Жизнь конечна
Жизнь конечна. Оказывается, завтра может и не быть. Оказывается, завтра может быть намного хуже, чем сегодня…
Страх перед жизнью теряет смысл. Нести его с собой так же обременительно, как лишний багаж в горном походе.
Тратить годы на обиды и драмы — или пойти на риск и прояснить уже наконец отношения, потому что, оказывается, мы есть друг у друга, а еще столько хорошего вместе не прожито.
Выносить мозг детям по поводу них и себе по поводу своего родительства — или пустить все эти колоссальные психические объемы на любовь между нами, такими, как есть.
Жаться и откладывать все на «черный день», чтобы в «черный день» увидеть, сколько «светлых дней» отняло его ожидание?
Стоять на границе чего-то пугающего, чтобы одним днем, когда разверзнутся хляби небесные, осознать, что, пока ты складывал из стекляшек слово «вечность», время оказалось отвратительно и пошло конечным?
Тащить сквозь жизнь крест мучений и вины, чтобы однажды столкнуться в чистилище с тем, что у каждого есть похожий, болтается себе на шее. Да и твой-то всего лишь нательный, а не в человеческий рост. И этот выбранный путь страданий не сделал тебя отличающимся от остальных.
Делать вид, что ты бесстрашен, чтобы в момент потрясения рассыпаться на тысячи частей, в отличие от «трусов». Ведь они все это время учились выдерживать страх и двигаться сквозь него.
Есть хорошая практика, которой я пользуюсь много лет, — периодически себя спрашивать: довольна ли я своей жизнью, двигаюсь ли туда, куда правда выбираю, наполняюсь ли тем, чем правда хочу, рядом ли я с теми, кого правда люблю, поменяла бы я что-то, если бы знала, что жить осталось полгода?
Что бы вы себе ответили на эти вопросы?