© Святослав Коровин, 2022

ISBN 978-5-4496-9219-1

Создано в интеллектуальной издательской системе Ridero

СТИХИЙНАЯ КНИГА

В ПУТЬ

 
Приглядись, какое царство
Открывается сейчас,
Подожди, пойдем подальше,
До отплытия лишь час,
Все матросы курят строем,
Капитан ворчит и пьет,
Трап на палубу, секунда —
И корабль поплывет
Между лиц и между сценок,
Между разных городов,
Затянись-ка папиросой,
Ко всему здесь будь готов,
Посмотри на свои руки —
Отпечатков в пальцах нет,
Лишь вина тяжелый запах,
Легкий запах сигарет.
Так не нужно быть здесь смелым,
Но не бойся ничего,
Помогает в этом мире
Бытовое волшебство.
За бортами стоны чаек,
Километры подо дном,
Капитан играет в карты
Островов и гонит сон
Прочь, ты здесь случайно, знаешь,
Ты случайный пассажир,
Так вдохни же полной грудью
Этот самый новый мир,
Тут красивые девчонки,
Тут доступные слова,
Только ты не просыпайся,
Ты еще во власти сна,
Тебе снятся сто фрегатов,
Матросня и ты плывешь,
Жду одно, когда страницу
Эту ты перевернешь…
 

ВМЕСТО ПРЕДИСЛОВИЯ

 
Иногда здесь бывает круто,
Иногда тут бывает холодно,
Светят огни лихо
Одного
портового
города,
Люди идут, чуть щурясь,
От солнца, которого нету,
Которое бросит в улицу
Тело крутого поэта.
Выйти на улицу можно,
К замку в кармане ключи,
Стены – бетон и стекла,
Штукатурка и кирпичи,
Ты кричи, но никто не будет,
Устанавливать смыслы крика,
Поэтому все причины
Открывает вот эта книга.
За страницей страница, странно,
Не модно писать же книги,
За то на страницах солнце
Разбросало свои
блики,
Пусть пахнет оно не утром,
А вечер давно, как скис,
И всё-таки эта книга,
Очередной
Мой
Дурацкий
Каприз…
 

ПОЭТЫ В МОДЕ

 
Поэты сегодня в моде,
Тоже мне новости,
Это как экскременты попали
На вертолетные лопасти —
Забрызгало всех, кто рядом,
И, даже, немного дальше,
Поэты сегодня модные парни
В кармане с порцией фальши.
Модно поэтом ли быть,
не знаю,
Довольно сложный вопрос,
Я почитаю, ты почитаешь,
Смотается крепкий трос
Рифмы, размера, ритма,
Нормально выходит вроде,
Но всё равно непонятно,
Почему же поэты в моде?
 

КОГДА ПОЭТОВ БУДУТ ЖЕЧЬ

 
Когда поэтов будут жечь
В огне костра, сложенного из книг,
Все люди будут улыбаться,
Замечен ими новый сдвиг —
Долой бумагу и писак,
Им лучше бы работать,
Поэтов точно будут жечь
На Красной площади в субботу,
И все придут смотреть затем,
Что это праздник корпорации,
Их будут жечь, они в ответ
Кричать об оккупации,
О том, что всех поработят,
Накажут, завтра арестуют…
А тех, кому не хватит книг,
Повесят или четвертуют
 

СВЕЧА

 
Над землёй темно, и я
У окна один опять,
На столе стоит свеча,
Долго будем с ней стоять.
Слышишь, спит планета вся,
Слышишь, только я не сплю,
И горит моя свеча,
У окна один стою.
А над всей землёй звезда,
Она падает с небес,
Загадать хотел, но я
К ней теряю интерес,
Потому, что я один
У окна, и на столе
Догорел свечи фитиль,
Свет потух на фитиле.
 

ДЕВСТВЕННИЦ

 
Девственниц нет прекрасней,
В облаке белых стай,
Они словно листья кружатся,
Октябрь превращая в май,
Они словно звезды с неба
Падают на ладонь,
Если ты их не достоин —
Не тронь,
Будут они смеяться,
Смехом наполнив день,
Ночь обратив рассветом,
Сжирающим чью-то тень,
И на пути открытий,
Каждая на пороге,
Рождают они зарифмованные
Бешеных строк слоги…
Делают, что желают,
Штиль превратив в ненастье,
По-этому, утверждаю,
Девственниц нет прекрасней…
 

ДЕФЛОРАЦИЯ

 
Когда ты лишилась невинности,
Я дома курил сигарету,
Думал, что музыка – хаос,
Она оказалась
целой планетой,
Полной законченных форм и образов,
Полной своей истории,
Когда ты лишалась невинности
Я перестал быть опорою,
Ты перестала меня читать,
Тебя не волнуют стихи,
Тебе интересней кто следующий
Залезет к тебе в трусы
 

РАЗДЕТОЙ

 
Я видел тебя раздетой
В перекрестье оконных рам,
За которыми плавилось гетто
Огнями неона реклам,
Ты стояла, на подоконник
Оперев свои руки,
Смотрела,
Как множатся странные звуки
Эхом подъезда,
Я видел тебя без одежды так часто,
Что даже не помню какую
Рубашку ты носишь чаще,
Скомканность стиля лишь оправдание
Выдоха-вдоха,
Чтобы вместить тот вечер,
Когда я впервые любил не частями,
Когда полюбил тебя целой
В тот вечер, когда ты стояла спиной ко мне
В оконном из рам прицеле.
 

МАСТУРБАЦИЯ

 
Мастурбирая от отчаянья
Имитатором члена со стразами,
Украшала она обручальными
Кольцами всякими разными.
Оргазмируя от безысходности,
Она хохотала бешено,
А дальше, без лишних подробностей,
Ее обнаружили мертвой,
повешенной…
 

ОНИ ЗНАЮТ

 
Они знают, что будет дальше,
Поэтому плачут ночью,
Над ними сегодня луна,
Золотая и круглая очень…
 

НЕБО

 
Небо становится ближе,
Я небо почти что не вижу,
Большое вблизи здесь ни так различимо,
Видимо это причина…
 

СУРОК

 
Сидеть! Писать опять стихи
Ты научилась слишком рано,
Эгоцентричные мечты —
Флажки для поэтических баранов,
А не какой-то божий дар,
Не хватит всем даров… Спокойно!
И не кидай в меня букварь,
Я знаю, много есть достойных…
 
 
Достойных быть в строке стихов,
А ни каких-то виртуалов,
На скучных пабликах постов
И комментариев так мало…
Листает кто-то томик твой
О, кто же эти люди, знаешь,
Вот пригласить б тебя домой,
А ты опять стихи читаешь…
 

ПОЭТЕССЫ

 
Молодые поэтессы
Раскрываются потом,
Сквозь проёмы занавесок
Валит солнца жаркий ком,
И зовет их что-то срочно
В душных клубов пелену,
И читают рифмы точно
В жадных глаз хмельном плену,
А потом они уходят,
Натолкнувшись на закон,
Что их всё-таки разводят,
Возводя на липкий трон
Полулживых откровений
Получестных рифм и чувств,
Говорят: «Малыш, ты гений,
Королева всех искусств»…
Дальше утро, сигарета,
Слезы, тихое «прости,
Ты ведь знала кто ты, где-ты,
А теперь-ка уходи…»
…
Молодые поэтессы,
Гениальны и просты,
Вот такие вот процессы,
Ангел чистой красоты…
(После слезные посты…)
 

ЕЩЕ ОДИН ГОРОД

 
Стихи в этом городе – признак особого взгляда,
Знак той богемности, что привлекает красавиц,
В каждой строке разрывают бумагу снаряды,
Каждая буква танцует свой собственный танец.
Раньше поэты ходили в плащах и цилиндрах,
Ныне рубахи, ботинки, шарфы и заклепки
Это стучатся по окнам как камни молнии Индры,
И путешествуют быстрые пальцы по кнопкам.
Город так любит себя эгоист и проныра,
Он поглощает поэтов, рождая их снова
Чтобы они воспевали его как лучшего в мире
Чтобы романтику видели в зимах противно-суровых.
Город наполненный страстью и встречами ночью
В час, когда транспорт уже никуда не идет,
Город где каждый и каждая радостно хочет
Город где дождь моросит, и стучит по карнизам и бьет
По лицу.
Я перешел улицу
Прямо прошелся,
Увидел огни,
Город стоит на своем, отражаясь закатом
на крыльях у новой зари….
 

СТАНЦИЯ «ОБУХОВО»

 
«Обухово» – это станция
На ветке зелёного цвета,
Это
Должен знать каждый,
Кто хочет прослыть
Современным поэтом!
Летом
Крики детей через окна
Проникнут в любую квартиру,
В твоих сновидениях
Эльфы, слоны
и вампиры,
А рядом лежит на подушке
Оранжевый плюшевый мишка,
И книжка
С моими стихами
И вырванными листами…
 

СЛЕЗА

 
– Революция – бред или смерть?
– Проявление слабости!
Ты снова плюёшь мне в лицо
Или шепчешь какие-то гадости.
Радости
Первых с тобой наших встреч
Мне сберечь
Не получится —
Я напрасно старался и мучился,
Желая хоть что-то вернуть,
Но не смог…
Я летел.
Обломался,
Сорвался на крик,
Потом неожиданно сник,
Как скомканный фантик
Забытого вкуса лимонных конфет…
Ты помнишь, как губы мои целовала?
Шептала
То «да»,
то постылое «нет»,
Или свет твоих окон
Не светит в глаза —
Его преломляет на пальцах моих
Ненужная этому миру,
Тебе, как и, впрочем, всем остальным,
Скупая
Мужская
Слеза…
 

РЕАЛЬНОСТЬ

 
Партитуру вчерашнего дня
Я с утра брошу в сонные лица,
Чтобы писать в этих жёлтых страницах
Чернилами красными
(кровью?):
«Реальности, в сущности, нет,
Это моё открытие,
Выдайте мне патент».
 

СУШИ

 
Небо сливается с сушей,
Слушай,
Знаешь меня это лучше:
Души
Свои мы продали
За порцию суши
И песни дешёвые
В уши…
 

ЛЕТО В

 
Всё равно всё идет по плану —
Умер Егор Летов,
Всё равно всё идёт по плану,
Меньше полгода —
и лето,
Всё равно всё идёт по плану!
Всё равно всё идёт по плану…
Всё равно всё идёт по плану?
Странно…
 

НАБРОСОК

 
Арочная перспектива —
Здравствуй, Васильевский остров, —
Это всего лишь набросок,
Или попытка понять состояние,
День
Плавно вливается в вечер,
И тень от стены
Заслонила мне небо
Из синего с белым эфира.
Зачем в этом мире
Столько пустых и несказанных слов?
…стукнула рама над головой…
А под сердцем
Забилась любовь.
 
 
(Это всего лишь набросок,
Так брось его и помни,
Но помни, пока мы вместе
На Ваське не гаснут огни…)
 

ЛЮБИТЬ

 
Любить так, что замирает дыхание,
Трахаться до полного изнеможения,
Меняя положения, позы,
Дарить розы…
Нам нужно так мало…
Концерты в полупустых залах,
Пиво перед концертом,
Звонки
Бывшим любовницам,
И надежды,
Что телефонный номер
Спросят поклонницы,
Видеть
Лица прохожих
В метро, на проспектах,
Площадях, в переулках,
Проводить день в прогулках,
Пиная ботинками талый…
Нам нужно действительно мало…
«Система», «Революция» – просто слова,
Протестовать против чего-то,
Мифического кого-то,
Хотя это время течёт само,
А ведь где-то
Найдуться объятия
И поцелуи,
«Люблю», «ненавижу»,
Рисую
Картину очередного будня,
Хотя, может завтрашний день
будет судным,
Нас всех обличат,
Или, может быть, коронуют,
Но пока ещё только сегодня
В вечернем сумраке
С закатом танцует,
С нами играя, целуя и нас избивая,
Кому и зачем это нужно
не знаю…