«Я не знаю, что такое детство. Я не умею быть счастливой. Ты забрал у меня все это».
Мне сложно передать то, что я чувствовала, читая эти письма. С историй одних я умилялась, над другими плакала навзрыд, а от писем третьих мои глаза чуть ли не выскакивали из орбит от осознания, что такое до сих пор происходит где-то с такими же, как я, с тем лишь отличием, что в их обществе женщина всю жизнь чья-то вещь: в детстве – отца и братьев, в молодости и до конца своих дней – мужа.
«Пап, договорись там, чтоб отцы срывали цветы и каждой девочке планеты, даже в свои шестьдесят, всегда было кому пожаловаться. А я тут побуду за старшую. Обещаю».
Говорите сейчас, от всей души говорите, чтобы потом не пришлось писать письма.
«До встречи, папа».