Мне почти удалось вернуться домой раньше мужа – мы столкнулись с ним в прихожей. Приподняв бровь, он оглядел меня с ног до головы, особенно долго разглядывая забрызганный кровью воротник.
– Это не моя кровь, – поспешно сказала я, не удержавшись от оправданий.
– И чья же? Кого моя милая жена пыталась убить?
– Почему пыталась? – удивилась.
– А, так мне нужно быть готовым к тому, что придется покрывать твои убийства? Труп-то хоть хорошо спрятала?
– Меня такому не учили, в отличие от вас, господин Шефнер, – проворчала.