Давно я не обращалась к Вишневскому, думала уже и любовь прошла, и все будет выглядеть иначе.
Но нет, сборник вышел у него традиционный. Где-то с надрывом, где-то с голыми фактами, где-то просто история мимоходом - в кафе встретились, на улице случайно.
Вишневский умеет писать о боли и неудачах так, что сам решаешь трогает тебя конкретно эта ситуация или нет. Хотя никогда не понимала, как вообще его истории могут оставлять равнодушными.
Если здесь не страшно, то больно. Если не больно, то как минимум грустно. Все как в жизни, без прикрас.
Единственное, к чему можно придраться - это своего рода повторение. Будто вся эта "информация от автора" уже доносилась до читателя. Мысли повторялись, истории брали свое начало из тех же ошибок и грехов. Хотя, с другой стороны, так ли много способов причинить боль? Жизнь в этом плане тривиальна, давит на одни и те же больные точки и задевает все те же струны. Меняются лишь локации, возраст и причинно-следственные да родственные связи.
Хорошо возвращаться к Вишневскому после длительного перерыва. Пожалуй, вновь позабуду про него на какое-то время, вдруг он снова будет выглядеть как с иголочки.