Первый роман Слепухина, который оставил меня равнодушной. То ли мне очень не близки проблемы героя, то ли время безвозвратно ушло, но не было ни шока, ни откровения, ни интереса.
Фабула не сложна, 70-е годы, молодой начинающий литератор, проблемы с публикациями рассказов в толстых журналах, вовремя подвернувшийся иностранец с предложение публиковаться за рубежом, грубоватая провокация, вмешательство органов. Вот, пожалуй, и все.
Не стало открытием, что решение принимать или не принимать работу молодого автора часто зависело от причин, не имеющих никакого отношения к литературным достоинствам этой самой работы. И не обязательно идеологическое соответствие, просто зачесалась левая пятка, сверху упрекнули журнал в излишнем пессимизме, посетовали, что больно длинные рассказы печатают, принес свои работы мэтр и места не хватило, да мало ли что. Жалко героя – ну, вроде бы и жалко, но не понимать, что сама работа свободного художника неизменно связана с людским произволом, может только очень наивный человек, а наш герой совсем не наивен. Ты выбрал такой путь со всеми подводными камнями, выбрал с открытыми глазами – так и иди по нему, и не жалуйся.
Грубоватая провокация западных спецслужб с обманом автора – не удивила. А то можно подумать, что в 70-е на Западе печатали наших авторов из чистого альтруизма и ради любви к хорошей литературе, ну да. А то там не хватало своих молодых авторов, их в любой стране множество.
Обратила внимания на откровения умного кагэбешника о том что да, любой советский гражданин имеет полное право публиковаться на Западе, мы подписали какую-то там конвенцию, все можно и не возбраняется. Но если тебя не публикуют здесь, значит или твоя вещь не годится по литературным достоинствам, или идеологически неправильная. А вот тогда публиковаться на Западе нездорово. Неприкрытый цинизм почему-то не поразил. Именно потому, что ничего нового не открыл.
В общем, как-то очень прямолинейно, а я уже избаловалась автором