– Я двадцать пять лет Барсов, – вежливо уведомил я, глядя, как моя бывшая училка таки расправилась с пуговицей и открутила ей голову.
Возможно, в тот момент она представляла, как откручивает голову мне, но это детали…
– А я – двадцать восемь, – вздохнула она.
– Старушка дней моих суровых, – улыбнулся я.