Нужно работать с языком. Он слишком сух у меня, текст скучен и беден. Да, выражаюсь я вполне грамотно, ровно, но… без искры. Без того, что прозу делает Литературой. Мой текст плосок. Он не создает трехмерной Вселенной, в которой есть вкус, запах, цвет… Музыка и прикосновения неведомого ветра. И дело совсем не в том, что у меня мало материала, что моя жизнь обычна донельзя. Просто я еще не умею рисовать словом. И отчаянно завидую тем, кто умеет.
Порой мне кажется, что мои тексты так же холодно-отстраненны, как и я сама. Чувства никогда не захлестывают с головой, никогда не поднимаются неодолимым приливом, никогда не преобладают над разумом. Долгое время я считала это достоинством, потом решила, что это ненормально, а сейчас просто принимаю как есть. Да, я такая. Я не умею не думать.