись от испуга, сажусь и крепче прижимаю к себе Беляша. Он тоже перепугался от того, как меня дернуло. Сидим, смотрим друг на друга.

– Да! – сдаюсь я. – Он мне нравится. Очень. Даже чуть больше, чем очень. Но мне страшно, – признаюсь Беляшу. – И я же вижу, что наша дружба, она другая, понимаешь? В ней стало больше тактильности. С его подачи. А я стала позволять. При этом Арс не делает конкретных шагов навстречу. Может, поговорить с ним об этом? Но, во-первых, я понятия не имею, что в таких случаях говорить. Во-вторых, есть риск потерять все то хрупкое, что зародилось между нами. Я это очень ценю. И, в-третьих, трушу. Последнее я не могу тебе объяснить, – снова наглаживаю кота. – И себе не могу. Пусть все пока будет как будет, да? – Беляш толкается головой мне в ладонь и громко мурлыкает.

Тихо смеюсь, качая головой. Нет, чтобы обсудить это с лучшей подругой, я сижу и среди ночи опять разговариваю с котом. Ненормальная! Но эта мысль поднимает мне настроение, как бывает, когда мы с Арсом дурачимся, словно маленькие дети, и становится легче. Объясняю свое состояние мандражом перед знакомством с его мамой, поворачиваюсь на бок и снова пробую заснуть.

Под мурчание Беляша меня плавно затягивает в приветливую тьму. Она медленно рассеивается, показывая самые яркие картинки с тем, кого в последнее время стало слишком много в моих мыслях. Ничего пошлого. Его фирменный прищур, самодовольные улыбки и ссадины на лице после боев в страшном месте под названием «Клетка».

А с утра за завтраком я почти не слушаю, что обсуждает семья. Думаю, что с пустыми руками ехать в гости к «Стичу» неправильно. Перебираю разные варианты подарков: цветы, сувениры, парфюм. То слишком личное, то неуместное, то просто неподходящее.

– Диляра, ты где витаешь? – Дапа щелкает пальцами в воздухе, привлекая мое внимание.

Бабушка превращается в саму подозрительность и так на меня смотрит, будто я уже натворила что-то непростительное, в ее понимании, конечно.

– Извини, задумалась. Я здесь, – демонстративно делаю глоток чая.

– Ты полетишь с нами в Казань в следующие выходные на день рождения дяди Вильдана?

– Что мне там делать, пап? Это же твой друг.

– Друг нашей семьи, который нянчил тебя, когда ты была совсем маленькая. Это элементарное уважение, – хмурит он брови.

– Зачем тогда спрашивать? – пожимаю плечами. – Если ты все решил.

– Диляра, – строго осаживает бабушка.

– Аби¹, я не права? Если решение принято, зачем задавать вопрос? Ведь вопрос предполагает не только положительный ответ, – боковым зрением замечаю, как украдкой улыбается мама.

– Умная слишком стала! – Бабушка хлопает ладонью по столу. – И дерзкая.

Отец неожиданно смеется, и Аби переключает свое внимание на него.

– По крайней мере, я не зря плачу за твои вечные курсы чего-то там. – Он аккуратно признает свое поражение. – Спрашиваю еще раз, – акцентирует мое внимание именно на своем «спрашиваю». – Поедешь ли ты с нами?

– Я пока правда не знаю. Учеба же начнется. Какое будет расписание? Вдруг мы по субботам будем учиться. В первые дни в университете пропускать совсем не хочется.

– Заработался. – Мама, как мудрая женщина, окончательно смягчает обстановку за столом. – Уверена, Вильдан не обидится, если Диля не приедет в этом году. У нее уважительная причина.

И больше никто не спорит.

После завтрака остаемся с мамой, чтобы прибраться на кухне.

– Не обижайся на отца, он много работает. Хотел провести время с нами обеими, – просит она.

– Я не обижаюсь, – протираю полотенцем тарелку. – Просто думаю …

– О чем? – Не дождавшись продолжения, мама решает спросить.

– Да так. Ни о чем пока. Арс пригласил меня в гости сегодня. Хочет познакомить со своей мамой, а я никак не придумаю, что взять с собой.

– Давай испечем катламу²? Думаю, она и мальчику твоему понравится.

– Он не мой, – фыркаю я. – А вот идея мне нравится. Поможешь? Я ее пару раз всего пробовала готовить.

– Помогу. Он, кстати, встретиться со мной хотел, – напоминает мама.

– Он и сейчас хочет, просто неделя была загруженная, даже поговорить было некогда, – объясняю ей.

– Какие все деловые, – смеется, будто сама не такая.

Помогает мне с готовкой. Мы печем катламу с маком и для меня, и для семьи. Бабушка дает советы, а мама закатывает глаза, пока та не видит.

Арс присылает сообщение, что освободился и через час сможет за мной заехать. Договариваемся встретиться на том же месте, где и всегда, подальше от глаз любопытных соседей.

Упаковываю в специальную сумку ноутбук, вспоминая, что хотела перенести все фото и видео в облако, чтобы иметь к ним доступ с телефона, но все никак не хватает на это времени. Гитару решаю сегодня с собой не тащить. Потом сыграю для Арса. Будет время получше все выучить, чтобы не облажаться.

Мама в это время успевает отвлечь бабушку на сериал и упаковать для меня катламу. Встречаемся в прихожей, как два заговорщика.

– Джинсовку возьми. Вечером прохладно, – подсказывает мама.

Снимаю с вешалки куртку с серым капюшоном и вешаю на предплечье. Выхожу в подъезд и слышу вопрос папы:

– Она куда?

– Гулять, – спокойно отвечает ему мама. А дальше я не слышу. Они уходят от двери.

Спускаюсь на улицу. Сталкиваюсь с соседкой со второго этажа. Не люблю ее. Мы только здороваемся иногда, но мне даже этого не хочется. Только воспитание и не позволяет пройти молча. Буркнув ей «здрасти», торопливо сворачиваю направо и ухожу со двора.

Арс встречает меня у машины. Забирает ноутбук и сует свой любопытный нос под полотенце, которым укутана керамическая форма с пирогом.

– Пахнет огонь, – показывает большой палец вверх. – Есть что-то, что ты не умеешь? – открывает для меня дверь и забирает пирог, чтобы я смогла удобно устроиться.

– Мне мама помогала, – признаюсь ему.

– Моя тоже вкусно готовит.

– А ты готовишь?

– Немного.

Наш разговор сворачивается. Приехали.

Выгружаемся под пристальным взглядом дворового пса с чипом на ухе. Поворотом головы животное провожает нас до подъезда.

– Мне кажется, он живет здесь всю мою жизнь, – усмехается Арс.

– Собаки столько не живут, к сожалению. Тем более дворовые.

– Я бы не был в этом так уверен. – Остановившись у одной из квартир, он достает ключи из кармана и открывает для нас дверь. – Заходи, не бойся, – подталкивает меня между лопаток.

– Я не боюсь, волнуюсь. Это другое.

– Трусиха, – раздается шепот прямо над ухом.

Я, между прочим, вдыхала!

Воздух камнем застрял на пути к легким. Мне приходится делать еще один глубокий вдох, чтобы его протолкнуть.

Бросив ключи на обувницу, Арс небрежно стягивает кроссовки, надавив носком одного на задник другого. Терпеливо ждет, когда я расшнурую свои и аккуратно отставлю в сторону.

– Сын… – На наше шуршание в прихожую выходит очень красивая, несмотря на заметную нездоровую бледность, женщина. – Ой, здравствуйте, – стреляет в него таким взглядом, что сразу становится ясно: не предупредил.

– Мам, я совсем забыл сказать. У нас гости, – указывает на меня.

– Да что ты? – Она наигранно удивляется.

– Здравствуйте. – Молчать становится уже просто неприлично.

– Диляра? – вдруг спрашивает мама «Стича».

– Да, – подтверждаю коротким кивком. – Это вам, – протягиваю ей пирог.

– Спасибо, – забирает у меня керамическую форму, но Арс тут же перехватывает и уносит ее, видимо, на кухню. – Ольга, – представляется его мама. – Без отчества, пожалуйста. Проходи. Я уже немного наслышана о тебе. – Она тихо сдает сына, но тот все слышит и недовольно скрипит зубами.

– Хорошего? – решаю подыграть этой приятной женщине, отлавливая жесты Арса, по которым легко читается его легкая нервозность.

Не думала, что опасные мальчики могут волноваться в такие моменты.

– Хорошего, – еще тише отвечает Ольга, поглядывая на сына. Он расслабляет плечи и разворачивается к нам с совершенно невозмутимым выражением лица.

Закипает чайник. Я режу катламу, по просьбе Ольги коротко рассказывая, как это готовится. Арс делает всем чай, и мы рассаживаемся за столом на небольшой уютной кухне.

Время летит незаметно. Я почему-то представляла себе, что эта встреча будет похожа на собеседование. Наверное, потому, что у меня дома было бы именно так. Стресс-тест от папы и бабушки. У Арса же ничего подобного не происходит. Меня здесь будто ждали. Это не может не подкупать.

Допив чай, Ольга деликатно уходит к себе, а Арс приглашает меня в свою комнату. Обычная мальчишеская спальня с легким беспорядком, который убирается при мне методом заталкивания лишней одежды в шкаф.

– Фотки покажешь или сначала фильм посмотрим? – ставит он меня перед выбором.

– Фильм.

– Выбирай.

Открываю свою папку со скачанным кино. У меня нет на сто процентов любимого жанра. Есть разные, под настроение.

– Что ты хочешь: комедию или триллер? – решаю уточнить у Арса.

– Я хочу то, что нравится тебе. Мы же договаривались.

Его слова вызывают приятные вибрации во всем теле. Заставляю себя не обращать внимания и включаю смешной мультфильм с озвучкой от Уилла Смита, решив, что триллера «Стичу» и в жизни хватает.

Он перекладывает подушки на своей кровати так, чтобы нам удобно было сидеть. В какой-то момент, глядя в экран, он сползает ниже. Мне теперь видно, как подрагивают его пушистые ресницы…

– Арс… – выдыхаю, когда он начинает стягивать и меня ниже по подушке. – Что ты делаешь? – сопротивляюсь. Тоже, скорее, от неожиданности, чем от страха.

– Так же удобнее. – Он беспечно пожимает плечами. – Иди сюда, – хлопает себя по плечу двумя пальцами.

Его голубые глаза подсвечиваются экраном. В них тонна эмоций. Открытых и честных. И я решаюсь спуститься ниже, лечь еще ближе.

Арс перекидывает руку, помогая мне устроить голову у себя на плече. Обнимает, а свободной рукой берет за запястье мою и кладет ладонь к себе на пресс. Ноутбук стоит у него на бедрах, слегка покачиваясь, пока мы возимся.

Застываем. Смотрим мультфильм дальше. Я через одежду чувствую жар его кожи. Или это у меня поднялась температура?

– Если мама войдет?

– Не войдет. – Его пальцы медленно блуждают по плечу ниже рукава футболки.

Обнимаю его чуть крепче. У меня даже получается вернуться к сюжету мультфильма, где уже начались главные проблемы маленькой желтой рыбки с большим самомнением, как «барабан» за ребрами перестает колотиться…

Арс прижимается губами к моей макушке и протяжно, глубоко вдыхает.

Задрав голову, удивленно смотрю на него. На мгновенье кажется, что его глаза стали пьяными. «Стич» криво улыбается, взглядом указывая мне на экран ноутбука.

– Мультик, – напоминает совершенно невозмутимо и снова рисует плавные круги на моем плече, глядя исключительно на экран.