Предисловие

Что заставляет человека браться за перо?

Кое-кто ищет известности, другие пытаются заработать, некоторые стараются доказать окружающим свою значимость. Иные же кропотливо и скурпулёзно создают строки с целью излить то, что накопилось за прошедшие года, а это значит – приоткрыть ближнему частичку своей души. Именно этим путем пошла краснодарская поэтесса Шуламита Чепела, воплотив свое мироощущение и внутреннюю суть в сборнике «Поэзия не терпит суеты».

Писала Шуламита с детства, много, однажды даже, в юные годы, послала свои стихи в солидный журнал. Ответ, полученный оттуда, убедил автора в собственной заурядности. Стала писать, что называется, «в стол», будучи уверенной, что кроме узкого круга семьи, ее творчество никому не интересно. Помог случай. Так сложились обстоятельства, что автору данного сборника лет двадцать назад довелось поучаствовать в поэтическом конкурсе в качестве члена жюри. Несмотря на наличие ряда весьма качественных работ, у значительного числа конкурсантов качество работ было такоооое… И пришло решение: «А почему бы и мне не попробовать наконец-то опубликовать и свои стихи? Подобное в жизни происходит чаще, чем нам кажется, когда человек сравнивает свой пока невостребованный творческий потенциал, если он в состоянии его объективно оценить, с чужим. В такие моменты он приходит к правильному выводу, что его творческая «весовая категория» не такая уж и низкая. «Значит, и мне надо не откладывать дело в долгий ящик», – приходит мысль. С того времени стихи Шуламиты стали появляться в периодических изданиях, а участие в нескольких международных конкурсах принесло неожиданный успех.

Процесс пошел. И – очень хорошо, ибо у Шуламиты Чепела есть, что предоставить на строгий суд читателю. Впрочем, в данный сборник вошли не все ее произведения, но – представление об авторе, исходя из сборника, складывается весьма объемное. Он – разносторонен и грамотно подкован, абсолютно реалистичен, его жизненная позиция взвешена, выверена и легкодоступна. Разброс тематик масштабен и удивителен. И главное: многие работы остаются в памяти читателя надолго, если не навсегда, а это – показатель.

Вот несколько примеров.

«Тишина» – удивительно тонкое стихотворение, раскрывающее философияю восприятия момента, и в то же время всеохватность человеческой жизни.

«Мишка» – повествование о человеческой подлости по отношению к брату нашему меньшему, который, если надо, жизнь за человека не пожалеет отдать.

«Уеду к морю» – небольшой, но абсолютно понятный всем поэтический цикл о морском побережье – этого чуда на ладонях земли места, где отходят на второй план проблемы, переживания, житейские вопросы. Мы сюда, как будто в детство, спешим при первой возможности.

«Птица» – некая целенаправленно недосказанная потусторонность, которая, впрочем, пробирает чуть ли не до мозга костей.

«Мы не думали…» – в этом труде резонно и справедливо звучит вопрос: а зачем человеку голова? Чтоб ей думать или как? Так вот, надо думать головой, а не чем-то другим

«Герой» – реальный случай. Встреча с потерявшимся стариком на вокзале потрясла до глубины души…. Человек потерял память, но смысл основополагающего отрезка своей жизни не утратил…

Отдельного внимания читателя требует цикл произведений, посвященных страшным событиям Второй мировой войны. И рядом с ними – поразительно теплые и светлые произведения детского цикла. Умение скорбить и радоваться удивительным образом уживаются в душе автора, наделенного глубокой эмпатией.

Надо пояснить, что в данном сборнике не только жизненная коллизия стихотворения «Герой» взята из реальной жизни, а и многие стихи, и прозаические зарисовки вообще полностью – как раз происходили взаправду.

Идет время, меняются установки, потребности и чаяния людей. Сегодняшние поэты, каким бы потенциалом они не обладали, стадионы уже никогда собирать не будут. Но стихи в человеческие сердца проникать будет, как и встарь. Так было, так есть, и так будет.

ИГОРЬ ЯСИНСКИЙ, член Союза российских писателей, член Союза журналистов России, заместитель председателя представительства СРП в Краснодарском крае.

Другая муза

Поэзия не терпит суеты

Поэзия не терпит суеты…

А мы бежим,

не видя дня и ночи,

Стремимся к воплощению мечты,

Своей не понимая слепоты,

Отбросив горсти непокорных строчек.

Простите, строки… снова не до вас,

Как справиться?

Не знаю – всё дела,

Еще немного, вот уже сейчас,

Я вырвусь из забот – ну, хоть на час….

Хоть на минутку сяду у стола….

А где-то звездный льется водопад,

И написать о нем необходимо,

Но суета…

И много дней подряд

Часы зовут, стучат неумолимо…

Стихи, как призрак, проплывают мимо…

Болит душа от серой пустоты.

Поэзия не терпит суеты…

Всем подарки, цветы

«Всем подарки, цветы.

только самым любимым и нежным,

только им – ни строки, ни цветка…»

(А. Лядов)

Всем подарки, цветы.

Только самым любимым и нежным,

Только им – ни строки, ни цветка.

Ветер бьет проводам по натянутым нервам.

Черт возьми, удивительно жизнь коротка.

Как исправить успеть,

Как загладить былые ошибки,

Может, песню тебе написать и пропеть в телефон?

А в прекрасный букет заплести и цветы, и улыбки,

стук любящего сердца

и дальний малиновый звон.

Или просто примчаться,

о важных делах не жалея,

чтобы пару часов посидеть, говоря ни о чем,

или вместе пойти по засыпанной снегом аллее,

Как когда-то давно.

Просто вместе, и просто вдвоем…

Поэты не плачут

Поэты не плачут. Поэты сплетают

Хрустальные строки из боли и света,

Любви без ответа. А люди читают,

И плачут за них. Но не плачут поэты…

***

Я – поэт. Я пишу о земном.

Я – поэт. Я пишу о небесном.

А тебя я прошу об одном –

Спой мне песню…

Придумаем сказки

Придумаем сказки….

И жизнью своей исполним…

Хотя бы немного…

И будет – снежинки, слетая с ветвей,

Скользнут по щекам, и коснутся бровей,

К тебе заметая дорогу.

И время случайно качнется назад

Вчерашним сиянием ночи,

Осыплет забытый давно звездопад

Лучами надежды и болью утрат

И горькою памятью строчек.

Я памяти сказку плету, как венок,

И песни слагаю из памяти строк.

Молодому поэту

Ты не бойся, пиши.

Пусть – порой неуклюжие рифмы,

Все придет постепенно,

Возникнет изящество строк.

В полуночной тиши

Карандаш неотточенный стиснув,

Отпускай свою душу

Навстречу заре, на восток.

Слушай сердце свое,

Пей восхода лучи и заката,

Выбегай погулять под дождями по мокрой траве,

Мы же все начинали

С неопытных строчек когда-то,

Торопясь передать то,

Что ночью пропел соловей.

Мы счастливей других.

Мы такое имеем задание –

Записать тишину, звездопады, моря и рассветы,

Из обычнейших слов

Сотворить глубину Мирозданья.

Мы не маги, конечно, ты знаешь…

Мы просто – поэты.

Мои стихи

Я в них живу –

моих словах, в моих стихах.

Я в них парю,

как будто птица в облаках.

Я в них к далеким мирозданиям лечу –

Я в них живу, не как могу, а как хочу.

Я в этих строках сотни жизней проживу.

Давно ушедших из забвенья призову,

Рисую строками рассвет и звездопад.

Я не ищу рукоплесканий и наград.

Я в них сейчас,

я в них потом,

я в них тогда.

Я в них когда-нибудь останусь навсегда…

Разлуками поэзия сыта

Разлуками поэзия сыта.

Ну что ж, проглотит и еще разлуку,

Простит поэту боль его и муку,

И вдалеке протянутую руку,

Раз только в ней разлуки полнота…

Разлуками поэзия сыта…

Что ж у нее случилось с аппетитом,

Что пошлостью раздавлена, она

Сидит, опустошенная до дна,

А мерзость пропечатана петитом?

Разлуками поэзия сыта?

Проснись, моя прекрасная подруга!

Открой свои усталые глаза.

Пусть промелькнет иссохшая слеза,

И прогремит забытая гроза,

И пусть в тебе опять поет разлука…

Я просто не умею не любить

Я просто не умею не любить –

Ах, как нужна порой любовь поэту,

Когда душа взлетает птицей к свету…

Мужчину ли, иль облака и горы,

Или морские синие просторы –

Я просто не умею не любить.

Я просто не умею не писать,

Живу строкой, как птица небесами.

Хоть пару слов в заветную тетрадь,

Навеянных запутанными снами,

Где нити слов сплетаю в косы строк,

Чтоб косы строк пролились водопадом,

Когда-нибудь, когда придет им срок –

В том жизнь моя и в том моя награда…

Может, надо писать о другом

Может, надо писать о другом?

Сколько можно о боли, о грусти,

Серой дымкой пропитанный дом

Снова в завтрашний день не отпустит.

Отказаться от прожитых лет,

Исцелиться от пройденных истин,

От находок, потерь и побед

Душу новым рассветом очистить.

Здравствуй, завтра. Я верю тебе.

Верю, что бы ни снилось ночами.

Выйду утром навстречу судьбе

Под зовущими вдаль небесами.

Пенье птиц за раскрытым окном…

Светом солнца наполненный дом…

Лети, крылатый ангел, над землею

Лети, крылатый ангел, над землею,

Не уставай, лети!

Вдруг суждено нам встретиться с тобою

В земном моем пути.

Крылом прекрасным вихри затмевая,

Волшебных полон сил.

Пусть звездами сияет тьма ночная

Под сенью этих крыл.

Прекрасный ангел, стань надеждой мне!

Окликни вдруг в вечерней тишине,

Утешь, когда душа изнемогает!

Наполни верой, страстью, красотой,

Коснись и увлеки меня мечтой!!!

…А ангел снова в синем небе тает…

Усталый ангел

Прекрасный, как неведомая птица,

Забывшая дорогу в дом родной,

Усталый ангел третий день кружится

Над нашей неспокойною землей.

Он пролетал по всем земным дорогам,

Неся заботу людям и покой,

Он послан в путь сюда Великим Богом

Для тех, кто верит, и для нас с тобой.

И он служил – посланник Божьей славы,

Отчаявшимся слезы утирал,

Вторгался смело в чей-то бой кровавый,

Кого-то от удара закрывал,

Он подхватил крылом своим незримым

Мальчонку, что взобрался на балкон,

И опустил на землю невредимым,

И был от гибели малыш спасен.

Он был в больнице – скальпель вел рукою,

Он к матерям заплаканным летал,

Он был надеждой, сказкой и судьбою,

Летал, послушный Богу – и устал.

И хочется на землю опуститься,

И крыльям дать немного отдохнуть,

Живой воды из родника напиться,

И лишь потом лететь в обратный путь.

И может – кто-то ждет чудесной встречи,

Не для того, чтоб помощи искать,

А просто так – чтоб в этот тихий вечер

Посланнику небес воды подать,

Чтоб пригласить его на ужин поздний,

И ненадолго дать ему покой,

И проводив назад, на купол звездный,

Стерев слезу, махать ему рукой…