– Тебя ведь уже не в первый раз бьют? – спрашивает он, прищурившись, и закуривает.
Я молча киваю. В Ржавом городе воистину любят новичков. Их встречают с распростёртыми кулаками. Незнакомец выдыхает сизый дым, который тут же исчезает в сумерках.
– Почему сдачи не даёшь? – На мое молчание добавляет, слегка наклонив голову: – Или из тех, кто самоубивается медленно?
Я хмыкаю, тут же закашливаясь кровавыми слюнями.
– А смысл? – спрашиваю, вытирая ладонью рот, но кажется лишь сильнее размазывая грязь. – Их все равно больше.
– Смысл не в том, чтобы победить, – говорит он, и на этот раз мне хватает смелости встретиться с ним взглядом. – Смысл в том, чтобы показать, что ты не слабее их. И, возможно, тогда тебя примут за своего.
За своего?