Этого не может…
Просто не может…
Может.
Я в совершенном оцепенении продолжаю пялиться в окно.
Мы стоим на моей крохотной боковой улочке.
Мы стоим перед моим домом.
Я слетаю вниз, едва не сломав ногу, и подступаю к водителю.
– Эллервуд-роуд, сорок один, – торжественно объявляет он.
Нет. Я сплю и вижу сон.
Ошеломленно оглядываюсь. Пара пьяных подростков глазеет на меня.
– Что происходит? – спрашиваю я водителя. – Он заплатил вам?
– Пять сотен, красотка, – отвечает тот, подмигивая. – Кем бы он ни был, лапочка, я бы на вашем месте держался за него обеими руками.