Даша, это я – Данил, – голос у парня с хрипотцой, как будто простывший.
У меня от него мурашки по коже.
– Я захожу…
– Не заходи…
Мы одновременно произносим эти слова, и Данил, скорее всего, не собираясь ждать моего разрешения, распахивает дверь и замирает на месте. Вижу, что его взгляд мечется от меня к малышу.
– Даша… прости… – взрослый парень смущенно опускает глаза и начинает пятиться в коридор, – …я… мне… черт, Даша, я подожду в кухне.
Он разворачивается на пятках и собирается уйти, но я уже не хочу его отпускать. Потому что в душу забрались ой какие нехорошие подозрения, и я хочу получить ответы на вопросы именно сейчас.
– Стой, – шиплю ему в спину, – вернись.