Проза Юрия Казакова - это самая что ни есть выкристаллизованная осень. Ни один Автор так сильно не ассоциируется у меня с этой порой увядания, как Казаков. Я буквально физически ощущаю эту паузу, в притихшем, прихваченном первыми заморозками предчувствии надвигающегося забвения. И эта осень природная и человеческая так тесно переплетены, что становится больно и светло одновременно. Только в этом предчувствии вспоминает человек самое ценное из имевшегося у него, самое истинное, искреннее и никогда больше не повторявшееся - красоту впервые открываемой природы, первое обжигающее чувство, и горячую убежденность в его вечности, беззаветную преданность одинокого благородного сердца, открывшего в человеке единственного друга, вечную тягу к свободе и счастью, глубину чувства эмоционально скупых натур, потери, которые, как незатягивающиеся раны, не хотят забываться, несмотря на обилие потерь им воспоследовавших. И одиночество, с которым в итоге остается каждый. Самое красивое и грустное осеннее одиночество.
Надо устраивать себе воспоминания об этой осени периодически останавливаясь и останавливая суету, в которой мы кружимся, выключая шумы и отстраняя насущные заботы хоть ненадолго. И вслушиваться в то как шумит на ветру ставшая жесткой и ржавой листва, а в полях гнутся колосья и свет становится золотым, а небо серым. И представлять как там, среди отживающих свой век полей, бежит к своему хозяину верный Арктур. И читать Казакова, и учиться ценить и расставаться.