Как только она закрывает за ним дверь и запирает ее, я говорю: – Ты запала на Флинта.– Вовсе нет! – отвечает она, выразительно глядя на дверь, как будто он может слышать наш разговор, несмотря на толстые доски.– Да ну? Тогда в чем дело?– В каком смысле? – Ее голос опять стал на пару октав выше, чем обычно.– Сама знаешь, в каком. – Я ломаю руки, хлопаю ресницами и довольно сносно имитирую те звуки, которые она успела издать с тех пор, как ее отец попросил Флинта помочь.– Я никогда так не делаю. – Очень даже делаешь, – говорю я. – Но я что-то не пойму – если он тебе нравится, почему ты не пыталась поговорить с ним подольше? По-моему, это был очень удобный случай.