Снова поет под моим окном осень – рыжая бестия.
Я выхожу на порог в халате, а она танцует
в ярких шелках.
«Я не готов принимать вас, леди: для меня ваш визит
как бедствие…»
А она, смеясь, шагает ко мне и отраву несет в руках…
Снова я в мокром и грязном плаще тащусь через хляби
чужих земель,
Снова мне в жизни немного надо: хлеба
и добрый стакан коньяка.
Лютня меня обнимает за плечи, я последний
спятивший менестрель,
И безумье мое идет впереди и знамя несет в руках.