Она металась в пламени босая,
Грозя ему потоком слёз из глаз,
На голове её не диадема,
А тряпка. Материнством частым
Стан изнурённый, спрятан в одеяло,
Которое схватила в час тревоги.
Любой её, увидев, обличил бы
В коварстве своенравную Фортуну
О проекте
О подписке