Почему-то очень непросто писать впечатления о поэзии. Может, потому что это чистые, концентрированные эмоции, эссенция чувств в первозданном состоянии, которые нельзя обыграть словами повторно, невозможно синтезировать во второй раз?
Я попробую по-другому.
Ты сидишь в кафе-баре. Это полуподвальное помещение, умеренно темное, создающее одновременно атмосферу спокойствия и жизни. Темные столы и стулья, украшения из разноцветного стекла, приглушенный свет, небольшая сцена, на которой настраивает инструменты джаз-бенд. Перед тобой - пусто, ты не заказываешь еду или выпивку, потому что знаешь: еще чуть-чуть, и тебе придётся вдохнуть, а выдохнуть совсем не скоро. Ты фокусируешь взгляд на девушке напротив - у неё светлая кожа, светящиеся спокойные глаза, её пальцы сжимают мундштук - дым от её сигареты ограждает вас от других людей. Их почти не слышно, хотя они вокруг - живут, разговаривают, смеются. Перед девушкой чашка капуччино и прозрачный коктейль - ты знаешь, что она будет пить их по очереди, в зависимости от того, что будет рассказывать. Рассказывать - о, да! Этот вечер - ваш, и тех судеб, о которых она будет говорить. Все ли они принадлежат ей? Какая разница, девушка рассказывает о них так, будто она создала их, а они создали её.
Здесь будут десятки чувств и сотни эмоций, вибрации в груди и где-то чуть ниже пупка, и тяжелые мысли, и опрометчивые слова. И всё будет так, что тебе захочется слушать эту девушку вечно, раствориться в звуках её голоса, и затеряться в лабиринтах живых букв и когда-то зачеркнутых строчек.
Этот вечер закончится; потухнет свет, станет невидимым дым, перестанет звучать джаз, и ты вернешься к своей жизни - так, будто только что прожил тысячу.9/10