Слышим однажды: шум, крик, стрельба. Стучит железный засов — в барак к нам врываются родные солдаты с криком: «Детушки!». Берут нас на плечи, на руки, по нескольку человек, потому что мы уже ничего не весим. Целуют, обнимают и плачут. Выносят на улицу… Мы видим черную трубу крематория… Несколько недель нас лечили, кормили. У меня спрашивают: «Сколько тебе лет?». Я отвечаю: «Тринадцать…» — «А мы думали: восемь»