Цитаты из книг автора «Владимир Венгловский»

Я проснулся. Сердце колотилось. Все еще хотелось бежать. Вокруг темнота, и я не понимал, где был грохот – во сне или наяву? Но главное, я помнил, кто я на самом деле. Ночь не забрала мой разум.

– Сейчас та прошлая жизнь, будто не моя, – сказал Олег. – Кажется, я понимаю людей, которые навсегда уходят в игры. Дурной сон забывается, и ты живешь с чистого листа. Ты что об этом думаешь? – Дураки, я думаю. Лично я всегда возвращаюсь. Потому что так надо. И еще утром нам надо выжить и спасти твоего сына.

Наверное, ночью легче изливать душу. Ты не видишь собеседника. Он словно безликий слушатель, который поймет, примет на себя часть твоих проблем. А даже если и не поймет, тебе в любом случае станет легче.

Сколько людей зависло в играх на сегодняшний день? Если задуматься и представить, то за стенами людских муравейников чудятся тысячи подключенных к проводам с питательным раствором. Они сидят, словно уже не люди, а растения. Трусы, сбежавшие из этой жизни. Обрекшие своих родных и близких на непрекращающиеся хлопоты, на существование с одной надеждой – когда-нибудь вернуть. Они там, в другом, созданном мире. Им кажется, что жизнь прекрасна. Что смерти нет, и они после гибели вновь и вновь возвращаются к разноцветным приключениям. Но это лишь пока их тело существует здесь. Сколько найдено высохших трупов тех игроков, которых не обнаружили вовремя?

В мою дверь постучался ангел, я впустил его без опаски: Здесь не ходят лихие люди – слишком холодно и высоко. Здесь проходят мимо столетья, иногда пробегают сказки. Странный гость присел у порога, зажимая рану рукой. […] Он сказал, что устал сражаться, жить и падать, ломая крылья, Умирать и рождаться снова в вечной битве добра со злом. Вдруг, поднявшись, он вышел в полночь, проклиная свое бессилье, И, шагнув через край обрыва, обернулся горным орлом.

Снова поет под моим окном осень – рыжая бестия. Я выхожу на порог в халате, а она танцует в ярких шелках. «Я не готов принимать вас, леди: для меня ваш визит как бедствие…» А она, смеясь, шагает ко мне и отраву несет в руках… Снова я в мокром и грязном плаще тащусь через хляби чужих земель, Снова мне в жизни немного надо: хлеба и добрый стакан коньяка. Лютня меня обнимает за плечи, я последний спятивший менестрель, И безумье мое идет впереди и знамя несет в руках.

Кто измерит мой путь, кто изменит мой рок, Что начертан мне древним холодным мечом. Я блуждаю всю жизнь в лабиринте дорог И ношу смерть за правым плечом. Каждый день – новый бой, Каждый день – старый страх, И с тропинки судьбы не свернуть. Но я вернусь домой – в старый замок в горах, Когда будет окончен мой путь.