стью.Страна неузнаваема. ОнаУже не мать нам, но могила наша.Улыбку встретишь только у блаженных.К слезам привыкли, их не замечают.К мельканью частых ужасов и бурьОтносятся, как к рядовым явленьям.Весь день звонят по ком-то, но никтоНе любопытствует, кого хоронят.Здоровяки хиреют на глазахСкорей, чем вянут их цветы на шляпах,И умирают, даже не болев. Улыбку встретишь только у блаженных