Зоя Геннадьевна Резанова родилась в 1965 году на Среднем Урале. Но большую часть жизни живет на Кубани. Стихи пишет с 2009 года.

Психолог. Изучала «Теософию», «Агни-Йогу», «Мироздание».

Член Союза Писателей России и Интернационального Союза писателей – кандидат. Членство в Евразийской творческой гильдии.

Мысли о И. Бродском

 
Время нас выбирает – выбрало,
Что же еще?
И повязало: моралью, духом —
Сердечко нашло…
Темы, которые близко,
Есть разговор и дела…
Взлет и падение – искры,
Искры и жизнь вновь ввела
В храмы, чудесные храмы;
Путь был непрост, нелюдим;
Мамы, любимые мамы,
Скажем спасибо мы им.
Скажем спасибо всем близким,
Всем, кто заставил идти;
Искры, в падении – искры,
Было, чтоб легче найти.
Все прошагаем – отбудем
В срок иль еще пронесем
Праздник, вживается в будни,
Понятие – время нашло.
 

01.01.17.

До Весны…

 
В банкет ходили, пир – горой,
А мне б хотелось быть с тобой;
Чтоб треск в камине, где дрова
Объяты пламенем, как я.
 
 
Сижу, смотрю, мечты с тобой
И суете устроил бой,
А рядом та же кутерьма,
Здесь, у меня, как у тебя?
 
 
Взглянуть бы глазом, хоть одним;
Услышать: ты – необходим!
Опять мечта, но не каприз,
Упал в сугроб, главою вниз…
 
 
Года?! И что эти года…
Любовь моя нашла тебя.
Как много обуви я стер,
Пока тебя, душа, нашел.
 
 
И рад, и слезы от любви;
Я вижу яркие вновь сны;
Они живые, там есть – ты,
Готов держаться до Весны…
 

01.01.17

Моралью выиграю спор

 
В снобизме вас не обличать;
Вас не встречать, не провожать;
Не видеть сказочный восторг;
Лишь Бог вам вынесет итог…
Моралью выиграю спор.
Пусть щелкнет в тишине затвор;
Не страшно. Жизнь права всегда,
И пишет время письмена;
Читаю и иду вперед:
За бродом – брод, за годом – год;
Преодоленье вновь себя,
И улыбается семья, – чужая,
А теперь своя.
 

03.01.17.

За годом год…

 
Идут года, за годом год;
Пусть где-то строится завод;
Пусть кто-то крикнул:
«Всех в расход!»
Пусть – это было, прошлый век,
Сегодня сильный человек…
Прозреньем освещает путь,
Не думая: скромен приют.
 

03.01.17.

Содружество

 
Высотка-небоскреб. Я стою на крыше,
И голова упирается в звезды,
Смогла б, быть может, поднялась и выше,
Но дальше лишь полет, с Луной иль Солнцем…
 
 
И улыбнулась мысли: рядом кто-то
Влетает, закрывая крышку люка;
И шепчет: «Все достали!» Да! Достали!
Там скучно с ними… – Там такая скука?!
 
 
Стоим меж звезд; все в красоте безбрежной,
И интересно: сможет кто подняться?
Мы не одни, понятно, может статься,
И люк свободен: день или – неделю?
 
 
Вновь улыбнулись; будет так, как будет…
Не скучно мне, тебе понятно то же…
Весна в округе вновь пойдет капелью,
И мы пойдем, пропишемся – в подруги…
 
 
Пусть принимает, что же остается?
Грозили пальцем: неумехи, что с вас?!
А вот такие – мы, и в Счастье Жизни верим,
Неся его на крыльях Жизни Вечной.
 

05.01.17.

Наивный…

 
Я б в страну тебя пригласил,
Где красоты земные – рай;
Я б украл тебя, но без сил,
И преграда совсем не мораль.
 
 
Наберусь сил, оживу, восстану,
Как из пепла, как ты сумела,
И, родная, – тебя достану,
И наступит Зимою – Лето.
 
 
Улыбнулся себе: наивный?!
Но не больше, чем ты земная,
Ты б однажды сказала: милый!
Но не скажешь, уж точно знаю;
 
 
«Всепрощенье» – слова кому-то,
Для тебя все едино в Мире,
Безграничное счастье в жизни,
Доверяешь одной лишь Лире.
 

06.01.17.

Птичка певчая

 
Мысли все к тебе, слова бескрайние
Никому еще не говорил,
Птичка певчая, зорянка ранняя,
Без тебя и мир уже не мил.
 
 
Видел как-то женские страдания,
Ты их не исполнишь никогда;
Ты прогонишь немощь, сострадания,
Без признания живешь, – все ерунда…
 
 
Отдавать училась – получается,
Брать – умеешь, только где – резон,
Не подступишься и слышишь все признания,
Знаешь наперед и жизнь – не сон.
 
 
Сказочные вещи получаются,
Как-то произнес: к ним привыкай!
Мне б привыкнуть, отыскать название…
Ты – молчишь, мне хочется в твой рай…
 

06.01.17.

Будет день…

 
Тронул ветер вершинки сосен,
Снег свалился, не удержался…
Зимним днем вспоминаю Осень,
Но к Весне бы морозам мчаться…
 
 
Будет так, как погода скажет,
И Природа не вторит – разум;
Что я спорю, и сам с собою?!
Трачу время, не принял сразу.
 
 
У околицы ветры рыщут,
Я не стану для них находкой,
Я не стану безвольной птицей
И не буду подводной лодкой…
 
 
Время, время идет, коль вышел
И отсчет не в руках, а Судьбах;
Поднимаюсь, бесспорно, – выше
В ожидании – праздник в буднях…
 
 
Не окончена мысль, вновь – завтра,
Будет день и, конечно, – пища…
Только ветры – себе достойных…
Не мешают мне, хоть и рыщут.
 

07.01.17.

О свободах

После про чтения стихов Д. Бедного, написанных в 1912 г.

 
Стиха не напишешь под кислую «мину»,
Под чувство чужое, слепое закину,
Забуду уловки, засовы на дверь,
Глаза, что чужие, раскосы – не верь.
 
 
Скользнула рука – забытое слово,
Однажды его брала за основу;
О себе напишу и сожгу полстраницы,
Зачем-то нужны незнакомые птицы.
 
 
Завтра прочту, а может, – оставлю…
Может, все ж – улыбнусь и зеркально представлю…
Мне и так хорошо, ну а там – в зазеркалье?
Спросишь сам, посмотрю, распишу утром ранним;
 
 
Бедный со словом «Свобода» упоение внес
И потом сам сказал: «Не нужна, – не всерьез»;
Кто не знает ее, потеряет в два счета,
Не для всех – благодать, а для многих – болото.
 
 
Годы жизни уходят, смыслы слов остаются;
Без понятий сегодня так же люди упьются;
Так же грезят «свободой», и теряют, и ищут,
Ветры те же, как встарь, беспросветные рыщут.
 
 
Все ж оставлю все строки,
Пусть в пороках не сгинут,
Пусть возносят улыбку, а не кислую «мину»;
Написала как вижу,
Спорить с Бедным нет смысла;
У него – у него;
У меня: смыслом смысла и без «но»…
 

07.01.17.

Золотая пыль

 
Восставшие из «пепла»
разговоры о свободах не ведут;
Восставшие из «пепла»
не ждут, когда дадут, – идут – берут;
По головам не ходят,
не радуются боли чужаков,
Да и своих не гонят – отпускают:
будь здоров!
Другие мысли, поклонение векам,
Где суть времен и только там,
Где Дух – Духовность —
Окрылен и в жизнь влюблен…
Искусств одежды
Для себя и для других,
И Лира дарит все, что нужно для двоих;
Чтобы Любовь ростком надежды проросла,
Чтобы мечта реальность жизни принесла;
Пусть ни друзей и ни врагов,
Но Жизнь в Любви…
Духовности одежды шьются – в золотой пыли.
 

09.01.17.

Удел

 
В ладонях моих Солнце вскрывалось,
Когда как другим ты улыбалась;
Когда я читал слог приятный, знакомый,
Хотелось тебя испить – за основу;
И строить вновь Жизнь
Без лекал и обиды,
Себе чтоб завидовать – видевший виды;
Ты молча глядишь, но улыбка пронзает,
Насквозь пробирает, – такое бывает…
Рентгеновский луч, но он ненадолго
С тобой и не спорю, забыты все толки.
Лишь – рядом, коснуться руки и сказать:
«Прогонишь иль весны дозволишь встречать?»
И снова улыбка – оружие смертных,
С ума, что ль, схожу? Ан нет, просто ветры
Срывают стареющий мох прошлых дел;
Об этом мечтал и это хотел,
«Удел» я однажды пропел – бел, как мел.
 

11.01.17.

Сам удивлен…

 
А музыка звучала и звучит,
Люблю ее, и неподкупны мысли;
 
 
Твои слова похожи на гранит,
Тверды, весомы, с потаенной искрой.
А мне б хотелось рядом просто быть,
Цветы дарить и кофе подавать;
Искать слова и отдавать тепло,
Сердечное, несметное – провал…
 
 
Сомкнулись веки, негой унесен…
К великим мыслям привыкать непросто,
Ведь Музою свободною вскормлен
И жил, как одинокий в море остров.
 
 
Возник из ниоткуда сонмом бриз,
Он опьяняет, вносит сам закон.
Я б подчинился, если б с тобой – ввысь
Иль в омут, но с тобою, рядом – сон мой.
 
 
Проснулся и не спал – отдал мечте
Сердечные дела, забытые намедни;
Смахнула пыль ты будто бы с меня…
Сам удивлен откликнувшейся мысли…
 

11.01.17.

Озарение

 
Вчерашний несравненный день
Сорвал незримую накидку,
И наготой шагнула тень,
И произнес Любви молитву…
А говорил: не верю я!
И не поверю, не увидев,
И тронул струны Бытия —
Слагают страстную обитель —
Храм Божества. С ума схожу?
Или сошел, давно, напрасно…
Без слов, слова бы не нашел,
Молитва о любви прекрасна!
Грядут иные времена,
Лишь удержаться, не споткнуться;
Держаться и обнять тебя…
Иль просто – миг, чтоб попрощаться;
Склонить колено. Ты – была, ты – есть,
Кому-то, может статься,
И я живой, и для меня…
Иль в исповеди впустит Братство
Любви, Души, Небес Огня…
Ты – жизнь, не только для меня…
 

11.01.17.

Перемены в мыслях

 
Обласканные сонмом жгучей речи…
Во взгляды всматриваясь, ищешь – страсть, огонь…
Чтоб вновь запело сердце,
Вздернуть веки: нашел ее, ее – нашел!
 
 
Но мысли вновь куда-то удалились;
Один остался, только бы писать,
И страсть, как будто у икон смирилась,
И Мать вдруг захотелось написать;
 
 
Ее усталый, но счастливый взгляд,
Седеющие кудри по спине сбегают…
Так хочется прижаться, приобнять,
К стопам склониться… – так и не случилось…
 
 
А молодость проходит, как и шла;
Мы все уходим, лишь доброта – ключ к Сердцу;
Спасибо Господу, что видим и несем (крест)
И понимаем, не простую жертву…
Ведь слово «Мать» – без времени времен.
 

12.01.17.

Как неизбежность

 
Во мхах и болотах скрывалась пехота,
Чтоб снова вернуть свои виражи;
Не быть чтоб оплотам под жаждущим гнетом,
Под теми, что кто-то не терпит Любви;
Не ищет, не строит – лишь рушит,
И Жизни не ценит, а значит – свою.
Громившие Храмы подняли грязь – знамя,
Слеталось чтоб к ним все воронье.
Зло сильное, если его очень много,
А если дожди, и мороз, и снега…
Оно, как и все, захочет немного:
Чтоб просто не мерзнуть, без чувства нога.
Хранители рода, свобод, без тревоги
За жизни, за близких, за счастье и кров,
Прогонят всех нищих, приблудных, забытых,
Что даже не ведают слова «Любовь».
 

12.01.17.

Миражи

 
Дожди хлестали, сыро было,
Промозгло, нужен был привал;
Он ей сказал с улыбкой мило:
«Устал я, милая, – устал
Тащить один твои поклажи,
Тебя и дочкино добро», —
И засопел, уснувши сразу,
А смог, быть может, и – запел…
 
 
Она подумала, всплакнула,
Впряглась сама и «поутру»
Однажды не нашла «гнедого»,
Ушел и не сказал: «Ту-ту!»
Смешно сегодня, а когда-то
И Жизнь казалась немила,
«Ушел папаня твой в солдаты»,
Чтоб дочка просто поняла.
Что он ее любил, лелеял, но он – солдат
И посему – ушел, чтоб защищать…
И верить, что он защитник и без «ну».
Растет дочурка, дни без счета…
Жена как женщина живет,
А что тот ищет на охоте, рыбалке —
Сам не разберет…
Любая строчка без сарказма,
Любое слово для Души,
Коль женщина Любви не слышит
И не услышит – миражи…
 

12.01.17.

Проходит все…

 
Камня бы на камне не оставил,
Все б разрушил, только для тебя!
Ты в ответ: «Да лучше бы построил»,
И отстроил, лишь в угоду дня (жизни).
Чтобы жизнь текла спокойной речкой,
Без смущений чтоб – виски седин;
Глупо в двадцать пять вести себя беспечно,
А тем более совсем седым.
Жизнь в вершинах лет совсем иная,
Каждый слог имеет свой наряд,