© Сослан Черчесов, 2021

© Общенациональная ассоциация молодых музыкантов, поэтов и прозаиков, 2021

Грех

Патриотизм – это любовь к своей Родине,

А нацизм – ненависть ко всем остальным.

Грошицы

Деревушка Грошицы затерялась на границе Польши, Чехии и Германии. Такая маленькая точка на земле, забытое богом и людьми место, даже на карте её не было. И вряд ли кто-нибудь вспомнил, либо узнал о ней, если бы не один счастливый, а может, и трагический случай. Местный фермер Матиас Власик потерял своего любимого пса, овчарку Доги. Собака была единственным другом Матиаса и единственным преданным собеседником.

Как оказалось, пёс убежал довольно далеко от фермы. Неизвестно, что его привлекло в этом заброшенном и, если верить слухам отдельных горожан, проклятом месте. Лысое выжженное поле чернеющей земли было окружено дремучим лесом со всех сторон, но в самом круге ничего не росло, как будто сама природа боялась и сторонилась этого места, чёртова кольца. Матиас вздохнул и вылез из старенького джипа, который он приобрёл по дешёвке на автобарахолке в прошлом году. Джип был старенький, недорогой, но надёжный, а фермер ценил именно эти качества во всём. Матиас закурил, он так и не смог бросить курить, хотя много раз обещал сам себе и говорил об этом соседям и редким знакомым. Раньше, в другой жизни, у него была жена и дочь, но Матиас потерял их. «Я сам виноват», – подумал он. Много лет назад у него были проблемы с крепкими напитками. Он буквально спрятался в бутылке. «Ну, курить лучше, чем пить», – подумал фермер, раскашлялся и вытер лицо рукавом, а потом он услышал знакомый вой. Вой его любимого пса. «Мы оба с тобой неприкаянные», – произнёс вслух фермер и побрёл к лесу.

Матиас пересёк чёрное поле, где ничего не росло и даже казалось, что птицы не желают над ним летать. Лес и окрестности затихли, как на похоронах. Матиас пробирался сквозь крючковатые ветки и овраги. Некоторые деревья напоминали застывшие в немом крике трупы. «Проклятое место», – подумал фермер и плюнул себе под ноги. Вой становился громче и переходил в лай, а иногда и просто в скулёж, жалобный и отчаянный. Матиас ускорил шаг: да, он потерял жену и ребёнка, но эту собаку он точно не потеряет. Не в этот раз, не сегодня. Фермер побежал и споткнулся о пень или корягу. Ноги внезапно подкосились, и он покатился вниз через кусты, глотая пыль и отплёвывая ветки и листья. Наконец он остановился, ему показалось, что пролетел пол-леса. Всё тело гудело, наверное, он пересчитал каждый камень, куст и пенёк в этом чёртовом лесу. Хорошо, что ничего не сломал, кажется, отделался только лёгким испугом и синяками. Матиас лежал навзничь, лицом вниз, на животе, прижавшись к земле так, как будто его чем-то придавило. Он вздохнул и перевернулся на спину. Отёр бороду рукой. «Да, надо всё-таки бросать курить», – подумал он и закрыл глаза, а потом открыл. На нём сверху сидел испуганный и преданный пес. Доги лизал лицо хозяина, жалобно лаял и вилял хвостом. «Тебе тоже не нравится это место? – произнёс фермер и похлопал пса по голове. – Пойдём домой», – сказал фермер, вставая с колен.

Матиас поднял голову, надеясь, что он всё ещё помнит дорогу назад к пустому полю, но вдруг пёс снова гулко и истошно завыл, задрожал всем телом. «Ты что-то нашёл?» – предположил фермер, следя за тем, как его любимец уткнулся носом в землю и начал копать. Но потом пёс повёл себя странно, он резко перестал заниматься раскопками, вновь завыл и закрыл морду лапами, прижавшись к земле, а хвост поднялся наверх, как флаг. Матиас достал лопатку из-за пазухи зелёной грязной куртки. Он всегда был запасливым.

Фермер копал минут двадцать-тридцать, пока сапёрная лопатка не уткнулась во что-то твёрдое, может быть, камень. Неожиданно пёс залаял громко и сильно и бросился на хозяина, оттолкнув его от места раскопки и повалив на землю. «Да что с тобой», – выругался Матиас, снова отряхивая с себя землю и грязь. Пёс яростно залаял и оскалился, не подпуская хозяина к яме. Потом жалобно заскулил, опустил хвост, прыгнул на месте, и его разорвало на куски. Матиас снова оказался на спине. Он лежал на земле и не мог пошевелиться от страха. Когда он пришёл в себя, он хотел закурить, но не смог, пальцы его не слушались. Он весь был в крови: руки, лицо – вязкая красная жидкость опутала его как паутина. Он тяжело дышал, попытался встать, упал на колени, и его вырвало. Он посмотрел на свои руки. Ладони были в крови, но эта кровь была не его, он цел. Его трясло, фермер сделал несколько глубоких вдохов и посмотрел на место взрыва, от пса, от его любимого пса практически ничего не осталось. Матиас перекрестился, хотя считал себя атеистом, он всё ещё стоял на коленях посреди огромного тёмного дикого леса. Матиас снова поглядел на свои красные ладони и заплакал. Потом закричал так, что его крик раздался, наверное, на всю округу. А потом рассмеялся дико, как смеются, наверное, умалишенные или приговорённые к смерти преступники перед казнью, а потом он замолчал, и его молчание сливалось с немой симфонией леса, неба и лысого поля, над которым не летали птицы. «Чёрт возьми, пёс спас меня», – подумал фермер, отойдя наконец от шока.

– Надо похоронить его по-человечески, – сказал фермер вслух самому себе и, вытирая слёзы рукавом старой куртки, принялся копать новую яму.

Матиас похоронил всё, что осталось от пса неподалёку. «Покойся с миром, лохматый, я никогда тебя не забуду», – подумал фермер. Что это было? Наверняка какая-то мина со времён войны. Эхо войны, как и гул взрыва, хоть на мгновение вырвали окрестности из объятий мёртвого сна. И это богом забытое место будто открыло глаза, как человек, который спал слишком долго.

Как ни странно, это событие в лесу не стало сенсацией, просто был маленький репортаж на местном телевидении, где об этом вскользь упомянули всего в нескольких словах. Но для нас этого было достаточно: для меня и моих коллег. Мне случайно на глаза попался этот ролик в интернете. Ещё один нудный репортаж ни о чём длиною в пять минут. Но он не выходил у меня из головы, как назойливая муха, которая жужжит и летает над вами, когда вы пьёте кофе. Вы, наверное, спросите, кто я такой и откуда всё это знаю. Я студент исторического факультета и, возможно, будущий преподаватель истории. Но это официальная версия, на самом деле я археолог, а если быть совсем откровенным, чёрный копатель.

Так я зарабатываю на жизнь и на оплату обучения в престижном университете. Нас таких целая группа во главе с нашим наставником доктором М. Каждое лето мы едем на раскопки, но не только ради памяти и науки, но и ради наживы. Как говорит наш наставник, доктор М.: «Я люблю историю, ценю прошлое, но деньги я люблю не меньше». Своё имя и имена моих друзей я сохраню в тайне по причине нестыковок с законом, уж простите. Для некоторых прошлое не материально, нечто старое, забытое и ненужное, как старый хлам, но не для нас, и уж точно не для меня. И как говорит мой наставник, прошлое стоит дорого и может обеспечить будущее, особенно, если знать перекупщика на чёрном рынке. Но «жить надо настоящим» – пожалуй, лучшая цитата доктора М. Многие называют нас стервятниками и говорят, что мы наживаемся на смерти, но доктор М. предпочитает говорить, что мы даём этим вещам новую жизнь. «Всё так или иначе когда-нибудь станет историей», – ещё одна цитата доктора М.

Несколько месяцев назад, в августе, мы приехали в это место, называемое сейчас «лысым полем», но раньше, много лет назад, во время войны, это была деревня Грошицы, здесь жили и работали люди. Женились, расходились, дружили, спорили, дрались, отмечали праздники и проводили поминки. Раньше, когда-то давно, здесь кипела настоящая жизнь. Эти люди смеялись, веселились, ходили, плакали, дышали, но сегодня это были всего лишь старые чёрные кости, фрагменты костей. «Время не жалеет ничего и никого», – так думал я, склонившись над братской могилой. Мой коллега, который дышал мне в спину, ругался, что здесь нет ничего стоящего, только останки мёртвых. Чёрные и обуглившиеся после смерти, их сожгли. Никакого уважения к смерти.

– Не тревожьте мёртвых и работайте молча, – посоветовал ему доктор М.

Здесь, в небольшом котловане, нашли последний приют женщины, мужчины, дети и старики. Мне стало не по себе, хотя я граблю могилы не в первый раз. Скорее всего, эта несчастная деревня стала жертвой нацистов в 39 году. Деревне не повезло, она занимала слишком замысловатое расположение на карте и была между трёх огней: Польшей, Чехией и Германией.

После трёх дней упорного и тяжёлого труда чёрного археолога доктор М. разрешил нам немного развеяться в городе. Город Карлов Рог устроился недалеко от лысого поля и места наших раскопок. Естественно, все документы были в порядке, и, естественно, они были поддельными, доктор обо всём позаботился. Он носил шляпу, как настоящий искатель приключений, и курил трубку. Городок Карлов Рог был не маленьким и не большим. Всё в нём было средним. Улицы слишком чистыми, люди слишком вежливыми, крыши домов, дома и парки слишком аккуратными. На крыше я видел даже местного трубочиста. Этот город мне казался сказочным и нереальным. Всё здесь было слишком хорошо, даже старинные огромные часы на ратуши показывали точное время и не отставали ни на секунду, и это нагоняло на меня тоску. Маленькие кафе на улицах закрывались, горожане торопились домой, хотя было не очень поздно, и я вместе со всеми отправился в единственный в этом городишке круглосуточный бар. После копания в земле больше всего хочется принять душ, я машинально посмотрел на свои пальцы, на чёрную грязь под ногтями, хотя, я думаю, что нам уже никогда от этого не отмыться, даже если мы и разбогатеем. Доктор М. заказал всем пива, мы сидим за столом в тёмном углу тесной компанией. Местные глазеют на нас, но, когда мы поднимаем головы и замечаем это, либо отводят глаза, либо кивают в ответ, либо просто улыбаются. А отдельные чудаки даже машут нам с улицы. Здоровенный громила, ещё недавно сидевший у барной стойки и опрокидывавший один стакан за другим, вдруг встал и попытался нетвёрдой походкой пересечь зал и добраться до единственного в заведении бильярдного стола. До стола громила не дошёл, ноги подвели его, и он упал на полпути. На его грязных сапогах была такая же чёрная, вязкая, липкая грязь, точно такая же, как у меня под ногтями. Когда громилу усилиями двух официантов и бармена подняли на ноги, доктор М. дотронулся до шляпы, он никогда её не снимал, и слегка кивнул. Я кивнул в ответ, конкуренты нам ни к чему, я решил проследить за бородатым здоровяком. Громила как раз отмахнулся от помощников и, шатаясь, побрёл к выходу.