Знаете, есть книги, которые не решишься рекомендовать никому. Эта из таких. Здесь самая уважительная причина — необычность. Нестандартность. В неё надо не просто вчитаться, не всё так просто. В неё надо вдуматься, всмотреться, перевернуть свой привычный мир.
Она не учит ни добру, ни злу. Не прививает любви к ближнему, не раскрывает страшных тайн. Здесь не совершаются преступления, не происходят катастрофы, не поются серенады. И никаких скелетов шкафу, боже упаси.
Но! Здесь живёт тайна. Я не уверена, поняла ли до конца замысел автора, разобрала ли её оригинальный посыл, но эта история коснулась меня, она была буквально проглочена за один вечер, а ещё три ушло, чтобы осмыслить прочитанное.
У автора своя философия. Свой взгляд на жизнь. Что было, что будет, что есть — именно об этом она рассказывает нам. По-своему, очень оригинально, я бы даже сказала, неординарно. Не скрою, читается тяжело, а осознаётся ещё тяжелее. И важно не споткнуться на первых страницах, не сдаться, даже если кажется, что читаешь полный бред. Потому что дальше ждёт узнавание. Потихоньку начинаешь понимать, что это что-то близкое, что-то такое, что давно тревожит твою душу, гложет ум, беспокоит сердце. Твоя сущность разрывается между знакомыми мыслями и необычной подачей текста.
Многомыслие, многомерность — вот что ждёт тех, кто решится открыть эту странную книгу. Странную в хорошем смысле слова, конечно же.
«Материк север, где делают стеклянных людей» — первая часть произведения. Она холодна и почти неприступна. Здесь зима. И туман. И люди «умеют жить свою жизнь,» и повседневностью этой они гордятся. «Небо, овца и красота — это то, что составляло национальную гордость».Очень мило, не правда ли? Кстати, синоптики здесь важные и почитаемые люди, ну как не умилиться?)
А ещё тут и правда делали стеклянных людей. Точную копию тех, кто умер.
Для того, чтобы не дать смерти погубить оригинальность, из стекла делали не только людей. Каждая угасшая жизнь находила продолжение в мерцающем, прозрачном отражении.
А почта — это место, где каждый мог почувствовать благодать. Почти храм. Поэтому люди так много писали писем, в том числе и самим себе. Почта — это культ. Почти религия. И почтальоны, как и синоптики, очень уважаемые люди.
«Мало кто работал над религиозным рефлексом, но люди верили, что можно включить над собой ангела, и он будет охранять, а чтобы включить его, надо представить себе невидимые действия невидимых существ, и это ощущение описывали так, как будто бог познаёт самого себя.» Вот такая простая религия.
«Рок-Ферма» — вторая часть. Уже не так холодно. Но и не тепло.
«Рок-ферма" – это было место, где производили судьбу. Здесь жили писатели, философы, скульпторы, гюны, вилены, здесь жили художники, архитекторы, пианисты, артисты. Здесь жили поэты. В какой-то момент они все объединились и решили, что не будут теперь погибать. Так они решили не погибать, и так они больше не погибали
Ведь главное что? Знать, чего ты хочешь, верить во что-то. «Производить» свою судьбу — что может быть лучше? Творить, лепить, холить, лелеять. Как хочешь ты, как подсказывает интуиция, как велит сердце. Рок — великое слово, в него не верят разве что младенцы. А вы возьмите, и бросьте ему вызов. Увидите, это интересно.
Третья часть ‚Тета«, признаюсь, меньше всего впечатлила. Можно сказать, прошла мимо меня, не задев. Странно, ведь именно она самая романтичная. Хотя... Какая уж тут романтика, «когда никто не умеет любить»? Одна печаль.
«Перевозчики бога» — как апофеоз. Подведение итогов. Лес. Отсутствующий маршрут. Снега нет, дождя нет, смерти нет. «Вы просто приходите в этот мир и становитесь существующим. Надо просто прийти. Будьте добры прийти, чтобы существовать».
Кажется, что эти четыре части существуют сами по себе. На самом деле они связаны. Все вместе служат неким напоминанием о бренности жизни, о быстротечности дней. Люди-цифры, люди-молекулы, люди — всего лишь песчинки в этом мире, всего лишь часть звена.
Вам только кажется, что вы ничего не понимаете, а между тем сознание уже откладывает важную информацию, и если сложите эти четыре части вместе, то многое прояснится.
Уверена, что буду перечитывать эту книгу. У неё очень красивый язык, хотя, как я уже говорила, читать её нелегко. Порой автора заносит, потому что встречаются такие моменты, которые невозможно понять. Но в целом впечатление приятное.
Но если любите классический сюжет, плавное повествование, цельных и самодостаточных героев, то вам не сюда.
«Деятельность ума прекращена. Люди живут наугад – там, где толкутся эти голодные поверхностные дела и едкие символы; каждый из символов – это рекламный кондиционер.
Вера как вера в развитие техники. Каждая птица должна быть закодирована (оцифрована), каждая сущность должна быть закодирована (оцифрована). Вот это что за переход – это переход из материальной культуры в цифровую, по лесу, это переход – техногенная выделка жизни…
Что тут осталось из обрядов защиты души?»
А давайте оцифруем душу. Осталось только это. Только она еще не помечена, не отмечена, без паспорта и кода. Только она еще никому не принадлежит, вольная, как ветер, сильная, как сталь. Наша Душа.
«Куда день ото дня люди относят важнейшие слова? Куда они несут «гордость», «уважение», «красоту», куда они складывают «сострадание»? Они вываливают их в воду, где живёт козолей, где живёт чудище искажения. Они говорят так, как будто заговаривают себя".
Может быть перестанем делать это? Растрачивать свои лучшие годы, дни, разменивать лучшие качества... обесценивать жизнь. Я готова. А вы?
