Блестящее от масла тело в свете софитов, обнимающее ногами тонкий шест. Вытянутое, словно струна, притягательно соблазнительное в тех трех нитках белья, которые были на девушке.
– Горячая крошка. Пожалуй, я передумал оборачивать ее к стенке. – Дитрих расплылся в довольном оскале кота, сожравшего литр сметаны, и перевел взгляд на меня. Уверенный в собственной победе взгляд. И с вызовом произнес: – Что, Клаус, как я понимаю, ты из гонки выбываешь уже сейчас?
– Это еще почему? – вопрос прозвучал сквозь зубы.
– Ну как же? Девочка явно не в твоем вкусе. Так, может, не стоит и пытаться?
Он говорил это специально, провоцируя на определенную реакцию. Дитриху хотелось соревнования. Добавить в гонку за наследство дополнительного азарта.
– Я не отдам тебе баронский титул, – скрестив руки на груди, ответил ему. – Даже не надейся. Что же касается моего вкуса, это ты правильно заметил. В крайнем случае – отверну к стенке.