Ринго сидел около дома, и тонкие токи перехода из «сейчас» в «потом» гнали его кровь по венам этой замкнутой реки существования. Горизонтальность времени удручала. Куда бы он ни ходил, он возвращался назад, что бы он ни видел, он знал уже. Но, всё же, где-то здесь была жизнь, где-то рядом. Жизнь – это всегда некая структура, которая борется за себя. Кто-то в охоте за жизнью готов ждать десятки лет, кто-то готов притворяться несуществующим, больным – и всё для того, чтобы не испугать её, поймать собой – жизнь, уловить это состояние, ни на что не похожее.