© Валерий Лесков, 2023

© Интернациональный Союз писателей, 2023

Дизайнер обложки Александра Уханёва

* * *

Революция

– М-да… – задумчиво вздохнул красивый кругленький господин в черных бриджах, тапочках на босу ногу и красной майке. Он легонько почертил прутиком по прибрежному речному песку, и у него легко вышел женский профиль, точно так, как на общеизвестных рисунках Пушкина. – Народ распустился до невозможного состояния. – Он снова вздохнул и грустно улыбнулся собеседнику, который наматывал футболку на голову наподобие арабского головного убора, чтоб прикрыться от палящего августовского солнца. Он и походил на араба – худощавый, загорелый, с густой щетиной на щеках.

Мужчины, вяло потягивая пиво из баночек, краем глаза наблюдали, как плескаются на мелководье их дочки – девочки лет пяти. Одна в красном, а вторая в оранжевом, как у взрослых дам, купальниках.

– Свобода… – нехотя отозвался араб.

– Сила нужна и власть, – тверже сказал круглый. – Представь, насколько преступность уменьшилась бы, верни мы телесные наказания. – Он жестко улыбнулся. – Порки хорошей не хватает. Мно-о-гим.

– Думаешь, помогло бы? – спросил араб.

– Конечно. Ты хоть знаешь, что это такое – порка? – круглый чуть подался вперед, увлекаясь. – Мы-то и не знаем, только слово слышали, – огорчился он, – а предки не дураки были. Они-то понимали, боль – лучший воспитатель. Можно же месяцы потратить, объясняя, и они при своем останутся. Или-одна хорошая порка.

Араб с сомнением качнул головой.

– Да, – круглый заговорил живее, – ты ударялся когда-нибудь об острые углы дивана, там, или шкафа?

– Бывало.

– Ай, как больно, да? – зажмурился круглый. – Прямо ух! И мозги сразу прочищаются. Мир иначе воспринимается. Не так, что ли?

– Да-а… – протянул задумчиво араб.

– Вот! А представь, что будет, когда вдарят кожаным кнутом тяжелым, плетеным? Да со свинцовыми гирьками на концах. С размаху. С оттягом! Боль острейшая, жгучая, все тело пронзает. И долгая… да, я читал, она не проходит. Жжет. А тут еще… И еще… И полсотни горячих! Каково?

– Бр-р-р… – передернуло араба.

– Вот и перевоспитали дурачк, – подмигнул круглый. – А делов-то пятнадцать минут работы. – Он довольно потер руки. – Потом месяца два только в себя приходить будет, лечиться. И уж точно выпендриваться перед властью не станет, никогда. Вот бы нашим, – он снова подмигнул, явно намекая на кого-то конкретного, – применить, ходили б как шелковые. Ни о каких правах человека и не заикались бы и шапку перед господами ломали б за версту. Как при царе-батюшке бывало.

– Я баб всех современных выпорол бы, – откликнулся араб, – вот уж кто воли взял много. А так бы каждой по двадцать горячих всыпали – и красота. Мужьям не перечили б и о карьерах забыли. – Он мечтательно покачал головой. – Ну а мужики, говорят, бывают такие, что ничем не сломаешь. – Вспомнил он слышанное в школьные годы.

– А, – махнул рукой круглый, – и на них управа была. Например, ноздри рвать. Ух! – он дернул плечом. – Жуть! Клещами железными, представляешь, ноздри вырывают? Больно ужасно. И на всю жизнь отметина такая, что никто и близко не подойдет, как прокаженный будешь. Я бы коммунякам повырвал бы и либерастам за компанию. А если это не подействует – башку отрубят, – продолжил он, – закон суров был всегда. Это щас расхлябанность какая-то появилась. Или нет, – круглый раззадорился и заерзал. – Четвертование! Вот – дело. Одну руку отрубят, потом вторую. И не спеша, чтоб помучился и другим в назидание. Потом ногу долой, затем следующую. И когда уж обрубок один останется, можно и башку снести, – он выдохнул восхищенно. – Такое увидишь раз, и никакое равноправие в голову не полезет. Ух!

– Да, – поддержал приятеля араб. – Видел картинку в школьном учебнике, как за ребро подвешивали, тоже неслабо. – Он ласково махнул дочурке рукой, улыбнулся, о чем-то поразмыслив, и продолжил, – и цензуру вернуть бы, чтоб всякое быдло не лезло со своими писанинами да блогами, да видео. Сильно на молодежь влияет.

– А молодежи работать побольше надо. А они тут всё учатся! – затараторил круглый. – Какая, к черту, учеба? Пусть быдло работает, вкалывает и место свое знает. А то каждый у нас теперь гражданин, права у него! Здравоохранение им подавай, образование. А рылом-то вышли? Вон, дворяне как порядок держали. Пикнуть никто не смел. С голоду подохни, а господского не трожь! Шапку долой, когда барин идет. И поклонись, не сломаешься. Слыхал, простолюдинам даже по тротуару ходить нельзя было. Там господа гуляли. А эти по дороге, по говнищу! И много мест было, куда всякое простонародье не допускалось. А нарушишь – в рыло получишь. Или порка… И правильно их в школы не брали. Пусть пашут…

– Блин, – вздохнул с сожалением араб, – а потом революция эта.

– Да, – поник круглый, – и тех, кто весь этот скот тыщи лет вот так, в кулаке держал. – Он крепко сжал ладошечку, демонстрируя. – Это ж быдло ни за что ни про что, без суда и следствия начало зверски репрессировать. Вот что значит дорвались до власти, сволочи. Насилие… Страшное насилие… Один тридцать седьмой год чего стоит. Вот чем объяснить эту жестокость?..

Шустрые девчушки, вдоволь наплескавшись в речке, бодро подбежали к отцам. Те, сразу забросив интеллектуальную беседу, принялись растирать малявок полотенцами, ласково и добродушно бормоча много-много добрых слов.

Церковь

Июль превратил центральные улицы города в пыльные и горячие ловушки с беспощадным солнцем над головой. Поэтому я ухожу метров на триста вправо и шагаю по реальности параллельной – тенистой и почти бестранспортной. Иркутск, конечно, не мегаполис, но и тут иногда приходится бежать от цивилизации. Здесь тихо.

Слышу, что у меня появился спутник – позади. Вышел из соседнего дворика, наверное. Кажется, говорит по телефону. Идет неспешно вослед мне, так что я невольно свидетельствую.

– Мы живем в двадцать первом веке, а человечество все еще занято только тем, что режет друг друга, давит и грабит, – говорит, горячась, он. – Да, тебе легко шутить здесь, в относительно благополучной Сибири, – ответил он на реплику своего собеседника и продолжил, – а каково в других местах? – Он снова помолчал, выслушивая ответ. – Нет, не так. Люди разумны и должны видеть настоящие проблемы, решать их. А мы только чуем, что у соседа больше вкусного и неплохо бы это отжать… Да, именно… Как чем заниматься?.. Да, большинство людей должны заниматься наукой. И чем больше, тем лучше. Да… Да потому что задачи колоссальные… Какие? Ну… например… солнце погаснет. Да, это нескоро. Но и решить такое еще долго будет нам не по силам. Как-как… Ну, тут либо готовить переселение на иные планеты, либо научиться управлять ядерными реакциями, чтоб регулировать само солнце… Вот, а с развитием технологий и ростом производительности труда малюсенький процент людей сможет обеспечивать необходимым остальных. Большинство и должно заниматься наукой… Да… Для этого людей нужно очень много. Мозги нужны… много. Поэтому о сокращении населения и думать нельзя. Мальтузианство-средневековье!.. Да… И чтоб все получали отличное образование, именно высшее. Что значит не все гении? А рутина? Ее в науке хватает. Вот… А мы всё делим копейки да друг другу глотки грызем… А выход лишь один – наука и коммунизм… Ну… сначала – социализм… – говорящий затих, слушая своего собеседника. – Да, я почти пришел, – отозвался он. – Все сделаю как надо… Да, две поставлю… Да… прочитаю… да… попрошу… запишу…

Я с легким почтением остановился перед небольшим храмом, недавно отреставрированным. Место историческое. При Советах там научное учреждение было. Хрустобулочники утверждают (пожалуй, не врут), что именно здесь венчался их любимец Колчак.

Разговорчивый строитель коммунизма прошагал мимо. Он оказался интеллигентным молодым человеком с аккуратной бородкой и телефоном по-модному – у рта на пальчиках.

– Я все сделаю как надо, – еще раз сказал он, – не беспокойся. – Выключил аппарат и сунул его в сумку.

Я одобрительно и с уважением окинул единомышленника взглядом. А тот истово перекрестился трижды и решительно направился к дверям церкви.

Мажоры

Мы вышли из филармонии оглушенные и подавленные величием искусства. За спиной вспышками фантомов еще звучали скрипки оркестра, голоса солистов и гром оваций.

Блаженные улыбки и вялые порывы восторга затихающей бурей плескались в стаканах наших душ. А в это время прохладный апрельский вечер уже заострил черты города, словно близкая смерть. Пора бежать.

Я нажал кнопку, чтоб завести двигатель автомобиля, но брелок в ответ лишь жалобно пискнул. Что за чертовщина? Машина уже хорошо видна на стоянке, но на импульс не реагирует. Плохое предчувствие заскребло под ребрами. Жена уловила мое беспокойство.

– Что?

– Кажись, нам хана, – притворно-бодро отзываюсь я.

Хотя веселого мало: сто километров от дома, чужой город, сел аккумулятор. С нами уже бывало так, что единственный водитель в безлюдных местах отказался помочь в сходной ситуации. Здравствуй, паника…

Одно радует-тут не дикое поле, и автомобилистов полно. Скоренько готовлю комплект проводов и еще быстрее бегу к соседним машинам – успеть, пока не разъехались счастливые меломаны.

Мне везет. Первый же упитанный дядя на большом кроссовере соглашается «прикурить». Пока готовим машины, перекидываемся дежурными фразами.

– С концерта? – спрашивает он и смущенно улыбается, мол: понятно же, все мы оттуда.

Я киваю в знак согласия.

– Понравилось? – спрашивает он снова.

– Да, просто великолепно! Такие таланты! Хоть изредка послушать настоящих мастеров… – Тут я не лгу, мне и впрямь по душе увиденное.

– Мажоры они, – поморщился дядя, присоединяя прищепку к клемме.

– Как это? – не поверил своим ушам я, делая то же на своем авто.

– Мажоры – это дети богатых, насколько я знаю?

– Ну да.

– И за что их так кличут? – подмигнул дядя, присоединив второй провод. – А за то, что они, не пошевелив и пальцем, получают всё, верно?

– Вроде так, – соглашаюсь, защелкнув вторую прищепку, – а причем тут музыканты?

– А не только музыканты, – ответил мне он, открывая дверь своей машины, – я сейчас заведу, – кивнул он на кроссовер, – и мы чуток подождем. А потом вашу запустим. Хорошо?

Я согласился.

– Вообще все так называемые люди искусства, – продолжил мысль дядя, когда вернулся к капоту, – поэты, писатели, художники и музыканты, все они – ма-жо-ры, – он произнес это назидательно и четко, проговаривая каждый слог.

– Да как так-то? – уже возмутился я. – Многие вовсе не из богатых. Сами…

– А талант? – зыркнул на меня со значением дядя.

– Да это же и есть – сами, – я развел руками.

– А его-то получают на халяву, в дар от бога, как говорится, – мужик фыркнул. – Мажоры и есть.

Я опешил от чудного поворота мысли и не нашелся, что сказать. Мы немного помолчали.

– Заводи! – скомандовал дядя.

Я крутанул ключ, и мой погибший было уже автомобиль радостно заурчал. Мы убрали провода, захлопнули капоты, и собеседник мой собрался уезжать.

– Послушайте… – неуверенно начал я.

Дядя заулыбался.

– Что не так?

– Но ведь известно же, что талант на девяносто процентов состоит из труда. И гении вкалывают как проклятые…

– А сколько тех, кто разбазаривает дар божий? – парировал мой собеседник.

– Но мы же не о них, а о тех, кто работает.

– Так сынки богатеев тоже попадаются работящие. И как быть? – я обиделся за все искусство мира. – Вы же приговор объявили – мажоры. Клеймо!

Он помолчал секунду, глядя на ночной город, и сказал уже серьезно:

– Искусство должно служить людям, а не Мамоне.

– Утопия… – вздохнул я.

– А у нас, – вдруг зло и весело продолжил он, – богема, смотрите: самые продажные людишки. Вспомните, как они большевиков кинулись хаять, зарабатывая сребреники у новых хозяев. Мажоры чертовы!

Дядя махнул мне рукой и прыгнул за руль своего красивого авто.

– Да не все же кинулись! – крикнул я ему вслед.

Он махнул еще и уехал. Холодный ветер грубо дернул меня за куртку, подталкивая к машине.

– Мажоры? – спросил я у него и юркнул в салон.

Поэт

«Дождя бы, – подумал поэт, устало шагая вдоль темных дверей редакции, – дождичка освежающего тут не хватает, – вздохнул он, аккуратно пригладив седые волосы до плеч и прислушиваясь к настойчивым звукам скрипки, сливающимся в один и тот же незатейливый мотивчик в его голове. – Бухгалтерией сделали журнал, торгаши чертовы: цифры, справки, гонорары…»

Скрипка заиграла сильнее. Мужчина напрягся, ожидая, что припомнятся слова, но мелодия дошла до высшей точки и отправилась по второму кругу, так и не родив песни.

«Счетоводы!» – с досадой скосил он глаз на ближайшую дверь.

А она вдруг широко распахнулась и выпустила в коридор большого небритого человека с бездонными печальными глазами. Тот бросил взгляд на поэта, узнал и старательно смял физиономию в улыбку.

– Иван Ильич! Рад вас видеть. Третьего дня только вспоминал, – схватил он руку Ивана Ильича и начал деловито ее трясти.

– Здравствуйте, Антон Эдуардович, – изогнулся в самом изысканном поклоне поэт. – Вот уж не ожидал, что моя скромная персона главного редактора заинтересует.

– Интересует, интересует, – отпустил руку собеседника редактор. – Еще как интересует. Идемте ко мне, – он кивнул, приглашая, и затопал по коридору, старательно раскланиваясь со встречными.

Иван Ильич побрел следом. Скрипка в голове его снова почти закончила вступление, и напряженное ожидание развязки на миг сдвинуло реальность в туман. Зазвенело в ушах, эхом умножая звуки струн…

– Входите! – широко распахнул дверь редактор, начисто разрушая магию музыкальной загадки. И, чуть подталкивая поэта в спину, шагнул следом. – Присядьте, – ткнул он пальцем в стул, а сам плюхнулся в огромное кожаное кресло.

– Кхм! – с досадой кашлянул Иван Ильич, присаживаясь на край мягкого стула и усилием воли пытаясь сдержать рассыпающиеся осколки музыки.

– Как ваши дела? – вежливо поинтересовался хозяин кабинета, с любопытством наблюдая за недовольством гостя.

– Хорошо, – воспитанно, но чуть рассеянно улыбнулся поэт, продолжая витать в хороводе нот. Последний такт, казалось, уже напомнил главное. Теперь так хотелось сосредоточиться. Хоть на минутку!

– Сдавали материал? – кивнул на папку в руках гостя хозяин.

– Да.

– Скажите, Иван Ильич, – прищурился редактор. – Ведь вы писать начали еще при Советах?

– Так, – насторожился гость. Скрипка унеслась в просторы вселенной, оставив лишь жгучий, но быстро остывающий след в холодной пустоте.

– Певцом коммунизма были? – хитро подмигнул Антон Эдуардович.

Вопрос прозвучал оскорбительно, но Иван Ильич лишь махнул рукой.

– Дело прошлое, – виновато улыбнулся он. – Куда деваться-то было? Вы ж знаете… – и печально сморщил нос.

– А сейчас мелкобуржуазными страданиями промышляете? – лукаво заглянул в глаза редактор.

Ивана Ильича даже в жар бросило: «Это уж слишком. Хлопнуть дверью?» Но поэт лишь кисло скривился.

– В этом журнале и начинал, – едко просипел он. – Кажется, «Красные знамена» он назывался? И вроде бы тут обычную лирику даже на порог не пускали?